Ayer leia a Julio Alonso que decía que “Llega la crisis: inversión publicitaria en el primer trimestre del 2008 “ y a Carlos Blanco con el que llevo meses comentando y observando la crisis, que decía “Espectacular crisis en los medios online”  y veo que ya está aquí lo que algunos de nosotros veíamos llegar, y no es la crisis, lo que ya ha llegado es el miedo al sector, que posiblemente sea peor que la propia crisis en si. (por cierto, recomiendo encarecidamente leer ambos post)

El miedo hace que las inversiones se contraigan y el dinero, que es como siempre cobarde, se esconda. En alguna ocasión he comentado en este blog acerca de que Internet va a sufrir menos la crisis que se avecina (Si, yo creo que esto es sólo el preámbulo y que  lo peor llegará en Enero-Febrero y se mantendra en 2009), pero evidentemente el sector no será inmune; la sufrirá.

Vemos la caída de inversión publicitaria offline significativa en el primer semestre  según Infoadex en casi todos los sectores. Lo curioso es que aun siendo significativas las caídas, es más significativa su progresión, Enero, Febrero y Marzo no han sido tan duros, el segundo trimestre es donde se ha entrado prácticamente en caída libre. Ahora bien, la clave va a ser como se comporte la inversión publicitaria en internet en el último semestre del año, especialmente como se distribuya la misma internamente entre branding, afiliación, email marketing etc). Internet teoricamente ha subido en este periodo un 28% (¿alguien lo ha notado?; yo no, Google tampoco según sus datos )

Hace pocas fechas comiendo con un gran tipo al que aun no conocía personalmente, Juan Agustín Jimenez de CanalMail, le confesaba que creía que compañías como la suya, dedicadas al Email Marketing, o como Zanox y Shop All, dedicadas a afiliación y ventas, iban a sufrir menos los efectos de la crisis, aventurándome a pensar que la publicidad de branding se iba a refugiar en este tipo de productos online 1 to 1 buscando la venta, e incluso reforzando sus presupuestos a base de recortar inversión en cine, magazines y radio principalmente. Sin embargo, Juan Agustín me confesaba que el esperaba que afectara igualmente a su compañía, posiblemente menos que a otras, pero ningún sector dentro de la publicidad online va a permanecer al margen de la que se avecina.

También en las últimas semanas detecto una tendencia a través de Centrales de Medios en las que los clientes piden “ideas”, quieren acciones especiales para destacar y sacar la cabeza y no quieren los formatos de siempre. Es ahi donde compañías independientes y agiles pueden econtrar su medida anticrisis: se acabó la comodidad.

Un efecto colateral está llegando… Una gran Agencia de Publicidad online a nivel internacional, me empieza a confesar ciertos apuros financieros, los clientes cancelan campañas, modifican estrategias y encogen su inversión y planes iníciales. Una de las grandes Agencias de Publicidad en España recortando y prescindiendo de gran cantidad de sus soportes para optimizar a sus soportes Premium y minimizar el efecto de la crisis. Basta decir que Movistar, el anunciante número uno del país, hace 4-5 meses decidió recortar su presupuesto global de publicidad en casi  6 Millones de Euros.

Esto queramos o no se nota en internet. Empieza a verse una desbandada que me recuerda a la que ocurrió en el 93. Algunos actores están planteando salir del sector, y buscan una salida, pero no encuentran dinero en la gran mayoría de los casos. A modo de cotilleo, sólo en los últimos 15 días se nos ha ofrecido la compra de 2 Redes de Blogs y 4 portales importantes de alto tráfico. Una de esas compras la hemos cerrado ayer mismo y pronto la podremos anunciar. Es posible que incluso ejecutemos alguna otra en las próximas semanas. Pero lo significativo de todo esto es que ha llegado el vértigo y algunos  quieren salir y salvar los muebles en previsión de que estamos sólo empezando a verle las orejas al lobo.

En esta coyuntura, un grupo de frikis lanzaremos en breve, en unos días, la beta cerrada de Yes.fm, un proyecto ambicioso, muy ambicioso, que por desgracia saldrá al mercado en tiempos difíciles, pero aun así, tenemos poderosas razones para ser muy optimistas.

Etiquetas: cine, contenidos, digital, empresas, general

No me he parado una sola vez a lo largo de la subida. ¡Y llegué hasta arriba! ¡Hasta tó lo alto! Al final, completé los 21 kilómetros de subida y superé los 800 metros de desnivel de una atacada. Eso no tiene un mérito alguno, que a veces se avanzaba más rápido andando que al cochiquero trote que yo he llevado en algunas partes de la carrera. Pero es un dato indicativo de algunas cosillas. La primera, que soy gilipollas. Lo sé. Muchos lo estáis pensando, y más aún si habéis leído las entradas anteriores a ésta sobre el tema Ragua: “Correr por sensaciones” y “Media maratón de montaña”. Pero este rapto de locura atlética, rayano a la soplapollez, también conlleva y se acompaña de algunas cosillas no del todo despreciables. Por un lado, estamos en forma. De verdad: no es fácil cubrir una media maratón... en cuesta casi permanente. Y eso que me la tomé con una calma y un relajo tremendos, disfrutando de los paisajes, los castaños, los pinos, las nubes blancas sobre el cielo azul, la escasa nieve que aún queda en las cumbres orientales de Sierra Nevada, el agua de los arroyos, etcétera. Apenas miraba el reloj, apenas forzaba la respiración, apenas se me aceleraba el pulso. Y, aún así, era dura la carrera. Una carrera que comenzó muy temprano. A las 7 de la mañana, yendo para La Calahorra con los amigos de Las Verdes, donde conocimos a Gregorio Toribio y a Paco Montoro, atletas, blogueros y, sobre todo, dos tipazos de una talla humana directamente proporcional a esos descomunales gemelos que les permiten mover sus piernas a una velocidad de vértigo. Y, el hecho de no pararse un segundo, ni para beber agua, es un buen indicativo del empecinamiento, la cabezonería y la cerrazón molleril de un servidor, que se propuso subir lento, pero seguro; y lo cumplió. Y que, a medida que caían los kilómetros, se empeñó en llegar antes de las dos horas y veinte minutos... y lo cumplió. Aunque, al final, este último empeño me costó entrar en meta medio mareado, tocado, con una desagradable sensación de encharcamiento en un oído, viendo chiribitas en el espacio, con la mirada más extraviada que perdida. Y es que la altura se dejaba sentir. Y la hartura. De kilómetros. Apenas pude hablar, durante un rato, con todos los colegas que ya habían llegado a meta, antes que yo. Antonio, La Máquina. Víctor, el Fenómeno. Javi, la Clase. Jose Antonio, el Genio. Paco, el Volador. Gregorio, el Monstruo. Bebí, comí sandía y, poco a poco, me fui encontrando mejor. Pero me había exprimido demasiado en los últimos kilómetros, sin necesidad, razón, ni sentido. En fin, que salimos airosos del reto, que me siento orgulloso y contento, que echamos de menos a algunos Verdes que no nos pudieron acompañar, como Abel, Mario, Paco o José Manuel, que me hubiera gustado que vinieran Álvaro y Javi y que comimos extraordinariamente bien, muy barato y maravillosamente atendidos en ese restaurante El Manjón que nos reservara JM Burgos, disfrutando después de las cerezas más buenas del mundo, en el frescor de la casa de unos amigos de Gregorio, dónde montamos una improvisada asamblea bloguera de muchos quilates. De todas formas, esta narración no es sino una acumulación de sensaciones transmitidas en caliente, desordenadas y caóticas. Para disfrutar de la verdadera crónica de la Media Maratón de La Ragua deben leer al maestro José Antonio Flores y su entrada correspondiente, en su imprescindible Diario de un Corredor. Y no dejen de disfrutar con la desternillante entrevista que le hicieron a Gregorio, nada más cruzar la línea de meta. Jesús Lens.

