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Europa. Günther Grass.

Europa Al borde del caos, por desajustes de mercado, te alejas del país que te prestó la cuna. Lo buscaste con anhelo, te valió encontrado, y hoy lo deshechas a precio de chatarra. Desnudo, y como moroso en la picota, sufre un país al que es catecismo común se le debe agradecimiento. País condenado a la pobreza y cuya riqueza cuidada adorna museos: botines custodiados por ti. Quienes invadieron con la violencia de las armas el país bendecido de islas portaban como uniforme a Hölderlin en la mochila. País hoy apenas tolerado, pero a cuyos coroneles otrora les permitiste como aliados. País desprovisto de derechos y a quien quien hoy posee derecho le aprieta más y más el cinturón. Va porfiándote Antígona de negro, y por todo el país viste luto el pueblo del que tú fuiste su huésped. Sacado del país, los secuaces ideológicos de Creso han atesorado en tus arcas todo con pinta de oro. ¡Bebe por fin, bebe!, grita la claque de los comisarios mientras Sócrates airado te devuelve la taza rebosante de cicuta. Algo propi...
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