En este post no hablaré de reseñas históricas (lo siento Enrique Ernesto Febbraro), ni de la importancia de la amistad... sólo dejaré que mi mente dé rienda suelta a los recuerdos ya que, por ser una argentina desarraigada en Barcelona, éstos son muchos y añorados.

Hay una ley de comunicación que dice que es mejor enseñar, que decir. A eso apunto yo, a contar lo que es una proeza de amistad reflejado en vivencias.

Para mi una amistad se reduce en:

Lealtad, como cuando decidimos con mis amigas robar el bolso de la profesora de Historia, y lo colgamos de la ventana. A pesar de los gritos, puteadas de los directivos del colegio nadie abrió la boca. Ya conocíamos los valores de esos tres mosqueteros y su frase "uno para todos y todos para uno" (aunque eso nos supuso casi una expulsión)

Complicidad, como cuando mi amiga Lucía se sumó a la travesura de desnudar al hijo de la portera del jardín de infantes para dejarlo solito, con sus partes al aire, en el tobogán del parque. Ya desde pequeñas mostramos interés por la anatomía humana. O cuando, a los 15 años todas mentimos a nuestros padres para irnos por nuestra cuenta de vacaciones a la costa.

Confidencias, como cuando mi amiga Valeria decidió apuntarse a toda fiesta rockanrolera de las grandes bandas internacionales que venían de concierto a Buenos Aires. Claro que esto suponía hacerse la rata (o campana) de toda responsabilidad, inventar historia descabelladas para evitar levantar sospechas. Aún resuenan en mi cabeza las travesuras de una chica de 15 en un mundo de adultos alocados.

Emociones, como cuando la vida te sorprende con alegrías o con ciertos golpes en la mandíbula que hacen que uno pase del llanto a la risa, o viceversa. La inestabilidad con amigos es moneda corriente, es increíble la cantidad de trucos que existen para robar sonrisas o lágrimas en ciertos momentos.

Experiencias, compartir una Quilmes con maníes, un asado con Pico de Oro o Termidor (la crisis afecta a todos), las escapadas a la costa o a Chascomús otra vez la crisis), los mates con bizcochitos de grasa en el parque, los recitales en los estadios de fñutbol, los pogos rocanroleros, los boliches gratis, los amores fortuitos, las fotos top secret, los bailes histéricos en algún comedor, las peleas tontas, los días de risas y chistes fáciles, las tortas con dulce de leche y cera de velitas, las trasnoches de confidencias y de insomnio... y más, mucho más.

Uff! Creo que esto se está complicando, porque es imposible retratar la amistad a través de la palabra. Lo escrito parece tonto en comparación con los recuerdos, como diría Cortázar en su cuento "El perseguidor" definitivamente hay dos tiempos, un quiebre entre lo que se vive y lo que se cuenta.

De todas formas lo importante es traer a este día los rostros, las palabras, los vuelos, las escapadas con mis amigas. La excusa perfecta para tratar de esquivar la tristeza del extrañar. ¡FELIZ DÍA AMIGOS/AS!

Si quieren volver a verme en Baires, ya saben lo que hay que hacer: ¡VOTARME!

Leer ¡Atrápalo! Es el Día del Amigo en loquenotedije.obolog.com

Etiquetas: atrapalo, dia amigo

Esta es la increíble historia  de Anna Monaro, la mujer que emanaba luz de su pecho.

Pirano. Italia 1934. Anna es una mujer de clase media de 42 años, esposa de un pescador y madre de varios niños, una mujer poco emocional e impasible, religiosa, casi siempre vestida de negro. Anna era enfermiza, padecía de asma severa que le obligaba a dar amplios paseos nocturnos en el barco de su marido.

El 8 de marzo de ese año, los huéspedes del hostal Piran estaban dispuestos a pasar la noche como de costumbre  cuando, Maria Gherardi, una cliente con insomnio  que se encontraba en una habitación con otras siete mujeres, entre ellas Anna, vislumbró una pequeña nebulosa lumínica sobre el pecho de la señora Monaro. El enigmático fenómeno se repitió varias veces en las noches entre el 9 y el 19 de Marzo y obligó a su internamiento en el hospital de la ciudad donde fue recibida y estudiada por varios científicos de prestigio.

Los  primero médicos en reconocer a Anne fueron  Fabio Vitali, y G.C. Trabacchi que condujeron un extenso análisis basado en el aislamiento de la paciente y en la toma de datos, fotos e incluso un vídeo de 3 segundos para concluir que el fenómeno era, cuanto menos, real. Su primera descripción fue:

“..A las 10 35 p.m., sin ningún sonido, aparece súbitamente del pecho de la paciente un pequeño resplandor de luz blanca-azulada que asciende lentamente hasta el cuello hasta iluminar sin sombras claras sus facciones. Al mismo tiempo, la paciente se revuelve de su sueño emitiendo un pequeño gemido…”

El caos propagandístico de la época convirtió el caso en fuente de las más disparatadas teorías pseudocientíficas, religiosas y místicas. Hubo un psicólogo que defendía la presencia de organismos eléctricos y magnéticos indefinidos en el cuerpo de la mujer. Sólo la atención suscitada en un par de reconocidos científicos aportó algo de luz (nunca mejor dicho) a las causas de la inexplicable quimera.

El primer científico serio que publicó  (en The Times) una aproximación al fenómeno fue el Doctor Giocondo Protti, que apoyado en los estudios de bioluminiscencia de E.N. Harvey “The nature of Animal Ligth.1920″ estableció que el estado de debilidad de Anne debido al ayuno religioso incrementó la cantidad de sulfuros en su sangre y sudor que convenientemente estimulados por la radiación ultravioleta de la propia sangre alcanzan propiedades lumínicas. Para Protti la emisión ultravioleta de la sangre de Monaro estaba fuera de toda normalidad.

En septiembre siguiente se publicó un exhaustivo informe de 52 páginas, en el que participó el famoso físico Enrico Fermi,  que contienen los resultados de los exámenes, las observaciones y experiencias sobre  Anna Monaro en la clínica Romana (Suplemento de “investigación científica”, año V, vol. II, N º 5-6 ). Se obtienen, al menos, el marco de física y psíquica de la personalidad de Monaro y muchas noticias sobre su vida y su familia de Koper, donde nació en 1892. “..Una mujer somáticamente normal, sin psicopatías aunque  con predisposiciones fantásticas por sus carácter religioso…” sic

Más adelante la historia se fue cargando de componentes religiosos y psicológicos. La propia Anne contaba que en sus sueños y recurrencias infantiles aparecía siempre desprendiendo un áurea luminosa blanca .Todo ello condujo a una sacralización del fenómeno que lo arrastró al pozo de los desmemoriados.