Etiquetas: florens, media maratón, correr, atletismo, ragua, atletismo, deporte

Etiquetas: deportes

Después de ser lanzada directamente al mercado de DVD en varios países, entre ellos Estados Unidos, el primer viernes de agosto, día 1 para más señas, llegará a los cines españoles “Hellion: El ángel caído”, un thriller de terror sobrenatural del debutante Stewart Hendler que se apunta al carro de los niños “diabólicos”, y cuyo principal reclamo se encuentra en la presencia al frente de su cartel de los populares actores televisivos Josh Holloway (”Perdidos”) y Sarah Wayne Callies (”Prison break”), quienes se convierten aquí en una especie de cazadores cazados.

Holloway es Max Truemont, un criminal que decide secuestrar al hijo de una de las mujeres más ricas de la ciudad. Su novia (Wayne Callies) y un grupo de amigos le ayudan en el rapto y se refugian en un caserón abandonado, en medio del crudo invierno, mientras tratan de cobrar el rescate. Sin embargo, no tardarán en descubrir que el niño que han secuestrado no es del todo normal… Completan el reparto de “Hellion: El ángel caído” Blake Woodruff, Joel Edgerton, John Kapelos, Dulé Hill, Erika-Shaye Gair y Michael Rooker. En la web oficial de Vértigo Films podéis echarle un vistazo al tráiler español de esta película que se rodó en nevados escenarios de Canadá.

En la imagen: Cartel español y fotograma de “Hellion: El ángel caído” - Copyright © 2007 Gold Circle Films, H2F Entertainment y Deacon Entertainment. Distribuida en España por Vértigo Films. Todos los derechos reservados.

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Etiquetas: cine independiente, fantastico, preestrenos, posters, terror

Miri! que hoy es tu cumpleaños! espero que estés viendo mi blog.. que yo sé que sí, que en vuestros cumpleaños lo miráis 30 veces hasta que véis vuestro post!! jeje. Qué mal acostumbrados os tengo.. ayyy. Mírala, te quejarás de tus 26 años eh? pues nada, ahora con 27 a seguir igual o mejor, que eres muy guapa y muy buena persona. Además la única niña de la pandilla que le gusta el riesgo y sería capaz de montarse en atracciones de vértigo!

Siempre te digo igual, no? pues nada, esta foto es de tu cumpleaños de hace 2 años, qué bien nos lo pasamos de piscineo y luego con las melonadas y la famosa frase del santi de esa noche xDD, ¿la recuerdas? Pues nada guapa, infórmame cuanto antes de si lo vas a celebrar este finde, ¿vale? y así me puedo hacer un planing porque este finde me faltan horas!

Un bxote enorme y me alegro volver a poder felicitarte, que por poco el año pasado es el último.. jeje, esta vez no me dejes adentrarme al mar!!!

Etiquetas: mi mundo, cumpleaños, amigos

Deporte de riesgo en Rumanía…

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Etiquetas: curiosidades, abuela, cristal, ventanas, vertigo

Ha sido emocionante y un referente organizativo: convoco un récord Guinness y no me aseguro de que mis servidores puedan aguantar la avalancha. Es como si el tío que opta a comer más huevos duros en una hora resulta que es alérgico a la yema o que el tío que quiere pulverizar la marca de los 100 metros lisos se deja el calzado en casa. O también como si el de la paella más grande del mundo va y lleva una paellera para cuatro personas o la mujer que quiere escalar el edificio más alto del mundo va y descubre que tiene vértigo.





Bueno, vale, ya lo descargué y está funcionando. Por ahora, sin diferencias con las betas y las RC. El Firefox Peta Day ha sido un éxito: el mayor número de usuarios bloqueados en un mismo día

Y de descargas, seguro que también.

Gracias por suscribirte a Mangas Verdes. También te pueden gustar mis otros blogs: Imagina Fotolog, Útil y ¡Gratis! y Rienda Suelta. Un saludo

• Firefox 3, a sólo unas horas (6)
• Disponible Firefox 3 RC2 (1)
• Camino 1.6.1 y Firefox 3 RC1 (0)
• Firefox 3 beta 5 y Adobe Lightroom 2.0 beta 1 (0)
• Firefox 3 beta 4, disponible (4)
• PayPal no considera Safari un navegador seguro (4)
• Probando Firefox 3 beta 3 (4)
• Actualización de seguridad para Safari 3 Beta (1)
• Firefox V838 Monocerotis (2)
• Primeros plugins adaptados a Firefox 3 (1)

Etiquetas: navegadores, tu much, camino, day, download day

Brevedad: es lo que somos. Nueva York, que lo es todo y a la vez su resumen, respira a velocidad de vértigo, la misma a la que transcurre nuestra vida. Brevedad: es lo que tenemos. En una vida que se nos escapa, el tiempo es una ilusión que nos obsesiona, nos hipnotiza y nos engaña. Por nacer, morimos; por no morir, no vivimos. Brevedad: nos aterroriza. Pero nos equivocamos. Lo breve no tiene por qué ser parco, escaso ni pobre; lo breve puede ser sublime, exuberante y rico; cualquier vida lo es.

Anna Gilligan vive en Nueva York, Anna Gilligan es Nueva York. Presenta el programa “Fast Track” (la pista rápida) en la cadena de información económica Fox Business. Es tan bella como un suspiro de amor, tan inteligente como cualesquiera otras tres personas juntas, tan simpática como aquella niña con la que uno jugaba cuando sólo tenía pelo en la cabeza, tan joven que su página en Wikipedia aún está pendiente de rellenar.

Anna Gilligan es un estallido de vida en la ciudad de la vida.

Ruslana Korshunova murió en Nueva York, Ruslana Korshunova es Nueva York. Nacida hace veinte años en la ex república soviética de Kazajstán, su belleza la hacía brillar tanto que posiblemente nunca necesitó más. Modelo profesional, fue portada de las más prestigiosas revistas. Dicen que en primavera Central Park envidiaba el verde de sus ojos, los mismos que antes de ayer se cerraron para siempre tras caer al vacío desde su apartamento de Water Street.

Ruslana Korshunova es un estallido de muerte en la ciudad de la muerte.

