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Catorce años

(Pongamos que hablo de él) Volver, sin más equipaje que un recuerdo, a ninguna parte. Girar la llave y sentir el tiempo apresado, detenido en el aire, golpeándote en la cara. Una casa vacía en donde huele a humedad y a polvo; muebles fantasmales cubiertos con sábanas blancas. Lo peor es el silencio, estremecedor como un bramido salvaje. Corro las cortinas y abro las ventanas, que entre un
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