La historia de esta “luminosa mujer” aparece en la edición impresa de los más importantes periódicos de la época. The Times (5-Mayo-1934), London Illustrated News y la L’Illustrazione Italiana. Fue una auténtica celebridad en los círculos médicos y el indescifrable prodigio siempre estuvo acompañado de la rumorología y populismo de las clases sociales menos cultivadas.

Fuentes Wikipedia, Aldo Cherini, “La singular historia de Anna Monaro”, “Unexplained Phenomena” de John Michell, Bob Rickard, Robert J. M. Rickard

Etiquetas: ciencia, historia, anna monaro, fenomeno, mujer luminosa

Nos pasamos la vida llamando a las puertas donde esperamos encontrar lo que llamamos felicidad sin demasiado éxito.

Y el día menos pensado, en plena madrugada, con la pestaña a media asta, Morfeo atrapa entre tus brazos a una criatura y te sientes lleno, pletórico. El tipo más afortunado del mundo.

Ya no te agobian las sombras del insomnio. Tus ojos se abren en una sonrisa estúpida y no puedes cerrarlos más que por el mero placer de disfrutar aún más de ese momento único, brillante y especial.

Carré de chocolat.

Después vuelve el sueño, pero eso es otra historia.

Compártelo!

Etiquetas: publicidad, comida, afortunado, brazos, insomnio

Ha llegado el nuevo e hiperpublicitado disco de El Cigala. Le quitamos el celofán, lo metemos en el chismo correspondiente, le damos al play y suena un piano. Al segundo siete de la canción, entra la poderosa voz del cantaor con “Si yo te contara”. Unas estrofas y, al minuto y medio, calla la voz y hablan las teclas del piano. Casi, casi, casi la misma, idéntica estructura con que arrancaba el célebre “Lágrimas negras” de El Cigala y Bebo Valdés, con la maravillosa “Inolvidable”. Y, sin embargo, nada es lo mismo. La primera y más perceptible ausencia es la del grandioso fraseo de Bebo. Para esta segunda aventura bolerístico-jazzera, El Cigala se ha rodeado de grandes músicos y el resultado, por supuesto, es brillante. Pero falta la magia. Falta esa intimidad dialogada entre el piano de Bebo y la voz de Diego. Porque si “Lágrimas negras” era un hermoso diálogo interoceánico, intergeneracional e intercultural, éstas dos lágrimas son un exquisito monólogo de El Cigala, una pieza muy apreciable que, sin embargo, nos deja un regusto agridulce. ¿Qué pasó con la que debiera haber sido, de verdad, la segunda parte de “Lágrimas negras”? A raíz del éxito del disco propiciado por Fernando Trueba, se escribió de todo. Hasta, incluso, que estaba grabado, íntegro, pero congelado en los despachos de los abogados de las productoras, encadenado y amordazo por problemas de derechos de autor, royalties, etc. ¿Alguien sabe algo de todo esto, de verdad? ¿Problema de egos? ¿Problema de dineros, que viene a ser casi lo mismo? Para quiénes vibramos y nos emocionamos con “Lágrimas negras”, que lloramos con su arrebatadora versión del “Suspiros de España”, incluida en la edición en DVD, que nos hizo pasar noches de insomnio al son de su música; la edición de “Dos lágrimas” no nos satisface, no nos colma, no nos llena. Que conste que la iniciativa de El País de vender por 10 euros este disco me parece un acierto, que es muy bueno, que su presentación es modélica, que las versiones de “Si te contara”, “Dos gardenias” o “María de la O” son muy hermosas, que las colaboraciones de Tata Güines o Jumitos suenan de maravilla y la inclusión en algunas canciones de samplers históricos está perfectamente integrada; pero que echamos de menos, añoramos y no podemos olvidar los mágicos dedos del glorioso Bebo Valdés. ¿Se imaginan que “El padrino II” hubiera contado con todo el elenco artístico de “El padrino”, pero sin Al Pacino? ¿O que, para la vuelta de Indiana Jones, se hubiera jubilado a Harrison Ford? Pues, a quiénes tenemos en un altar las “Lágrimas negras” de Bebo y El Cigala, nos pasa lo mismo con estas “Dos lágrimas”, lágrimas que son de autoría exclusiva del fenomenal cantaor. Y es que no. Sin Bebo no puede entenderse la continuación de aquel prodigio milagroso que se produjera una vez y que ya sabemos que nunca más volverá a acontecer. Lástima. Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