En Nueva York, la vida transcurre en una pista rápida y el agua purificadora trae la muerte. En Nueva York, todo se confunde pues sucede a su velocidad real. La brevedad implacable nos sonríe en la ciudad del principio y el fin, la ciudad de la verdad, y nos susurra que no le tengamos miedo, que la abracemos, la aceptemos y la amemos, pues no tenemos más.

Si deseas que continue con este blog, por favor clica en alguno de los anuncios mostrados un poco más abajo si crees que te puede interesar. Son de Google, así que son 100% de fiar. ¡Gracias!

Etiquetas: Sin etiquetas

El cachorro Old salió por la puerta y atravesó el patio con paso recto y perezoso. Se detuvo en la linde del pasto, estiró al monte, entrecerrando los ojos, la nariz vibrátil, y se sentó tranquilo. Veía la monótona llanura del Chaco, con sus alternativas de campo y monte, monte y campo, sin más color que el crema del pasto y el negro del monte. Éste cerraba el horizonte, a doscientos metros, por tres lados de la chacra. Hacia el Oeste el campo se ensanchaba y extendía en abra, pero que la ineludible línea sombría enmarcaba a lo lejos.

A esa hora temprana, el confín, ofuscante de luz a mediodía, adquiría reposada nitidez. No había una nube ni un soplo de viento. Bajo la calma del cielo plateado el campo emanaba tónica frescura que traía al alma pensativa, ante la certeza de otro día de seca, melancolías de mejor compensado trabajo.

Milk, el padre del cachorro, cruzó a la vez el patio y se sentó al lado de aquél, con perezoso quejido de bienestar. Ambos permanecían inmóviles, pues aún no había moscas.

Old, que miraba hacía rato a la vera del monte, observó:

-La mañana es fresca.

Milk siguió la mirada del cachorro y quedó con la vista fija, parpadeando distraído. Después de un rato dijo:

-En aquel árbol hay dos halcones.

Volvieron la vista indiferente a un buey que pasaba y continuaron mirando por costumbre las cosas.

Entretanto, el Oriente comenzaba a empurpurarse en abanico, y el horizonte había perdido ya su matinal precisión. Milk cruzó las patas delanteras y al hacerlo sintió un leve dolor. Miró sus dedos sin moverse, decidiéndose por fin a olfatearlos. El día anterior se había sacado un pique, y en recuerdo de lo que había sufrido lamió extensamente el dedo enfermo.

-No podía caminar -exclamó en conclusión.

Old no comprendió a qué se refería. Milk agregó:

-Hay muchos piques.

Esta vez el cachorro comprendió. Y repuso por su cuenta, después de largo rato:

-Hay muchos piques.

Uno y otro callaron de nuevo, convencidos.

El sol salió, y en el primer baño de su luz, las pavas del monte lanzaron al aire puro el tumultuoso trompeteo de su charanga. Los perros, dorados al sol oblicuo, entornaron los ojos, dulcificando su molicie en beato pestañeo. Poco a poco la pareja aumentó con la llegada de los otros compañeros: Dick, el taciturno preferido; Prince, cuyo labio superior, partido por un coatí, dejaba ver los dientes, e Isondú, de nombre indígena. Los cinco foxterriers, tendidos y beatos de bienestar, durmieron.

Al cabo de una hora irguieron la cabeza; por el lado opuesto del bizarro rancho de dos pisos -el inferior de barro y el alto de madera, con corredores y baranda de chalet-, habían sentido los pasos de su dueño, que bajaba la escalera. Míster Jones, la toalla al hombro, se detuvo un momento en la esquina del rancho y miró el sol, alto ya. Tenía aún la mirada muerta y el labio pendiente tras su solitaria velada de whisky, más prolongada que las habituales.

Mientras se lavaba, los perros se acercaron y le olfatearon las botas, meneando con pereza el rabo. Como las fieras amaestradas, los perros conocen el menor indicio de borrachera en su amo. Alejáronse con lentitud a echarse de nuevo al sol. Pero el calor creciente les hizo presto abandonar aquél por la sombra de los corredores.

El día avanzaba igual a los precedentes de todo ese mes: seco, límpido, con catorce horas de sol calcinante que parecía mantener el cielo en fusión, y que en un instante resquebrajaba la tierra mojada en costras blanquecinas. Míster Jones fue a la chacra, miró el trabajo del día anterior y retornó al rancho. En toda esa mañana no hizo nada. Almorzó y subió a dormir la siesta.

Los peones volvieron a las dos a la carpición, no obstante la hora de fuego, pues los yuyos no dejaban el algodonal. Tras ellos fueron los perros, muy amigos del cultivo desde el invierno pasado, cuando aprendieron a disputar a los halcones los gusanos blancos que levantaba el arado. Cada perro se echó bajo un algodonero, acompañando con su jadeo los golpes sordos de la azada.

Entretanto el calor crecía. En el paisaje silencioso y encegueciente de sol, el aire vibraba a todos lados, dañando la vista. La tierra removida exhalaba vaho de horno, que los peones soportaban sobre la cabeza, envuelta hasta las orejas en el flotante pañuelo, con el mutismo de sus trabajos de chacra. Los perros cambiaban a cada rato de planta, en procura de más fresca sombra. Tendíanse a lo largo, pero la fatiga los obligaba a sentarse sobre las patas traseras, para respirar mejor.

Reverberaba ahora adelante de ellos un pequeño páramo de greda que ni siquiera se había intentado arar. Allí, el cachorro vio de pronto a Míster Jones que lo miraba fijamente, sentado sobre un tronco. Old se puso en pie meneando el rabo. Los otros levantáronse también, pero erizados.

-Es el patrón -dijo el cachorro, sorprendido de la actitud de aquéllos.

-No, no es él -replicó Dick.

Los cuatro perros estaban apiñados gruñendo sordamente, sin apartar los ojos de míster Jones, que continuaba inmóvil, mirándolos. El cachorro, incrédulo, fue a avanzar, pero Prince le mostró los dientes:

-No es él, es la Muerte.

El cachorro se erizó de miedo y retrocedió al grupo.

-¿Es el patrón muerto? -preguntó ansiosamente. Los otros, sin responderle, rompieron a ladrar con furia, siempre en actitud temerosa. Pero míster Jones se desvanecía ya en el aire ondulante.

Al oír los ladridos, los peones habían levantado la vista, sin distinguir nada. Giraron la cabeza para ver si había entrado algún caballo en la chacra, y se doblaron de nuevo.

Los foxterriers volvieron al paso al rancho. El cachorro, erizado aún, se adelantaba y retrocedía con cortos trotes nerviosos, y supo de la experiencia de sus compañeros que cuando una cosa va a morir, aparece antes.

-¿Y cómo saben que ése que vimos no era el patrón vivo? -preguntó.

-Porque no era él -le respondieron displicentes.

¡Luego la Muerte, y con ella el cambio de dueño, las miserias, las patadas, estaba sobre ellos! Pasaron el resto de la tarde al lado de su patrón, sombríos y alerta. Al menor ruido gruñían, sin saber hacia dónde.

