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Celia

Caía la tarde en el recodo del valle donde caminaba, y en el pueblo pequeño se quedaban dormidas las esperanzas. Ahora había pasado el tiempo de los recuerdos y en el puente de piedra se mojaban sus manos. No había un cielo azul al que agarrarse, y cada cosa en su vida parecía que había llegado a un final. Celia miró hacia abajo y contempló el agua del río y fue como si la viera por primera vez. Recordó su viaje a través del olvido, el muchacho, los besos, su maleta de cuero. Frente a ella, las montañas se estaban perdiendo en la niebla. Olía a tierra mojada y a hierbabuena. Sintió nostalgia de las tardes pasadas sobre la vieja manta, junto a la chimenea, de los juegos de amor en los pastos, rodeados del canto de las golondrinas. No había pasado tanto tiempo y sin embargo ella ya no era así. Ya no era la mujer que había sido. Celia miró a su alrededor; junto al río crecían los chopos de siempre, esos chopos que hablaban con la brisa. Ahora lo comprendió de pronto, supo que había vuelto allí porque ese era el ...
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