“Y él dijo que hasta los semáforos tienen poesía. Que brillan y cambian al ritmo perfecto, una melodía favorita que cantan a toda hora. Testigos inertes de la monotonía modernista. Fetichistas de asaltos y accidentes. Entre ellos compadres, amigos de copas. Si se apagan lo hacen grupo. Dos, tres, cuatro, quedan en negro por instantes, durmiendo en el caos transeúnte. Aunque el más rebelde deslumbra hasta el humano. El que parpadea equívocamente,
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