Por fin el sol se hundió tras el negro palmar del arroyo, y en la calma de la noche plateada los perros se estacionaron alrededor del rancho, en cuyo piso alto míster Jones recomenzaba su velada de whisky. A media noche oyeron sus pasos, luego la caída de las botas en el piso de tablas, y la luz se apagó. Los perros, entonces, sintieron más el próximo cambio de dueño, y solos al pie de la casa dormida, comenzaron a llorar. Lloraban en coro, volcando sus sollozos convulsivos y secos, como masticados, en un aullido de desolación, que la voz cazadora de Prince sostenía, mientras los otros tomaban el sollozo de nuevo. El cachorro sólo podía ladrar. La noche avanzaba, y los cuatro perros de edad, agrupados a la luz de la luna, el hocico extendido e hinchado de lamentos -bien alimentados y acariciados por el dueño que iban a perder-, continuaban llorando a lo alto su doméstica miseria.

A la mañana siguiente míster Jones fue él mismo a buscar las mulas y las unció a la carpidora, trabajando hasta las nueve. No estaba satisfecho, sin embargo. Fuera de que la tierra no había sido nunca bien rastreada, las cuchillas no tenían filo, y con el paso rápido de las mulas, la carpidora saltaba. Volvió con ésta y afiló sus rejas; pero un tornillo en que ya al comprar la máquina había notado una falla, se rompió al armarla. Mandó un peón al obraje próximo, recomendándole cuidara del caballo, un buen animal, pero asoleado. Alzó la cabeza al sol fundente de mediodía, e insistió en que no galopara ni un momento. Almorzó en seguida y subió. Los perros, que en la mañana no habían dejado un segundo a su patrón, se quedaron en los corredores.

La siesta pesaba, agobiada de luz y silencio. Todo el contorno estaba brumoso por las quemazones. Alrededor del rancho la tierra blanquizca del patio, deslumbraba por el sol a plomo, parecía deformarse en trémulo hervor, que adormecía los ojos parpadeantes de los foxterriers.

-No ha aparecido más -dijo Milk.

Old, al oír aparecido, levantó vivamente las orejas. Incitado por la evocación el cachorro se puso en pie y ladró, buscando a qué. Al rato calló, entregándose con sus compañeros a su defensiva cacería de moscas.

-No vino más -agregó Isondú.

-Había una lagartija bajo el raigón -recordó por primera vez Prince.

Una gallina, el pico abierto y las alas apartadas del cuerpo, cruzó el patio incandescente con su pesado trote de calor. Prince la siguió perezosamente con la vista y saltó de golpe.

-¡Viene otra vez! -gritó.

Por el norte del patio avanzaba solo el caballo en que había ido el peón. Los perros se arquearon sobre las patas, ladrando con furia a la Muerte, que se acercaba. El caballo caminaba con la cabeza baja, aparentemente indeciso sobre el rumbo que debía seguir. Al pasar frente al rancho dio unos cuantos pasos en dirección al pozo, y se desvaneció progresivamente en la cruda luz.

Míster Jones bajó; no tenía sueño. Disponíase a proseguir el montaje de la carpidora, cuando vio llegar inesperadamente al peón a caballo. A pesar de su orden, tenía que haber galopado para volver a esa hora. Apenas libre y concluida su misión, el pobre caballo, en cuyos ijares era imposible contar los latidos, tembló agachando la cabeza, y cayó de costado. Míster Jones mandó a la chacra, todavía de sombrero y rebenque, al peón para no echarlo si continuaba oyendo sus jesuísticas disculpas.

Pero los perros estaban contentos. La Muerte, que buscaba a su patrón, se había conformado con el caballo. Sentíanse alegres, libres de preocupación, y en consecuencia disponíanse a ir a la chacra tras el peón, cuando oyeron a míster Jones que le gritaba pidiéndole el tornillo. No había tornillo: el almacén estaba cerrado, el encargado dormía, etc. Míster Jones, sin replicar, descolgó su casco y salió él mismo en busca del utensilio. Resistía el sol como un peón, y el paseo era maravilloso contra su mal humor.

Los perros salieron con él, pero se detuvieron a la sombra del primer algarrobo; hacía demasiado calor. Desde allí, firmes en las patas, el ceño contraído y atento, veían alejarse a su patrón. Al fin el temor a la soledad pudo más, y con agobiado trote siguieron tras él.

Míster Jones obtuvo su tornillo y volvió. Para acortar distancia, desde luego, evitando la polvorienta curva del camino, marchó en línea recta a su chacra. Llegó al riacho y se internó en el pajonal, el diluviano pajonal del Saladito, que ha crecido, secado y retoñado desde que hay paja en el mundo, sin conocer fuego. Las matas, arqueadas en bóveda a la altura del pecho, se entrelazan en bloques macizos. La tarea de cruzarlo, sería ya con día fresco, era muy dura a esa hora. Míster Jones lo atravesó, sin embargo, braceando entre la paja restallante y polvorienta por el barro que dejaban las crecientes, ahogado de fatiga y acres vahos de nitrato.

Salió por fin y se detuvo en la linde; pero era imposible permanecer quieto bajo ese sol y ese cansancio. Marchó de nuevo. Al calor quemante que crecía sin cesar desde tres días atrás, agregábase ahora el sofocamiento del tiempo descompuesto. El cielo estaba blanco y no se sentía un soplo de viento. El aire faltaba, con angustia cardíaca, que no permitía concluir la respiración.

Míster Jones adquirió el convencimiento de que había traspasado su límite de resistencia. Desde hacía rato le golpeaba en los oídos el latido de las carótidas. Sentíase en el aire, como si de dentro de la cabeza le empujaran el cráneo hacia arriba. Se mareaba mirando el pasto. Apresuró la marcha para acabar con eso de una vez... Y de pronto volvió en sí y se halló en distinto paraje: había caminado media cuadra sin darse cuenta de nada. Miró atrás, y la cabeza se le fue en un nuevo vértigo.

Entretanto, los perros seguían tras él, trotando con toda la lengua afuera. A veces, asfixiados, deteníanse en la sombra de un espartillo; se sentaban, precipitando su jadeo, para volver en seguida al tormento del sol. A1 fin, como la casa estaba ya próxima, apuraron el trote.

Fue en ese momento cuando Old, que iba adelante, vio tras el alambrado de la chacra a míster Jones, vestido de blanco, que caminaba hacia ellos. El cachorro, con súbito recuerdo, volvió la cabeza a su patrón, y confrontó.

-¡La Muerte, la Muerte! -aulló.

Los otros lo habían visto también, y ladraban erizados, y por un instante creyeron que se iba a equivocar; pero al llegar a cien metros se detuvo, miró el grupo con sus ojos celestes, y marchó adelante.

-¡Que no camine ligero el patrón! -exclamó Prince.

-¡Va a tropezar con él! -aullaron todos.

En efecto, el otro, tras breve hesitación, había avanzado, pero no directamente sobre ellos como antes, sino en línea oblicua y en apariencia errónea, pero que debía llevarlo justo al encuentro de míster Jones. Los perros comprendieron que esta vez todo concluía, porque su patrón continuaba caminando a igual paso como un autómata, sin darse cuenta de nada. El otro llegaba ya. Los perros hundieron el rabo y corrieron de costado, aullando. Pasó un segundo y el encuentro se produjo. Míster Jones se detuvo, giró sobre sí mismo y se desplomó.

