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La historia de mi máquina de escribir (Paul Auster)
En el óleo Como uno de Sam Messer, aparecen Paul Auster y su máquina de escribir unidos unos hilos blancos. Observo la pintura, un plano medio de Auster desnudo, las manos levantados como un prestidig... — -
Los lunes de Anay. Pértigas...
Hay un espejo alargado en la cabecera del banco de madera. Sólo puedo ver mi cara. Doy vueltas al café mientras estudio mi imagen en el espejo, el pelo despeinado y encanecido, los ojos pequeños tras ... — -
El peatón (Ray Bradbury)
Entrar en aquel silencio que era la ciudad a las ocho de una brumosa noche de noviembre, pisar la acera de cemento y las grietas alquitranadas, y caminar, con las manos en los bolsillos, a través de l... — -
(a) el aire entre nosotros
Tras la ventana de la cafetería, la lluvia cae y forma pequeños círculos en la superficie de los charcos. Una mujer se tapa la cabeza con una revista, las gotas resbalan a través de las hojas y le moj... — -
En esta inmensa llanura no hay nada (Julio Mas Alcaraz)
En esta inmensa llanura no hay nada que recuerde, en su horizonte, el punto de vida común a nuestro planeta. — -
Los pájaros amarillos (Kevin Powers)
La luz del desierto y las ciudades fantasmales, sentirse una pieza prescindible y creer que ver mil muertes te librará de la propia, volver a tu hogar, intentar retomar tu vida y que el recuerdo de lo... — -
Escribir (Chantal Maillard)
escribir para curar en la carne abierta en el dolor de todos en esa muerte que mana en mí y es la de t — -
Algún día este dolor te será útil (Peter Cameron)
Un adolescente inquieto y desubicado, su voz inteligente, triste y mordaz, su mirada en las personas y objetos que le rodean: familia, compañeros, desconocidos, los muebles de la casa de su abuela, la... — -
Los lunes de Anay. Rotondas...
Subía al tractor en marcha. Apoyaba las manos en el remolque, daba un pequeño salto y me sentaba junto a los angazos, las forcas y las cuerdas. Veía el polvo del camino que levantábamos a nuestro paso... — -
Pórtico del faro (Guadalupe Grande)
Es de noche en la memoria de los mapas. Abres despacio las manos y las dejas caer como si tendieras tu ropa de infancia. Tu vieja — -
La gran casa (Nicole Krauss)
En La historia del amor Nicole Krauss cruzaba personajes, tiempos, búsquedas y recuerdos. Fue una lectura intimista, pausada, reflexiva. En La gran casa, Krauss vuelve a componer un rompecabezas de vo... — -
(CXXXVI) ...fotografias en libros, codas, intersecciones, es...
Me pregunta dónde quiero ir. Descubro una pequeño quiosco en la plaza y lo señalo con el dedo. Nos acercamos en silencio. Era otoño, hacía frío, la estela de vapor de mi boca, el mapa del metro en un ... — -
Los lunes de Anay. Servidumbres de paso...
Toca algunos libros de la estantería, escoge aquellos que le llaman la atención, me pregunta qué me parecen, a veces tiene que levantar la voz para que le haga caso, ella en la sección de novela (los ... — -
Esta mañana (Raymond Carver)
Esta mañana era distinta. Un poco de nieve en el suelo. El sol flotando en el cielo claro y azul. El mar azul y luego azul verdoso hasta donde alcanzaba la vista. Apenas agitado. En calma. Me vestí y ... — -
(CXXXIV) El camino de la tortuga. Un final (como otro cualqu...
1. Busco una tortuga. Llevo una carta en la mano y la mochila al hombro con media docena de libros, un cuaderno de notas (viajar es tomar distancia con uno mismo), su letra redonda en una carta que m... —
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