Etiquetas: bebo, cigala, dos lágrimas, lágrimas negras, música, flamenco, jazz

Etiquetas: musica

Siempre se ha dicho que lo realmente difícil no es escribir una buena primera novela sino, una vez conseguido ese logro, escribir un segundo libro que no desmerezca al anterior. Y por eso, reconozco que tenía mis dudas a la hora de leer “Matar y guardar la ropa”, de Carlos Salem, publicada por el descubrimiento literario-editorial de este 2008: los inquietos, valientes y decididos chicos de Salto de Página. Un descubrimiento, dicho sea de paso, que tenemos que poner en el cada vez más generoso y abultado Haber de nuestra querida Cristina Macía, alter ego gijonés de un servidor... siempre que no estemos dentro de una cocina. Y tenía mis dudas porque acababa de leer “Camino de ida”, finalista del Silverio Cañada de Semana Negra y, posiblemente, la novela con que más he disfrutado en lo que va de año. Y temía, tan cerca en el tiempo, leer la segunda obra del autor, recién publicada, y que se perdiera la magia, se rompiera el idilio o algo así. Me daba miedo que se repitiera, que fuera capaz de mantener el extraordinario nivel y que mi relación lectora con Carlos Salem tornase en un no deseado camino de vuelta. Sin embargo, una vez devorada “Matar y guardar la ropa”, ya creo estar en condiciones de anunciar que esa relación ha entrado en lo que va a ser, sin lugar a dudas, un fructífero camino de no retorno: de ahora en adelante, todo lo que escriba Carlos Salem me tendrá como ferviente lector, admirador y seguidor. Cuando me quedaban cien páginas de “Matar y guardar la ropa”, caí rendido por el sueño, el pasado lunes por la noche. A eso de las 5.30 am. Sacai me despertó. Un mosquito jodón de proporciones descomunales se estaba poniendo las botas a costa de nuestra sangre. Luces encendidas, busca y captura, juicio, sentencia y ejecución... e insomnio galopante. En condiciones normales, ese insomnio me habría sentado como un derechazo en el hígado, ejecutado por el mejor Mike Tyson. En este caso, sin embargo, sonreí maliciosamente para mí mismo. “Mejor. Así puedo terminar el libro de Salem”, me dije, mientras me escabullía silenciosamente de la cama y me tumbaba en el sofá, siendo todavía noche cerrada. Lo malo del asunto, lo peor de todo, fue que me llegó la hora de ir al trabajo y aún me quedaban treinta páginas por leer. Tentado estuve de llegar unos minutillos tarde... pero finalmente me pudo la responsabilidad y rematé su lectura esa misma tarde. La de “Matar y guardar la ropa” es una lectura apasionante, protagonizada por unos personajes tan atractivos y singulares como los del “Camino de ida”, pero en una historia completamente diferente. En este caso, en vez de situarnos en mitad del Marruecos más exótico, el autor nos lleva a un camping nudista murciano, donde se dan cita un puñado de personajes muy diferentes entre sí, pero todos ellos relacionados con Juan Pérez Pérez, un teóricamente anodino ejecutivo de una multinacional, despreciado por su mujer que, sin embargo, tiene un trabajo muy especial: sicario. A partir de unos personajes de raigambre marxista tan desaforados, caóticos y surrealistas como los Groucho, Chico y Harpo de las películas, Carlos Salem ha construido una novela en la que pasan muchas más cosas de lo que a simple vista parece, con unos diálogos ácidos y chispeantes como latigazos y unas relaciones entre los personajes en absoluto fáciles o maniqueas. Personajes de los que te gustaría ser amigo, con los que te gustaría compartir confidencias, secretos, un pasado común y, por supuesto, unas cuantas noches de farra en locales como, por ejemplo, ese Club Bukowski que tan buena pinta tiene. “Matar y guardar la ropa” es una extraordinaria novela que se lee avariciosamente y que se disfruta desde la primera línea hasta la última, cuyos personajes se quedan guardados en la memoria del lector. Una novela que acredita a Carlos Salem como uno de los mejores narradores españoles de este comienzo de siglo XXI, un autor al que seguir la pista muy, pero que muy de cerca. Jesús Lens Espinosa de los Monteros. Etiquetas: salem, salto de página, camino de ida, matar y guardar la ropa, bukowski club, semana negra, libros, literatura

Etiquetas: literatura

Ayer por simple curiosidad, insomnio y ganas de estar tirado en la cama enganchado a Internet recordé que hace tiempo conectaba mi N-Gage a Internet para usar el Messenger y mirar algún que otro correo, sin tener que levantarme del sofá para ir a la habitación del ordenador (soy así de flojo que le voy a hacer).

Así que en ese estado de euforia Eurocopera, insomnio y amargura por tener que levantarme a las 6:30 como todos los días laborables, decidí ponerme manos a la obra y crear un tutorial para conectar el N70 a Internet mediante bluetooth en 10 pasos!!!

Pasos a seguir para conectar un N70 a Internet mediante bluetooth (válido para otros modelos de móvil):

1.- Tener bluetooth, así de fácil, si no tienes adaptador bluetooth para en tu PC ya sabes lo primero que te hace falta

2.- Descargar mRouter y gnuBox N70 (si tienes otro modelo puedes elegirlo)

3.- Instala mRouter en tu PC, no olvides seleccionar al final de la instalación que cree un icono en el escritorio o menú de inicio. (Lo digo por experiencia, una vez cerrado no pude encontrar donde hice la instalación )

4.- Instala gnuBox en tu móvil, en mi caso gnuBox N70.

5.- Crea un punto de acceso en tu móvil, al cual tendrás que llamar “Bt” (muy importante) y el resto lo dejas como está. (Para crearlo vete a “Ajustes – Conexión – Puntos de acceso”)

6.- Ejecuta en tu móvil el gnuBox y selecciona “Opciones – Install – Create records” una vez hecho cierra gnuBox y vuelve a abrirlo.

7.- Selecciona “Opciones – 2Box Bluetooth – Serial Port” y cuando acabe de buscar los dispositivos selecciona tu PC y responde a la pregunta “¿Do you want to requiere encryption?” con un NO.

8.- Ahora vamos al PC, ejecutamos mRouter y seleccionamos “Opciones de configuración avanzadas” y comprobamos que están marcados los puertos que vamos a utilizar para la conexión. (Importante).

9.- Otra vez en gnuBox nos vamos a “Opciones – Debug – Bring Up If” si todo ha sido correcto te saldrá el mensaje de “Connection open” y el icono de mRouter cambiará de color rosa a azul.

10. Ya estamos conectados!!! Sólo un pequeño detalle, no olvides configurar el navegador que utilices, en mi caso Opera, donde le tendremos que indicar que conexión usaremos.

“Conexión: Usar por defecto”

“Conexión Predeterminada: Bt”

¿Ha sido fácil verdad? Para cualquier duda ya sabéis… Eso sí, yo lo he probado con el Nokia N70, con otros modelos puedo ayudar pero no prometo nada.

ShareThis

Etiquetas: recursos, bluetooth, conexion, internet, n70

Etiquetas: relax, espiritual

Etiquetas: conservadores sexys, sardanas sexys, cuaderno gris, butifarras sexys, josep pla

Después de pensarlo muy poco, en realidad mucho, e impulsado por Neri, que hace poquisimo hizo lo mismo… me decidí a cambiar el blogroll. Y no a extenderlo, como hizo el, a cambiarlo, algunos se iran, otros vendrán.

Los que se van…

Por que dejaron de gustarme, por que ocupaban alguno que era mejor o por otros motivos.

• aNieto2K
• El Ocio del Insomnio
• GranAngular
• Mi Guia Ubuntu
• PensativoX
• Ubuntu Life
• WebAdictos - Una dosis diaria de web@

A algunos lamento dejarlos ir, a otros no. Pero bueno, no se lo tomen muy a pecho :). Ya les llegara otro blogroll, son todos muy buenos blogs.