Los peones, que lo vieron caer, lo llevaron a prisa al rancho, pero fue inútil toda el agua; murió sin volver en sí. Míster Moore, su hermano materno, fue allá desde Buenos Aires, estuvo una hora en la chacra, y en cuatro días liquidó todo, volviéndose en seguida al Sur. Los indios se repartieron los perros, que vivieron en adelante flacos y sarnosos, e iban todas las noches con hambriento sigilo a robar espigas de maíz en las chacras ajenas.

Episteme, Horacio Quiroga, D'Alessandro, La insolación, Psicocuantico, Literatura líquida

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• Para los niños algo más mayores también se encuentran cosas interesantes, como "El Gancho", una publicación mensual que busca fomentar los hábitos de lectura de los niños y que incluye reportajes, noticias, entrevistas, cartas al director, deportes, pasatiempos,… igual que cualquier periódico convencional, pero, en este caso, dirigido a un público muy concreto. Creo que éste constituye un medio excepcional para iniciarles en el mundo de la actualidad desde una perspectiva del buen gusto, e irles implicando en muchos temas.

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Vértigo es lo que siento al ver a este señor casi que caminando por el ala de un avión en pleno vuelo…

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Tatami ALBERTO OLMOS 128 págs. ISBN 978-84-8381-041-5 15.60 €. ¿Lo hiciste? «O sea que lo hiciste. El qué. Ya sabes. El qué. Eso. Sí». Durante el largo trayecto en avión entre Madrid y Tokio, un pasajero anómalo, oblicuo y descarado empieza a contarle a la joven Olga su particular historia: la historia de un mirón. Olga escucha, cuestiona, se muestra reticente; pero también chapotea en el morbo: quiere y no quiere oír, quiere y no quiere saber. ¿Lo hiciste? El deseo, el intercambio de roles sexuales y el desmenuzamiento de la pasión erótica componen el extenso y divertidísimo diálogo de esta novela: un enfrentamiento entre dos modos de vida sexual, un sofisticado bizantinismo de excitantes consecuencias, un duelo en la piel. ¿Lo hiciste?       De El talento de los demás (Nueva Biblioteca 133): «Lo primero que llama la atención en El talento de los demás es la complejidad de su construcción y la notable inventiva de su prosa, rasgos poco frecuentes en un novelista joven. Se advierte un salto notable, una rápida maduración desde sus primeras obras hasta la maestría narrativa acreditada en estas páginas, que contienen con plenitud casi todos los ingredientes necesarios para ser un novelista destacado» (Ricardo Senabre, El Cultural, El Mundo). «Esta novela posee una característica esencial que la distingue de otras muchas que se le asemejan generacionalmente: está escrita con talento literario» (Juan Ángel Juristo, ABCD). «Se esperaba con intriga la nueva novela del autor de Trenes hacia Tokio. Y como se presentía, no ha defraudado. Dotado de una técnica narrativa torrencial, este joven escritor segoviano explora vidas fascinantes en situaciones poco comunes, donde el juego de la ficción se convierte en un verdadero placer entre sus páginas» (Natalio Blanco, Cambio16). «Los candidatos a guionista del siglo, escritor del milenio y actriz para la eternidad deberían esquivar este libro si andan flojos de autoestima. El retrato que les dedica Olmos a través de monólogos entrecruzados es tan excelente como inmisericorde. Y no sólo los egocéntricos salen malparados, los teleadictos también están avisados» (Magda Bandera, Público). «El talento de los demás es una novela con pasajes verdaderamente brillantes, en la que nos quedamos con la impresión de hallarnos ante un narrador del que se puede esperar mucho más en el futuro» (Notodo.com). «El texto está lleno de aciertos expresivos: “El triciclo era el Napoleón de plástico de esa infantería veloz” (p. 65), imaginación desbordante, hallazgos reflexivos --“seguramente el mejor director de cine de todos los tiempos no vio en su vida una película”-- y un incontestable oficio que hacen de Olmos, ya sin duda, uno de los grandes talentos confirmados de nuestra narrativa» (Nuño Vallés, El Confidencial). « La prosa es ágil, económica y directa pero no descarnada, precisa; los diálogos fluyen con agilidad, los personajes hablan como seres de carne y hueso y la elipsis es un arma que Cerrada esgrime de forma magistral, como la vocación deslocalizadora de la historia, que sitúa en un escenario estándar de barrio suburbano a una familia como tantas: actores y escenarios a los que el lector podrá poner seguramente nombres y apellidos, longitud y latitud» (David Cano, Notodo.com). «El talento de los demás, su nueva novela, es una confirmación de su propio talento, de su destreza para interesar al lector y su capacidad para proponer una perspectiva inédita de la realidad a través de Mario Sut [...] Una novela polifónica, variada en registros y voces narrativas, de episodios sorprendentes y comportamientos inesperados, con referentes constantes en el cine y narrada con solvencia y un ritmo envidiable, en la que emergen el magisterio de Faulkner y la acidez de Thomas Bernhard» (Santos Domínguez, Encuentros con las letras). «Traza el perfil actual de un joven con talento... Por decirte algo, te diré que un joven con talento de nuestros días es un tipo que no sabe hacer nada, salvo vender que tiene talento, llevar la barbilla bien alta, vestirse en Hugo Boss y decir mucho Me lo puedo permitir. Los triunfadores actuales son políticos, correctos, locuaces y buenas personas. Yo nunca voy a ser de esos» (Luis Argeo, MONDOSONORO). «Olmos luce sus mejores armas: la agilidad narrativa, el humor, la empatía con unas vidas nada fáciles» (Óscar Esquivias, Blog La Tormenta en un vaso). «Con El talento de los demás, la editorial Lengua de Trapo vuelve a apostar por una narrativa original y de calidad» (Javier Sánchez Zapatero, Tribuna universitaria Salamanca). «La pluma segoviana de Alberto Olmos consigue rematar esta cuarta novela que le mantiene en lo alto del panorama literario de nuestro país.» (Ana M. Briongos, Viajeros). «El talento de los demás explora vidas fascinantes, situaciones anómalas, competiciones fabulosas. La realidad tratada desde una perspectiva inédita: detrás de cada persona, unaposibilidad, un deslumbramiento. Nadie es lo que quería ser, pero los triunfadores tampoco sabían lo que querían ser» (Revista Accesible). «[En El talento de los demás] se desarrollan narrativamente cuestiones propias de un ensayo: ¿Qué es el talento? ¿Por qué es importante? ¿Todos los tenemos? 