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El índice de la vida

La guillotina-piano: Josep Izquierdo Mis semanas comienzan los viernes por la tarde. La frontera está jalonada por el timbre de las 14:55, mi última clase, el breve paseo hasta casa, media hora en la cocina y una comida que procuro que sea poco abundante para que el cerebro no se resienta en las horas siguientes. Me siento ante el ordenador y les escribo. Bueno, me escribo en realidad: ¿quién dijo aquello de que uno escribe los libros que le gustaría leer? Lo mismo vale para los artículos. Debe ser por eso que tengo tantos libros sin escribir, algunos, incluso, con índices detallados. Porque no me apetece leerlos. Me gustan los índices. Me gustan detallados. Los índices sumarios (aparentemente un epíteto, lo sé) me parecen una falta de respeto al lector. Si un libro no resiste el mínimo estriptís de un índice detallado previo a su coniugium con el lector, es porque tal vez no merezca la pena lo que hay que ver. Un bello y detallado índice previo ofrece promesas de placer que, si se cumplen, prolongan el éxtas...
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