Los que vienen…

Por que me gustan mucho, por que me cae bien el blogger o por otros motivos…

• ALT4400
• Tengoun.com.ar
• Blog en Serio
• Divaguetaz
• Ele Zeta
• Kabytes
• Hache Muda

Como quedo todo al final…

Compártelo

Etiquetas: general, blog, blogroll, blogs

¿Hacia dónde vamos? Usted, ¿se lo preguntó alguna vez? Y en caso de contestar afirmativamente ¿le pareció coherente la respuesta encontrada ? En las próximas líneas quizá descubra hacia dónde va y qué le espera allí. La vida es más simple de lo que usted y yo lo suponíamos. Y si se le vuelve difícil tal vez sea por las inclemencias climáticas. Lo habrá experimentado ya si Ud. vive en una zona que año tras año es devastada por el paso de las tormentas tropicales o por la visita frecuente de los huracanes. O de los monzones si es que reside a unos 13.800 km de donde se edita este blog que esta leyendo por Internet, casi de manera irresponsable, mientras se le inunda aún más el arrozal y ya perdió hasta su casa por la crecida del río.

Otro factor a tener en cuenta es el azar. Quizá se ganó un viaje, para 2 personas, en el concurso del desodorante que usa. “Alegres Vacaciones”, vaya nombre del concurso, incluye 7 días y 6 noches, con aéreos incluidos y tasas de aeropuerto, visitando El Líbano y Haifa. Y sí o sí debe ir a la zona en conflicto pues su rostro ya inunda los muros de las principales capitales del país.

O si vive aquí a la vuelta y se jubiló. Éste es el caso que hoy voy a tratar.

Usted trabajó y aportó durante 35 o 40 años al Estado para jubilarse. No importa dónde ni qué hacía. Tendrá que estar atento, justo ahora cuando Ud. usa en el mejor de los casos 2 pares de anteojos, y está medio sordo a que le avise un locutor de la TV o de la radio cuándo le toca ir a cobrar al banco. Si se decide por los medios gráficos, encontrará el preciado dato tras buscarlo hasta en los avisos fúnebres. De seguro es un breve. Y con una tipografía tan chica y comprimida que casi se parece a la de los contratos de alquiler...

Pero bueno ya atesora el dato preciso. Ahora, si puede valerse por sí mismo, sólo debe esperar que llegue el día soñado. Tíñase el pelo, el día antes, no querrá la cajera le descubra las canas. Y luego a acostarse temprano, como los pollos, para pasar una maravillosa noche de insomnio y de pesadillas…

Y desafiando al destino llegar antes de las 07.00 AM para engrosar la fila de quienes como usted todavía creen que a esa hora abre el banco. Y que a las 08.00 AM ya no habrá ni un centavo. Entonces, mientras mira a dónde recurrir si lo traiciona la próstata o la doblega la recurrente cistitis, no le quedará otra que hacer sociales hasta las 09.00 AM en que podrá ingresar.

“Mi nuera y/o mi yerno…” será de seguro el tema elegido para entablar una conversación amena. Salvo que su ocasional vecino sea sordo. En ese caso es preferible girar y acometer con quien esté detrás suyo en la cola. No se le ocurra incursionar en el lenguaje de señas. Puede, en especial si padece de Parkinson, ser mal interpretado y terminar en la comisaría tras desatar una batalla campal. Lo más prudente es hablar del tiempo. “¡Qué granizada, la que hubo en Buenos Aires! ¿No le parece?” lo hará quedar ante su interlocutor como alguien bien informado. Por eso no desespere. Tómelo con calma. ¿Ok?

Otro cantar es si no puede valerse por sí mismo ya que sufrió una patología que le dejó secuelas, como por ejemplo un derrame cerebral. Un ACV. Y al caminar arrastra hacia adentro la pierna izquierda amagando como lo hacía Diego Maradona antes de patear un tiro libre y su antebrazo y mano están retraídos a la altura de la tercera costilla. Ud. tiene más dificultades motrices que una gacela con varios tiros en sus patas. Y por esa razón depende de un lazarillo para ir al Banco. Entonces sí está problemas. La vida se la puso difícil a Ud. Muy difícil…

Tendrá que sortear junto a su copiloto toda suerte de vendedores ambulantes que le ofrecerán a lo largo de una estrecha vereda Baba de Molusco; un callicida a base de Grasa de Iguana o la pomada de Los Mil Usos. Y comenzará esquivar a los que lo persiguen ofreciéndole chorizos para que se le terminen de tapar las arterias; a los vendedores de quesos; a los de masas árabes o de facturas para el nietito. A esa altura, sólo habrá caminado unas 3 baldosas de 20 x 20 cm, y ya se sentirá harto. Y lo peor que su lazarillo, Dios lo ampare si se trata de su mujer, su hija o su nuera, también estará harto de caminar por esa auténtica Corte de los Milagros.

Y nerviosa, porque anoche no tomó el ansiolítico, se abrirá paso entre la turba que vende corpiños, medias, bombachas y películas truchas en DVD a los empujones llevándolo a Ud. a la rastra. “Pa: ¿ no te podés apurar?” va a escuchar unas 35 veces mientras es arrastrado del brazo a unos 120 km en punto muerto. De los nervios estará Ud. frunciendo el culo para no hacerse encima.

Y lo habrán embestido y pisado en su pie derecho una veintena de jóvenes que le intentarán dar pequeños folletos ofreciéndole créditos para jubilados y pensionados ante la atenta mirada de unos policías, quienes también lo chocarán de manera descomedida mientras se pasean con más ínfulas que el general Charles De Gaulle al concluir la Segunda Guerra Mundial.

Pero ya ve la luz del túnel. Las puertas del Banco están a su alcance. Ánimo. Cuando ingrese y se siente en el salón a la espera de que lo llamen, van en el número 37 y Ud. tiene el 1.359, no lo podrá creer. Otra vez derrotó a la vida.

Lentamente y mientras se coloca la dentadura postiza que llevaba en el bolsillo del saco y escupe las pelusas y unas migas de tortilla piense que Ud. es un Highlander; casi, casi un Bruce Willis en “Duro de Matar”. Piense que vida hay una sola: por lo tanto su mujer deberá esperar el aguinaldo para comprar las medias; su hijo se quedará sin el teléfono celular y su nieto sin las zapatillas porque Ud. se comprará al salir del Banco 2 kg de chorizos; las cremas, una bufanda y repuestos para la máquina de afeitar. Y hasta un conjunto de ropa interior para regalarle a la pulposa enfermera, sí ésa de las grandes tetas que lo turban, que lo atiende en la Mutual.

Título: ¿TE QUERÉS IR DEL PAÍS?