'En la novela hay muchas ideas, pero también muchas historis, muchos personajes, muchos puntos de vista...,' explica Olmos, que siempre ha mostrado gran preocupación por la estructura novelística y cita, en este sentido, a Faulkner y Berhard como autores de referencia, mientras aspira a escribir, algún día, una obra maestra, aunque no se la premien ni gane un duro con ella. Es su meta.» (José Mª Plaza, Leer). De Trenes hacia tokio (Nueva Biblioteca 123): «Una mirada curiosa e irónica sobre un país en constante mutación, contradictoria y a veces extravagante. La última novela de Alberto Olmos disecciona en trocitos impresiones cercanas y otras marcianas, como enseñarle español a una máquina. Un ir y venir entre el vacío y la fascinación que circula en dos direcciones, creado a partir de la estancia en Japón del autor, con el que ha ganado el Premio de Novela de la Comunidad de Madrid» (Silvia Blanco, EP3). «Lo que no ha cambiado es ese pulso narrativo arrollador que le valió su primera etiqueta de joven provocador llamado a irrumpir con cortafríos en el abotargado mundo editorial. Sus textos son poderosos imanes para la atención, aunque ya no se dibuje la diana en mitad del corazón. Indudablemente, hay que seguir la carrera de Alberto Olmos» (Alfonso Arribas, El Norte de Castilla). «Su relato es la crónica de nuestro tiempo, la de un corazón embalsamado, rodeado de inmigrantes sin derechos, publicidades cegadoras y arquitecturas sin rostro. Trenes hacia Tokio es una historia hecha de microhistorias, la mayoría pensadas y jamás realizadas. La prosa de Olmos está medida, pero no se anda con contenciones. Ensucia y es tan desoladora como la modernidad que aplasta la memoria. Pero tiene poesía y romanticismo. Olmos, que odia el consumismo, ama a Faulkner y a Thomas Bernhard, tiene pulso de escritor serio, alimentado de mucha literatura con ansia de llegar a puerto nuevo» (María Echaide, Calle 20). «Olmos consigue expresar vehementemente la soledad y desorientación de su protagonista, así como su desapego. Siempre en busca de singularidad, Olmos realiza un encomiable esfuerzo por hacer algo distinto, por sortear la previsibilidad: y lo logra [...] Esperemos que Trenes hacia Tokio, su obra más madura y redonda, donde ha logrado domar el “furor léxico” y estilístico que lastraban A bordo del naufragio sin perder la ambición de estilo que distingue a los buenos escritores de los ‘más normalitos’, lo consiga» (Nuño Vallés, El Confidencial). «[...] una prosa desenfadada, directa, humorística y en ocasiones surreal o al servicio del fogonazo poético. Este joven escritor le confiere a su narrativa las características de popular, efímera, joven e ingeniosa» (Guillermo Busutil, La Opinión de Málaga). «Qué nos gustó. Ni filosofía samurái ni estética Blade Runner ni la claustrofobia y la lejanía absoluta de Lost in translation. Lo mejor de este libro es que nos presenta una imagen bastante más ajustada de la realidad japonesa. Una perspectiva cotidiana y a ras de suelo, pero que con frecuencia resulta mucho más alucinante que todos esos tópicos» (Juan Vilá, On Madrid, La guía de El País). «A esta minuciosa observación de la vida cotidiana corresponde una técnica narrativa minimalista basada en la repetición, la enumeración, la concatenación, la anáfora y el paralelismo que producen una cuidadosa prosa rítmica por efecto de las recurrencias formales. […] Y la visión directa deja paso con frecuencia a la ironía y el humor, que a veces deriva en el absurdo, como en el caso de la china estrafalaria que aparece en el tren y que ni siquiera es china. […] En Trenes hacia Tokio da lugar a capítulos interesantes por su aguda observación y captación de pequeños detalles y matices» (Ángel Basanta, El Cultural). «Se trata de escenas realistas hasta la implosión, caracterizadas por un lenguaje seco que, de vez en cuando, ametralla alguna metáfora» (Diario Prensa Quatro). «Las frases concisas de las que se compone la novela recuerdan un montaje cinematográfico a base de rápidos planos y secuencias cortas, de manera que el lector tiene la impresión de ser al mismo tiempo espectador de aquello que acontece y que en ocasiones (como en el capítulo titulado Familia) transcurren dentro de la propia pantalla (de ordenador, en este caso). Un distanciamiento no exento de humor caracteriza la visión (poética, en ocasiones) del David personaje de la novela, distanciamiento acrecentado por la idiosincrasia nipona que Olmos retrata con gran naturalidad en su aspecto más cotidiano […] La estructura narrativa de Trenes hacia Tokio viene marcada por su concepción inicial a base de entradas dentro de un blog […] que debe animarnos a pensar hasta qué punto la irrupción de Internet y en particular de ese género ciberliterario llamado blog puede cambiar --para lo bueno y para lo malo-- los usos narrativos de nuestros últimos novelitas […] Alberto Olmos nos ofrece, en resumen, una novela más que interesante, donde asoma el talento de un escritor al que quizás convenga extender la amplitud de miradas para embarcarse en un proyecto más ambicioso» (Javier Moreno, Deriva.org). «Con una prosa desenfadada que juega con el humor, ciertos aires surrealistas y la aspiración a que la historia tenga una apariencia sencilla de la que pueda decirse que carece de elaboración, Alberto Olmos propone una visión de Japón desde el prisma cultural de un profesor de español adicto al tabaco, a la pornografía por internet, a la música y a la sociedad de consumo como valor iconográfico [...] Alberto Olmos también refleja, entre los destellos del escaparate del pop, la soledad, el ansía de amar y las dificultades de diálogo entre dos culturas tan opuestas como interesantes» (Revista Mercurio). «Escrito con una prosa escueta aunque poética, narra las peripecias cotidianas de un extranjero en un Japón sórdido y fascinante a la vez, moderno, gris y multicolor. Trenes hacia Tokio es una novela fragmentaria, compuesta de relatos enlazados por la mirada del narrador, en la que figuran chicas en minifalda, estudiantes de español y muchos trenes que van de un sitio a otro sin importar demasiado el destino […] Lo mejor es la capacidad de emoción contenida en las frases, que alcanza niveles de desencanto y poesía narrativa de un Yasujiro Ozu o un Jiro Taniguchi mezclado con un poco de pimienta de Raymond Carver» (Carlos Huerga, H Magazine). «Dicha experiencia le permite ahora sorprender con esta novela alucinada sobre un Tokio alejado de tópicos desfasados, que acoge a seres delirantes que pululan en una especie de cóctel posmoderno y en el que hay espacio para aquellos detalles cotidianos que en manos del autor se vuelven casi poéticos. La estructura fragmentada de la novela permite al lector, además, seguir el puzzle --hay para todos los gustos: inmigrantes, latinoamericanos, obreros de fábricas y adolescentes depravadas-- hasta armar un fresco tan divertido como intenso» (MGR, Revista Quimera). «Original y mordaz, Alberto Olmos hace un recorrido por Japón sin brújula, sin piedad, sin tópicos. Como siempre, Olmos deslumbra por su capacidad de sacar jugo a la cotidianeidad y convertir cada momento en una historia fascinante y atrapadora. Dará que hablar» (Viajeros). «Abrir Trenes hacia Tokio significa subirse a un tren bala que te espera en el andén del primer párrafo y que vuela a ritmo de vértigo hasta el último» (Rubén A. Arribas, Revistateina.com).     Alberto Olmos (Segovia, 1975), es licenciado en Periodismo. Inició su carrera literaria con A bordo del naufragio (1998, Finalista del Premio Herralde). Dos años más tarde apareció su segundo libro, Así de loco te puedes volver. Después de residir durante tres años en Japón, ha publicado Trenes hacia Tokio, (2006, LENGUA DE TRAPO, Premio Arte Joven de Novela de la Comunidad de Madrid), El talento de los demás, (2007, LENGUA DE TRAPO) y la obra que ahora presentamos, Tatami. Es columnista del diario Público. «Imaginación desbordante, hallazgos reflexivos y un incontestable oficio hacen de Olmos, ya sin duda, uno de los grandes talentos confirmados de nuestra narrativa» (Nuño Vallés, El Confidencial)

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La siguiente crisis … ¿ la prensa papel ?. Por Gurus Neu.

