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Guardé la boca hacia el rincón llorando suplicando a la madre del arroz (mi verdugo) pero siguió la cuchilla en las venas Pregunté porqué el martirio no cesaba La miel roja no se detuvo aunque giró la mano en busca de sutura Ella mi sangre era echada en las hojas donde un oso inválido lamía Teófilo Tortolero - Demencia precoz
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