COGITO, ERGO SUM. “No sé a dónde, yo sólo quiero irme del país” es lo más escuchado en cualquier ámbito en la última década. Hastiada de los desgobiernos la gente quiere huir. Pero ¿sabe qué trámites tiene que hacer para emigrar? Hoy le acerco a Ud. un

Etiquetas: Humor, Ocio, azar, jubilarse, jubilacion, viejo, Seguridad, Social, Banco, cobrar, lazarillo, Dios, mujer, hija, noticias, nuera, quo, vadis, desodorante, vacaciones, venta, vendedores, chorizos, arterias, medicina, prostata, cistitis, urologo, baño, rio, arrozal, huracanes, monzones, Estado, vida, Corte, de, los, Milagros, cine, Charles, De, Gaulle, Segunda, Guerra, Mundial, Highlander, Bruce, Willis, Duro, Matar, zapatillas, ropa, interior, bufanda, frio, maquina, afeitar, enfermera, Mutual, tetas, bigs, umore, libero, satirico, politico, Argentina, pobreza, exclusion, xenofobia, igualdad, fraternidad, jorgeal, blogia, Postales, del, Sur, Sátira, política

Etiquetas: postales sur

Sin más preámbulos que felicitar a todos los lectores bloggers hoy en la Celebración Internacional de tal actividad les dejo con mi invitada de honor para este día, con motivo del desnudamiento bloggeril: Cecilia Nuñez.

- Si clickeas en la foto, verás la vesión original en FlickR con notas -

Internet? desde el 95′ en la Universidad como tantos otros. Un compañero me presentó los mails, que a mí me parecían muy novedosos pero totalmente inútiles dado que no tenía a quien enviarles Hoy día debo de tener más de 10 cuentas de correo.

Chat? Aún recuerdo mi estupor la primera vez que ví a alguien chateando. No terminaba de entender esto de la instantaneidad de la comunicación. Comencé en IRC, claro, y hubo momentos memorables donde chateaba en español, frances e ingles (que país generoso…) Conocí a mi marido chateando y son uno de los ejemplos de que las relaciones por Internet SI pueden funcionar.

Blog? Supe de la existencia por una amiga que anunció ¡su casamiento! por medio de un post. Cuando todos la felicitamos por mail o por teléfono, nos tuvo que desaznar “acá la gracia es que comenten en el blog!!!”.

A estas alturas es un poco obvio que tengo mis limitaciones a la hora de probar las nuevas tecnologías ¿no?. Pero lo bueno es que cuando me tiro a la pileta… digamos que hago buceo de profundidad… y hasta ahora sigo nadando

Años después aquí estoy, redactando contenidos para internet en sitios y blogs, y con mi segundo hijo: ElneneNoMeCome.com

Mi mundo (además de los bellos humanos con quienes convivo) esta bastante representado por lo que se ve en esta foto (producción especial para este evento y confirmación de que soy leeenta con Fireworks jjajaa): casa, juguetes, mi notebuke y la lectura de cuanta info llega a mis manos, de preferencia: usabilidad, nuevas tecnologías, comunicación digital y (obvio) maternidad.

Soy licenciada en comunicación social, madre, esposa y bloguera.

He cursado talleres de psicología, lactancia, crianza que me ayudaron a ser mamá con mi propio estilo. Todo esto no es imprescindible si te toca serlo, pero ayuda a tomar tus propias elecciones como madre. Si encuentras el “Manual de instrucciones del bebe”, avísame. Yo aún lo sigo buscando.

Hay veces en que me creo una mamá superada, cool y con todo solucionado. Hasta que me escucho diciendo ‘no me salgas con la cabeza mojada que después te resfrías’… a mi esposo.

Definitivamente, no hay una ‘forma correcta’ de hacerlo. Existe la forma que cada uno de nosotros como mamás y papás encuéntremos.

Si aún estas planificando ser mamá o papá, te cuento que para mí esto “vale la pena” (expresión popular que viene de vale: dícese de lo genial que cuando tu hijo de tres años te mira embobado como si fueras Marilyn Monroe y la pena: dícese de la cantidad de llanto, rabia e insomnio que te vendrán cuando tu bebe pierde el único chupete que le gusta).

Bienvenid@ al mundo de ser mamá y papá. Te vas a divertir y espantar en partes iguales.

Compártelo

Etiquetas: iniciativas eventos, bloggers, blogosfera, blogs, celebracion

Etiquetas: noticias chile

"Cien Años de Soledad", es mí novela preferida,mí libro del alma, el que leeré una y mil veces y siempre me trasladará a ese lugar mágico llamado Macondo.

En , Cien años de soledad, el lugar es escenario de fenómenos inexplicables como repentinas y prolongadas lluvias, una epidemia de insomnio, el nacimiento de personas con cola de cerdo y el vuelo de Remedios La Bella, que se elevó al cielo rodeada de mariposas para nunca volver. El lugar también aparece en tres de las novelas de García Márquez y en decenas de sus cuentos.

Una curiosidad: Macondo es en realidad es un pequeño arbusto que, al contrario de lo que pudiera parecer, escasea en la zona. También, un arroyo que desciende por las laderas de la vecina Sierra Nevada de Santa Marta.

Etiquetas: literatura

Etiquetas: literatura

¿Saben?...cuando vi esta imagen en la red me sentí identificada.¿Porque?, bueno es obvio que no soy un juguete ni un animalito,,,¿entonces?¿why?...Porque, aunque no soy gótica sino más bien rosa como dice mi amigo "El hobbit con zapatillas", si me parezco a este encantador..mmm ¿unicornio?...parece más bien un My Little Pony.El punto es que soy "mágica y fantasiosa" como los unicornios,media tierna y un poco atormentada en algunos sentidos (aunque francamente ya ha pasado lo peor...gracias a Dios uno crece y madura y no se queda por siempre en la oscuridad de la tristeza ^^)

Etiquetas: comentarios mandy

Chicos de 4° año:

Acá van los textos de Borges con los que vamos a trabajar.

                                                                  Nora

La casa de Asterión
(El Aleph (1949)

Y la reina dio a luz un hijo que se llamó Asterión.
    Apolodoro: Biblioteca, iii, I.

 Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito)[1] están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aqui ni el bizarro aparato de los palacios pero si la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en egipto hay una parecida). Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridicula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, anadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se posternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó en el mar. no en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.
          El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Las enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espiritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.
Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duremo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos). Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocaremos en otro patio o bien decía yo que te gustaría la canalta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás como el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reimos buenamente los dos.
          No sólo he imaginado esos juegos; también he meditado sobre la casa. todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes. La casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, asterión. quizá yo he creado las estrellas y el sol la enorme casa, pero ya no me acuerdo.
          Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La cremonia dura pocos minutos. uno tras otro caen sin que yo me ensangrinte las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadaveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llgaría mi redentor. desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mo oído alcanza todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Como será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

          El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.
          —¿Lo creerás, Ariadna? —dijo Teseo—. El minotauro apenas se defendió.