Summize: el Google para Twitter. Por Víctor Esparza.

Ventajas y oportunidades del comercio electrónico. Por Nacho Morató.

Los momentos duros del emprendedor. Por Martin Varsavsky.

Cómo se gana dinero con un blog. Por Jose del Moral.

Crónica del lanzamiento de Bubok. Por Jordi Perez.

FAP contra Wikisubtitles. Por Antonio Ortiz.

Google Street View ya está en Madrid. Por Guillermo Klew.

Vertido en Zoowa. Por Alejandro Simón.

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Un día como hoy, pero en 2004, mi amigo Esteban y yo nos pasamos una tarde entera subiendo por primera vez el sitio de Revista Peinate, la cosa más cabaretera que se podía encontrar en la web ese año.

Mi amigo respetó mis instrucciones, sumiso y sin chistar, abusó indiscriminadamente de kilos y kilos de flash, kilómetros de tablas de html, y botoncitos que hacían ruido cuando les pasabas el mouse por arriba.

Cuando nos tiramos para atrás en la silla para ver cómo había quedado, descubrimos que sin querer habíamos inventado la fusión perfecta entre un Fotolog de adolescente caliente y el sitio web de una santería que vende libros de yoga.

No pasó más de un año hasta que me di cuenta de que actualizar un sitio con esas características era más difícil que rascarse el culo con un codo, entonces escuché que existía Casciari, un tipo que escribía blogs, y se divertía mucho con ello. Dije: “y un blog, ¿qué mierda es?”.

Al primero me lo saqué en Bitácoras, pero todo estaba muy en beta por esos días y el blog me andaba cuando le cantaban los huevos (sé que ahora Bitácoras funciona mejor, les mando un saludo a los muchachos de esa página). Probé luego con Blogger, pero su sistema de comentarios con ventanas emergentes y afuera del artículo no me convencían, aunque las ventajas de toquetearse el código me parecían alucinantes.

¡Cómo le metí mano y le chanté scripts a esa gente!

Instalé, por fin, WordPress en mi hosting, lo que me abrió un mundo de posibilidades que desconocía.

A esta altura yo me sentía el negro de Matrix, un mercenario que llevaba una doble vida, que volvía de trabajar y se ponía a programar para cambiar el mundo. Fue la época en que la gente en la calle me confundía con el Presidente Drogado del País del Mal Gusto, porque laburo que agarrara, laburo que me servía para desplegar todo mi encanto barroco sin medir las consecuencias: destilaba gifs animados y tipografías hediondas coloreadas sin vergüenza.

Creo que estaba loco.

Esta obsesión psicótica por el código fuente produjo algunos cambios en mí: empecé a comprar mucha Coca Cola, a pasarme largas noches leyendo y estudiando PHP, HTML y otras cosas con nombres similares que me permitieran hacer lo que quería: seguir pateándole los huevos a las teorías del diseño gráfico de todos los libros. El mundo era mío, estaba a mis pies, junto al estabilizador de corriente.

Engordé como un novillo mientras me convertía en un proyecto fracasado de hacker, un boludo con iniciativa tecnológica autosustentada que la pasaba muy bien. Quienes todavía juegan al programador instalando y desinstalando estupideces, saben de qué hablo; darle como un poseso al F5 es un puto vicio y las únicas cosas que te calman son el valium, la masturbación o la comida chatarra. ¡Cuánto se aturde uno cuando no se tienen farmacias ni McDonals cerca!

De buenas a primeras, yo era el dueño del blog más rococó del lejano oeste. Esto fue a mediados de 2005, una época signada por los conocimientos rudimentarios y la obsesión recurrente. Mi bitácora era como una góndola de Falabella en medio de un terremoto; una vidriera de regalería con más colores y destellos que la bota de un Bee Gees, una cosa asquerosa que pedía a gritos un diseñador minimalista. Yo la quería, de todas maneras. Necesitaría un par de años y una mínima tragedia para darme cuenta.

Los centinelas de Matrix me encontraron el año pasado, cuando descorchaba en soledad champanes imaginarios por el festejo de los 20.000 comentarios y los 800 posts. Me gusta pensar que fueron los centinelas de Matrix los que me pusieron una zapatería en el culo. Mi blog-camarín-de-payaso se cayó (o me la cayeron, soy paranoico y adepto a las grandes conspiraciones para justificar las impericias) como cae un placard mal atado desde un camión de mudanzas que acelera.

Esta mínima tragedia me había empujado con mi blog, de golpe y porrazo, a la Edad Media.

Retroceder con un blog es lo más deprimente que puede ocurrirte en internet, inclusive más que chatear con una abuela. Cuando me vi parado sobre los restos de mis esfuerzos, cuando comprendí que la carpeta gris del servidor remoto ahora era un panteón para mis escritos perdidos y sin backup, la morada final para los miles de comentarios hermosos que se borraron, la tumba faraónica para decenas de fotos desmaterializadas e irrepetibles.

Una cagada de magnitud importante, en resumidas cuentas.

Decidí pasarme a WordPress en su versión for dummies, ésta sobre la que leés y leemos ahora, para evitar futuros inconvenientes.

Y acá estamos.

Sigo haciendo lo mismo, sigo fascinándome ñoñamente por las potencialidades y las posibilidades que brindan los blogs y los bloggers. Sigo maravilándome con la gente que conozco y blogguea, sigo abondando la idea de que con un poco de imaginación las variantes de usabilidad y entretenimiento (por no hablar de las páginas porno) son infinitas en internet.

Mis primeros pasos enclenques en esta película futurista suenan cada vez más lejanos en el tiempo. Ponerle tanto huevo a una cosa tan rara como es Peinate (me cuesta a veces definir qué es Peinate) me ha dado, a la larga, algunas satisfacciones que no enumeraré por pudor y por respeto a los aludidos. Ellos saben cuánto los quiero.

Ahora es 2008 y estoy intentando recuperar la figura. Me he propuesto enderezar mi espalda y reavivar esta pasión que me quema por dentro en formato acidez: escribir, aprender, publicar, leer, conocer, probar, proponer un espacio de entretenimiento.

