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Cunetas de España

España, como país, o nación o patria, está más muerta que el coño de mi madre, enterrada hace veinte años. Las escolopendras que escapan se comen los últimos restos, unos cargos. La ONU, el Consejo de Estado, bancos, entes censores y consejos audiovisuales, aguas variadas, endesas y telefónicas... De luto, Rubalcaba conduce el armón con el féretro, mientras los gusanos se ponen los baberos. No hay nada más repulsivo e irritante que deambular por el vallado redil de lo que queda de España. Molesto como la conciencia de ese condón arrugado que rasca en el capullo en la agonía de un gatillazo, mientras una puta mete prisa. La derecha toma el poder, tras los recortes sociales y las pérdidas de derechos perpetrados por la izquierda, organizando diligente la represión armada: porras, bolas, mangueras, humos. Y munición real. La gente está dormida y entregada, sin esperanza porque tiene el alma cagada por sus errores. Y no cree en la resurrección de los muertos. España huele mal: a carne podrida, a tubo de televisió...
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