A Marta Mosquera Eastman


[1] El original dice catorce, pero sobran motivos para creer inferir que, en boca de Asterión, el número catorce vale por infinitos.

.............................................................................................................................................

El muerto
(El Aleph -1949)

         Que un hombre del suburbio de Buenos Aires, que un triste compadrito sin más virtud que la infatuación del coraje, se interne en los desiertos ecuestres de la frontera del Brasil y llegue a capitán de contrabandistas, parece de antemano imposible. A quienes lo entienden así, quiero contarles el destino de Benjamin Otálora, de quien acaso no perdura un recuerdo en el barrio de Balvanera y que murió en su ley, de un balazo, en los confines de Río Grande do Sul. Ignoro los detalles de su aventura; cuando me sean revelados, he de rectificar y ampliar estas páginas. Por ahora, este resumen puede ser útil.
         Benjamín Otálora cuenta, hacia 1891, diecinueve años. Es un mocetón de frente mezquina, de sinceros ojos claros, de reciedumbre vasca; una puñalada feliz le ha revelado que es un hombre valiente; no lo inquieta la muerte de su contrario, tampoco la inmediata necesidad de huir de la República. El caudillo de la parroquia le da una carta para un tal Azevedo Bandeira, del Uruguay. Otálora se embarca, la travesía es tormentosa y crujiente; al otro día, vaga por las calles de Montevideo, con inconfesada y tal vez ignorada tristeza. No da con Azevedo Bandeira; hacia la medianoche, en un almacén del Paso del Molino, asiste a un altercado entre unos troperos. Un cuchillo relumbra; Otálora no sabe de qué lado está la razón, pero lo atrae el puro sabor del peligro, como a otros la baraja o la música. Para, en el entrevero, una puñalada baja que un peón le tira a un hombre de galera oscura y de poncho. Éste, después, resulta ser Azevedo Bandeira. (Otálora, al saberlo, rompe la carta, porque prefiere debérselo todo a sí mismo.) Azevedo Bandeira da, aunque fornido, la injustificable impresión de ser contrahecho; en su rostro, siempre demasiado cercano, están el judío, el negro y el indio; en su empaque, el mono y el tigre; la cicatriz que le atraviesa la cara es un adorno más, como el negro bigote cerdoso.
         Proyección o error del alcohol, el altercado cesa con la misma rapidez con que se produjo. Otálora bebe con los troperos y luego los acompaña a una farra y luego a un caserón en la Ciudad Vieja, ya con el sol bien alto. En el último patio, que es de tierra, los hombres tienden su recado para dormir. Oscuramente, Otálora compara esa noche con la anterior; ahora ya pisa tierra firme, entre amigos. Lo inquieta algún remordimiento, eso sí, de no extrañar a Buenos Aires. Duerme hasta la oración, cuando lo despierta el paisano que agredió, borracho, a Bandeira. (Otálora recuerda que ese hombre ha compartido con los otros la noche de tumulto y de júbilo y que Bandeira lo sentó a su derecha y lo obligó a seguir bebiendo.) El hombre le dice que el patrón lo manda buscar. En una suerte de escritorio que da al zaguán (Otálora nunca ha visto un zaguán con puertas laterales) está esperándolo Azevedo Bandeira, con una clara y desdeñosa mujer de pelo colorado. Bandeira lo pondera, le ofrece una copa de caña, le repite que le está pareciendo un hombre animoso, le propone ir al Norte con los demás a traer una tropa. Otálora acepta; hacia la madrugada están en camino, rumbo a Tacuarembó.
         Empieza entonces para Otálora una vida distinta, una vida de vastos amaneceres y de jornadas que tienen el olor del caballo. Esa vida es nueva para él, y a veces atroz, pero ya está en su sangre, porque lo mismo que los hombres de otras naciones veneran y presienten el mar, así nosotros (también el hombre que entreteje estos símbolos) ansiamos la llanura inagotable que resuena bajo los cascos. Otálora se ha criado en los barrios del carrero y del cuarteador; antes de un año se hace gaucho. Aprende a jinetear, a entropillar la hacienda, a carnear, a manejar el lazo que sujeta y las boleadoras que tumban, a resistir el sueño, las tormentas, las heladas y el sol, a arrear con el silbido y el grito. Sólo una vez, durante ese tiempo de aprendizaje, ve a Azevedo Bandeira, pero lo tiene muy presente, porque ser hombre de Bandeira es ser considerado y temido, y porque, ante cualquier hombrada, los gauchos dicen que Bandeira lo hace mejor. Alguien opina que Bandeira nació del otro lado del Cuareim, en Rio Grande do Sul; eso, que debería rebajarlo, oscuramente lo enriquece de selvas populosas, de ciénagas, de inextricable y casi infinitas distancias. Gradualmente, Otálora entiende que los negocios de Bandeira son múltiples y que el principal es el contrabando. Ser tropero es ser un sirviente; Otálora se propone ascender a contrabandista. Dos de los compañeros, una noche, cruzarán la frontera para volver con unas partidas de caña; Otálora provoca a uno de ellos, lo hiere y toma su lugar. Lo mueve la ambición y también una oscura fidelidad. Que el hombre (piensa) acabe por entender que yo valgo más que todos sus orientales juntos.
         Otro año pasa antes que Otálora regrese a Montevideo. Recorren las orillas, la ciudad (que a Otálora le parece muy grande); llegan a casa del patrón; los hombres tienden los recados en el último patio. Pasan los días y Otálora no ha visto a Bandeira. Dicen, con temor, que está enfermo; un moreno suele subir a su dormitorio con la caldera y con el mate. Una tarde, le encomiendan a Otálora esa tarea. Éste se siente vagamente humillado, pero satisfecho también.