Sea como SEO (chascarrillo que no podía dejar pasar), si Peinate versión digital (la de papel está como medio catatónica últimamente) sigue saliendo, sigue creciendo, sigue resultando interesante como opción para los que no saben qué mierda mirar cuando abren un explorador, es gracias a esos ojitos anónimos tuyos, querido visitante, visitante palomita de maíz banda ancha, terroncito de azúcar del dial up, Rocamadour de IP entrañable.

Cada vistazo, cada click, cada estornudo, cada comenatrio, es un ladrillo con el que le agrego niveles a esta fantasía onanista y romántica que comparto abiertamente y sin vértigo.

Yo desde chiquito quería tener una revista y escribir para que la gente se entretuviera.

Como no sé hacer reír, me tomo el humor muy en serio y se lo dejo para quienes conocen la materia. Acá vengo como vienen ustedes, a ver qué hay de nuevo cuando carga la página, a dejarme sorprender por los mensajes que muchos cuelgan, a compartir boludeces que me alegran.

Siempre he querido que Peinate sea un remanso en medio de tantas cosas para ocuparnos malamente la cabeza.

Creo que le debo un abrazo a la gente que pasa por este lado de la hoja. También a los que están desde los comienzos haciéndole el aguante a esta cosa amorfa y cambiante que crece engullendo renglones  de mentirita.

Sin todos ustedes (los muditos y los que hablan sin pelos en la lengua) no habría nada y el mundo sería aburrido. Gracias por no dejar que eso pase.

Feliz cumpleaños, un gran abrazo,

José.
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Firefox 3, uno de los lanzamientos más esperados, será toda una realidad mañana y, con tal motivo, se ha organizado un Download Day con la sana intención de que la peña reviente los servidores de Mozilla en lo que podría constituir el mayor volumen de descargas de una actualización en un solo día.

A tenor de este aviso en la página oficial de la compañía, el lanzamiento se producirá pasadas las 17.00 horas (GMT), una más en la península Ibérica y, dada la expectación que se puede observar en la blogosfera, constituirá todo un éxito. A estas horas, ya han comprometido la descarga 1,4 millones de personas en todo el mundo.





Eso sí, llevo trabajando con las betas y las release candidates del navegador en los últimos meses y, salvo cambios espectaculares, debo decir que me sigue pareciendo muy pesado (se nota sobre todo al inicio y cierre), y aunque puede ser algo más rápido que en versiones anteriores, tampoco es que se navegue a velocidad de vértigo. Nada comparable a, por ejemplo, Safari. Pero ya digo, eso en versiones de prueba. Descargaremos y probaremos, a ver si nos sorprende.

La competencia, por otro lado, tampoco descansa. También están disponibles ya Opera 9.5 y Camino 1.6.1. Apple, por su parte, ha comenzado con las betas privadas de la próxima versión de Safari.

Gracias por suscribirte a Mangas Verdes. Recuerda que tienes a tu disposición mi música, textos literarios y más en Proyecto Isla. Un saludo

• Disponible Firefox 3 RC2 (1)
• Camino 1.6.1 y Firefox 3 RC1 (0)
• Firefox 3 beta 5 y Adobe Lightroom 2.0 beta 1 (0)
• Firefox 3 beta 4, disponible (4)
• PayPal no considera Safari un navegador seguro (4)
• Probando Firefox 3 beta 3 (4)
• Actualización de seguridad para Safari 3 Beta (1)
• Firefox V838 Monocerotis (2)
• Primeros plugins adaptados a Firefox 3 (1)
• El himno viral de Firefox (1)

Etiquetas: navegadores, camino, download day, downloadday, firefox

Y Palahniuk me enseña otra cosa, no conforme con decirme que la esencia que tienen los carros nuevos es la misma que usan para los ataúdes en los velorios(cómo me cuenta en Lullaby), o que existen clubs de gente que sabe que en los baños de los aviones puede haber alguien con quien tener un rato de diversión (como me platicó en Choke), ahora me platica del Síndrome de Stendhal, no les diré en que novela utiliza esto para su grand finale, pero sí les diré lo que hallé en la buena, y gran Wikipedia:

“El síndrome de Stendhal es una enfermedad psicosomática que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo, confusión e incluso alucinaciones cuando el individuo es expuesto a una sobredosis de belleza artística, pinturas y obras maestras del arte.”

Obvio jamás me ha pasado eso, el X-box y los Oxxos me han desensibilizado lo suficiente como para que apenas llore cuando mi grupo favorito toca mi canción favorita de todos los tiempos enfrente de mí, y eso es mucho decir, pero ¿No sería maravilloso? ¿Paralizado por Wilde? ¿Parapléjico por culpa de Bacon? ¿Epiléptico por Van Sant?

Bueno, epiléptico ya soy, y Van Sant sí puede ser capaz de “sindromizarme” (que no sodomizarme, no en la primera cita, al menos) con su última película, Paranoid Park, realizada el año pasado, fotografiada por Christopher Doyle (que había trabajado en joyitas de Wong Kar-Wai como In the Mood for Love) y basada en una novela de Blake Nelson. En la que un chico cuyo mundo gira en torno a patinar, andar con los amigos y responder sólo por inercia a las demandas de su novia, se ve involucrado en la muerte de una persona.

El misterio en sí no es lo suficiente fuerte para una película de misterio, lo bueno es que este filme está lejos del género, sus pasajes de ensueño, su ritmo lento y pausado, las tomas en 8mm de chicos patinando, hacen de este un filme difícil de olvidar, de belleza insuperable y manufactura limpia. Mención aparte merece la música, ejecutada por el ya fallecido Elliott Smith y por Nino Rota, compositor entre otras de la pieza principal de El Padrino.

Vean este film y dejen que su cuerpo sufra de los síntomas Stendahlianos. Mientras, algo de Elliott Smith.

Elliott Smith: White Lady Loves You More

Elliott Smith: Pitselleh

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MMM, ¿te mola que haya un programa dedicado a los blogs y la web 2.0 en la 2? A mi mucho.

Por ahí hemos pasado un montón de amigos y este post es un llamamiento a  Fogonazos, Cucharete, Evasèe, Gumersindo Lafuente, Tíscar, César Calderón, Fernando Berlín, Sebastián Lorenzo, Óscar Espíritusanto, Mobuzztv, Sin antena, Eduardo Collado, Guillermo Zapata, Mauro Entrialgo, Enrique Meneses, Microvoluntarios, Bigas Luna, Manu Chao, MiNube, TuExperto.com, Pedro Cluster, Jorge Lorenzo…lanzado desde Míster Vértigo para que el 15 de julio, cuando cumplan 100 emisiones, todos lo veamos. ¡A por el 8% de share!

Etiquetas: internet, media, periodistas

Ya sabemos todos que si a los americanos les gusta una película no americana, siempre acaban haciendo su propia versión. Ya pasó con Rec y su versión americana Quarantine y si ahora no pasa nada, Vertigo Films anuncia la posible adaptación del live-action de Death Note.
Mirando la parte buena, tenemos que si la película la hacen actores conocidos más gente llegará a verla y podrán admirar esta obra de arte basada en el manga de Takeshi Obata y Tsugumi Ohba.

Por ahora no hay información del posible reparto pero si se confirma la película las noticias se dispararán y en breve podremos contároslo todo.

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