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Salvar la poesía

Foto: Sana Mente El bus bordea la sierra con una elegancia propia de quien lleva años de práctica. Es un viejo vehículo norteamericano, de esos que se usan para llevar a los niños a la escuela, y que aquí lo han acondicionado para uso interurbano. Yo esquivo los precipicios con mi mirada, buscando concentrarme en la madeja de mis propios pensamientos. Anoche se murió el Flaco Spinetta. Salió en todos los diarios, se lamentó en todas las redes sociales, le hicieron tributo en las emisoras. En el altoparlante de nuestro vehículo se oye a todo decibel: “No te hagas la santa /yo se que te encanta/ cuando nos rozamos, mami, a mí se me levanta”. A nuestro alrededor, y casi de manera automática, las niñas y adolescentes menean sus caderas sin moverse del asiento. Sólo a mí parece incomodarme el volumen de la música. El duelo por la muerte del poeta músico de nuestro rock nacional, con esta burda cortina de fondo, me pesa el doble. Tengo casi veintisiete años y todavía me siento una adolescente cuando escucho Muchach...
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