          El dormitorio es desmantelado y oscuro. Hay un balcón que mira al poniente, hay una larga mesa con un resplandeciente desorden de taleros, de arreadores, de cintos, de armas de fuego y de armas blancas, hay un remoto espejo que tiene la luna empañada. Bandeira yace boca arriba; sueña y se queja; una vehemencia de sol último lo define. El vasto lecho blanco parece disminuirlo y oscurecerlo; Otálora nota las canas, la fatiga, la flojedad, las grietas de los años. Lo subleva que los esté mandando ese viejo. Piensa que un golpe bastaría para dar cuenta de él. En eso, ve en el espejo que alguien ha entrado. Es la mujer de pelo rojo; está a medio vestir y descalza y lo observa con fría curiosidad. Bandeira se incorpora; mientras habla de cosas de la campaña y despacha mate tras mate, sus dedos juegan con las trenzas de la mujer. Al fin, le da licencia a Otálora para irse.
         Días después, les llega la orden de ir al Norte. Arriban a una estancia perdida, que está como en cualquier lugar de la interminable llanura. Ni árboles ni un arroyo la alegran, el primer sol y el último la golpean. Hay corrales de piedra para la hacienda, que es guampuda y menesterosa. El Suspiro se llama ese pobre establecimiento.
         Otálora oye en rueda de peones que Bandeira no tardará en llegar de Montevideo. Pregunta por qué; alguien aclara que hay un forastero agauchado que está queriendo mandar demasiado. Otálora comprende que es una broma, pero le halaga que esa broma ya sea posible. Averigua, después, que Bandeira se ha enemistado con uno de los jefes políticos y que éste le ha retirado su apoyo. Le gusta esa noticia.
         Llegan cajones de armas largas; llegan una jarra y una palangana de plata para el aposento de la mujer; llegan cortinas de intrincado damasco; llega de las cuchillas, una mañana, un jinete sombrío, de barba cerrada y de poncho. Se llama Ulpiano Suárez y es el capanga o guardaespaldas de Azevedo Bandeira. Habla muy poco y de una manera abrasilerada. Otálora no sabe si atribuir su reserva a hostilidad, a desdén o a mera barbarie. Sabe, eso si, que para el plan que está maquinando tiene que ganar su amistad.
         Entra después en el destino de Benjamin Otálora un colorado cabos negros que trae del sur Azevedo Bandeira y que luce apero chapeado y carona con bordes de piel de tigre. Ese caballo liberal es un símbolo de la autoridad del patrón y por eso lo codicia el muchacho, que llega también a desear, con deseo rencoroso, a la mujer de pelo resplandeciente. La mujer, el apero y el colorado son atributos o adjetivos de un hombre que él aspira a destruir.
         Aquí la historia se complica y se ahonda. Azevedo Bandeira es diestro en el arte de la intimidación progresiva, en la satánica maniobra de humillar al interlocutor gradualmente, combinando veras y burlas; Otálora resuelve aplicar ese método ambiguo a la dura tarea que se propone. Resuelve suplantar, lentamente, a Azevedo Bandeira. Logra, en jornadas de peligro común, la amistad de Suárez. Le confía su plan; Suárez le promete su ayuda. Muchas cosas van aconteciendo después, de las que sé unas pocas. Otálora no obedece a Bandeira; da en olvidar, en corregir, en invertir sus órdenes. El universo parece conspirar con él y apresura los hechos. Un mediodía, ocurre en campos de Tacuarembó un tiroteo con gente riograndense; Otálora usurpa el lugar de Bandeira y manda a los orientales. Le atraviesa el hombro una bala, pero esa tarde Otálora regresa al Suspiro en el colorado del jete y esa tarde unas gotas de su sangre manchan la piel de tigre y esa noche duerme con la mujer de pelo reluciente. Otras versiones cambian el orden de estos hechos y niegan que hayan ocurrido en un solo día.
         Bandeira, sin embargo, siempre es nominalmente el jefe. Da órdenes que no se ejecutan; Benjamín Otálora no lo toca, por una mezcla de rutina y de lástima.
         La última escena de la historia corresponde a la agitación de la última noche de 1894. Esa noche, los hombres del Suspiro comen cordero recién carneado y beben un alcohol pendenciero. Alguien infinitamente rasguea una trabajosa milonga. En la cabecera de la mesa, Otálora, borracho, erige exultación sobre exultación, júbilo sobre júbilo; esa torre de vértigo es un símbolo de su irresistible destino. Bandeira, taciturno entre los que gritan, deja que fluya clamorosa la noche. Cuando las doce campanadas resuenan, se levanta como quien recuerda una obligación. Se levanta y golpea con suavidad a la puerta de la mujer. Ésta le abre en seguida, como si esperara el llamado. Sale a medio vestir y descalza. Con una voz que se afemina y se arrastra, el jefe le ordena:
         —Ya que vos y el porteño se quieren tanto, ahora mismo le vas a dar un beso a vista de todos.
         Agrega una circunstancia brutal. La mujer quiere resistir, pero dos hombres la han tomado del brazo y la echan sobre Otálora. Arrasada en lágrimas, le besa la cara y el pecho. Ulpiano Suárez ha empuñado el revólver. Otálora comprende, antes de morir, que desde el principio lo han traicionado, que ha sido condenado a muerte, que le han permitido el amor, el mando y el triunfo, porque ya lo daban por muerto, porque para Bandeira ya estaba muerto.
         Suárez, casi con desdén, hace fuego.
............................................................................................................................................

