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Abril es un viaje en colectivo con las ventanillas abiertas, papeles que se vuelan, estornudos como regaderas, una chica con botas que me clava el taco sin querer en el meñique mientras la armónica de Dylan se me sale por las orejas. El pasajero que tengo al lado, un viejito de bufanda, se queja. Detrás de estos anteojos oscuros nadie sabe que voy escribiendo obituarios de almíbar para las amistades muertas. Ni los jóvenes que pegan los mentones al pecho y simulan sueños de estrategia. La gente sube y baja en cámara lenta. —¿Va para Aaargüeio? —Ni cerca. Abril es la recta final de un contrato de alquiler sobre Enlace permanente.