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Parolas, memorias y a yaya Basilia

Quan yo yera chicorrón os mios yayos, os tres que conoixié y dos d’apegaus, vecins de casa, yeran una fuent constant d’información. Yo yera, y soi, fillo unico, y os yayos mios yeran companyers de chuegos, de falorias, de dovinetas. Os yayos de parti de mai viviban luen d’a resta de nietos, a yaya de parti de pai no teneba atros nietos, y os yayos Santi y Carmen, vecins de casa, no teneban nietos. Asinas que d’ixas fuents de vida bebié tanto como podeba. M’eslucernieban as suyas historias, a vida d’antismás en os suyos lugars, en a ciudat… Siempre he dito que tot o que una vegada m’han recentau forma parti de yo, y de vegadas, en un inte inesperau, parti d’ixas memorias secretas amaneixe en o puesto que menos te piensas. Ahiere leyendo a segunda parti d’a “Historia de Kvothe” de Patrick Rothfuss, me sosprendió una parola que feba muitismo tiempo que no sentiba, y habié de deixar de leyer ta remerar a la yaya Basilia, a mai d’a mia mai. “y dejaban un rastro de granza por el limpio suelo de madera” Quan yo tene...
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