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Diez Años

Cinco cuarenta y cinco de la mañana  y mis  dedos se deslizan por el teclado del computador como si fuese  un piano.  Aunque nunca he tocado piano veía a mi abuelo Urbano hacerlo. Sus melodías se esparcían creando un ambiente mágico en aquella casa de campo de los veraneos de mi infancia en Chile. El sonido monótono de las teclas golpeteadas es distinto. Tecla con tecla, pensamiento tras pensamiento mi cerebro urde. ¿Es la vida un sueño? ¿Es la  realidad, real? ¿O sólo un producto de mis creencias y  fantasías?  ¿Tengo el poder de la transformación? ¿Puedo realizar mis sueños en vida? Y si así fuese, entonces sí,  la vida sería un sueño. ¿O tal vez existo sólo porque un ser superior me piensa? Las preguntas me acosan, y  yo huyo sin respuestas. Pareciera que por una u otra razón últimamente me ha dado por correr. Esta  vez corro en la explanada de mi consciencia, los recuerdos me persiguen y no encuentro salida. Entonces corro más rápido pero no puedo con ellos, me alcanzan, me cogen, y  me sacan del aquí y e...
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