La intrusa
(El informe de Brodie, 1970)
2 Reyes, i, 26.

         Dicen (lo cual es improbable) que la historia fue referida por Eduardo, el menor de los Nelson, en el velorio de Cristian, el mayor, que falleció de muerte natural, hacia mil ochocientos noventa y tantos, en el partido de Moran. Lo cierto es que alguien la oyó de alguien, en el decurso de esa larga noche perdida, entre mate y mate, y la repitió a Santiago Dabove, por quien la supe. Años después, volvieron a contármela en Turdera, donde había acontecido. La segunda versión, algo mas prolija, confirmaba en suma la de Santiago, con las pequeñas variaciones y divergencias que son del caso. La escribo ahora porque en ella se cifra, si no me engaño, un breve y trágico cristal de la índole de los orilleros antiguos. Lo haré con probidad, pero ya preveo que cederé a la tentación literaria de acentuar o agregar algún pormenor.
         En Turdera los llamaban los Nilsen. El párroco me dijo que su predecesor recordaba, no sin sorpresa, haber visto en la casa de esa gente una gastada Biblia de tapas negras, con caracteres góticos; en las últimas páginas entrevió nombres y fechas manuscritas. Era el único libro que había en la casa. La azarosa crónica de los Nilsen, perdida como todo se perderá. El caserón, que ya no existe, era de ladrillo sin revocar; desde el zaguán se divisaban un patio de baldosa colorada y otro de tierra. Pocos, por lo demás, entraron ahí; los Nilsen defendían su soledad. En las habitaciones desmanteladas durmieron en catres; sus lujos eran el caballo, el apero, la daga de hoja corta, el atuendo rumboso de los sábados y el alcohol pendenciero. Sé que eran altos, de melena rojiza. Dinamarca o Irlanda, de las que nunca oirían hablar, andaban por la sangre de esos dos criollos. El barrio los temía a los Colorados; no es imposible que debieran alguna muerte. Hombro a hombro pelearon una vez a la policía. Se dice que el menor tuvo un altercado con Juan Iberra, en el que no llevó la peor parte, lo cual, según los entendidos, es mucho. Fueron troperos, cuarteadores, cuatreros y alguna vez tahúres. Tenían fama de avaros, salvo cuando la bebida y el juego los volvían generosos. De sus deudos nada se sabe ni de dónde vinieron. Eran dueños de una carreta y una yunta de bueyes.
         Físicamente diferían del compadraje que dio su apodo forajido a la Costa Brava. Esto, y lo que ignoramos, ayuda a comprender lo unidos que fueron. Mal quistarse con uno era contar con dos enemigos.
         Los Nilsen eran calaveras, pero sus episodios amorosos habían sido hasta entonces de zaguán o de casa mala. No faltaron, pues, comentarios cuando Cristian llevó a vivir con Juliana Burgos. Es verdad que ganaba así una sirvienta, pero no es menos cierto que la colmó de horrendas baratijas y que la lucia en las fiestas. En las pobres fiestas de conventillo, donde la quebrada y el corte estaban prohibidos y donde se bailaba, todavía, con mucha luz. Juliana era de tez morena y de ojos rasgados, bastaba que alguien la mirara para que se sonriera. En un barrio modesto, donde el trabajo y el descuido gastan a las mujeres, no era mal parecida.
         Eduardo los acompañaba al principio. Después emprendió un viaje a Arrecifes por no sé que negocio; a su vuelta llevó a la casa una muchacha, que había levantado por el camino, y a los pocos días la echó. Se hizo más hosco; se emborrachaba solo en el almacén y no se daba con nadie. Estaba enamorado de la mujer de Cristian. El barrio, que tal vez lo supo antes que él, previó con alevosa alegría la rivalidad latente de los hermanos.
         Una noche, al volver tarde de la esquina, Eduardo vio el oscuro de Cristian atado al palenque. En el patio, el mayor estaba esperándolo con sus mejores pilchas. La mujer iba y venia con el mate en la mano. Cristian le dijo a Eduardo:
         —Yo me voy a una farra en lo de Farias. Ahí la tenes a la Juliana; si la queres, úsala.
         El tono era entre mandón y cordial. Eduardo se quedó un tiempo mirándolo; no sabía qué hacer, Cristian se levantó, se despidió de Eduardo, no de Juliana, que era una cosa, montó a caballo y se fue al trote, sin apuro.
         Desde aquella noche la compartieron. Nadie sabrá los pormenores de esa sórdida unión, que ultrajaba las decencias del arrabal. El arreglo anduvo bien por unas semanas, pero no podía durar. Entre ellos, los hermanos no pronunciaban el nombre de Juliana, ni siquiera para llamarla, pero buscaban, y encontraban, razones para no estar de acuerdo. Discutían la venta de unos cueros, pero lo que discutían era otra cosa. Cristian solía alzar la voz y Eduardo callaba. Sin saberlo, estaban celándose. En el duro suburbio, un hombre no decía, ni se decía, que una mujer pudiera importarle, mas allá del deseo y la posesión, pero los dos estaban enamorados. Esto, de algún modo, los humillaba.
         Una tarde, en la plaza de Lomas , Eduardo se cruzó con Juan Iberra, que lo felicitó por ese primor que se había agenciado. Fue entonces, creo, que Eduardo lo injirió. Nadie, delante de él, iba a hacer burla de Cristian.
         La mujer atendía a los dos con sumisión bestial; pero no podía ocultar alguna preferencia por el menor, que no había rechazado la participación, pero que no la había dispuesto.
         Un día, le mandaron a la Juliana que sacara dos sillas al primer patio y que no apareciera por ahí, porque tenían que hablar. Ella esperaba un dialogo largo y se acostó a dormir la siesta, pero al rato la recordaron. Le hicieron llenar una bolsa con todo lo que tenia, sin olvidar el rosario de vidrio y la crucecita que le había dejado su madre. Sin explicarle nada la subieron a la carreta y emprendieron un silencioso y tedioso viaje. Había llovido; los caminos estaban muy pesados y serian las cinco de la mañana cuando llegaron a Morón. Ahí la vendieron a la patrona del prostíbulo. El trato ya estaba hecho; Cristian cobró la suma y la dividió después con el otro.
         En Turdera, los Nilsen, perdidos hasta entonces en la maraña (que también era una rutina) de aquel monstruoso amor, quisieron reanudar su antigua vida de hombres entre hombres. Volvieron a las trucadas, al reñidero, a las juergas casuales. Acaso, alguna vez, se creyeron salvados, pero solían incurrir, cada cual por su lado, en injustificadas o harto justificadas ausencias. Poco antes de fin de año el menor dijo que tenia que hacer en la Capital. Cristian se fue a Moron; en el palenque de la casa que sabemos reconoció al overo de Eduardo. Entró; adentro estaba el otro, esperando turno. Parece que Cristian le dijo:
         —De seguir así, los vamos a cansar a los pingos. Más vale que la tengamos a mano.
         Habló con la patrona, sacó unas monedas del tirador y se la llevaron. La Juliana iba con Cristian; Eduardo espoleó al overo para no verlos.
         Volvieron a lo que ya se ha dicho. La infame solución había fracasado; los dos habían cedido a la tentación de hacer trampa. Caín andaba por ahí, pero el cariño entre los Nilsen era muy grande —¡quién sabe que rigores y qué peligros habían compartido!— y prefirieron desahogar su exasperación con ajenos. Con un desconocido, con los perros, con la Juliana, que había traído la discordia.
         El mes de marzo estaba por concluir y el calor no cejaba. Un domingo (los domingos la gente suele recogerse temprano) Eduardo, que volvía del almacén, vio que Cristian uncía los bueyes. Cristian le dijo:
         —Veni; tenemos que dejar unos cueros en lo del Pardo; ya los cargue, aprovechemos la fresca.
         El comercio del Pardo quedaba, creo, más al Sur; tomaron por el Camino de las Tropas; después, por un desvío. El campo iba agrandándose con la noche.
         Orillaron un pajonal; Cristian tiró el cigarro que había encendido y dijo sin apuro:
         —A trabajar, hermano. Después nos ayudaran los caranchos. Hoy la maté. Que se quede aquí con sus pilchas. Ya no hará mas perjuicios.
         Se abrazaron, casi llorando. Ahora los ataba otro vinculo: la mujer tristemente sacrificada y la obligación de olvidarla.
...........................................................