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Un día lluvioso de 1957, Ernest Hemingway paseaba con su esposa por el bulevar Saint Michel de París. Había cumplido cincuenta y nueve años y según un testigo, “parecía tan vivo entre el torrente juvenil de la Sorbona que era imposible imaginarse que le faltaban apenas cuatro años para morir.”
De pronto, un joven periodista colombiano que camina por la acera opuesta lo reconoce —Hemingway ha ganado el Nobel tres años antes—, se pone las
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