Una lectura que nos lleva a dos ciudades muy diferentes, casi contradictorias, en dos épocas muy diferentes, pero a las que la autora ha sabido encontrar un hilo conductor muy especial: el de los sueños frustrados, las promesas incumplidas y las esperanzas rotas.

Por un lado, el Madrid de los primeros años cuarenta en que Europa se desangraba en una Guerra Mundial cuyo salvaje prólogo ya se había cerrado en España, en la Guerra Civil. Una España en la que los nazis campaban a su antojo, no obstante la teórica neutralidad dispuesta por Franco. Una neutralidad que se demostró partidista, interesada y, sobre todo, muy inteligente, para desgracia de los españoles.

La segunda ciudad protagonista de “El bulevar del miedo” es el París que, en mayo del 68, hacía pensar que otro mundo podría ser posible. Ese París que, como escribiera Vila Matas, no se muere nunca. Una ciudad que sería la capital oficiosa de un mundo enamorado del arte, la creatividad, la belleza y la hermosura.

Y por esas dos ciudades transita, en momentos muy diferentes de su vida, Federico Fernet, hijo de un pintor republicano al que las circunstancias sitúan en unas situaciones y compañías muy paradójicas. Desde la hermosa, intrigante y fascinante Frieda al engañoso y sibilino Mosieur Maurice, quiénes tienen montado en Madrid un jugoso tinglado de tráfico de obras de arte provenientes del expolio que los nazis estaban haciendo en Francia.

Las relaciones vampíricas que se establecen entre ellos y esa mezcla de atracción/repulsión con que el mal siempre trata de seducir a los espíritus jóvenes, idealistas, sensibles y con amplitud de miras.

En “El bulevar del miedo”, Juana Salabert sube al joven Fernet a un alambre, muy alto, en mitad de la Gran Vía madrileña, y le obliga a bailar sobre él, ante la miranda atenta de unos lectores que ven sus heroicos esfuerzos y sus apurados escorzos, intentando no perder el equilibrio. Una narración tensa, con unas descripciones muy poderosas y que denota la exquisita sensibilidad de su autora. Una novela de lectura continua en la que su autora es muy exigente con el lector, no dándole tregua en ningún momento.

Una novela compleja en que la tormentosa situación internacional contribuye a generar unas apasionadas relaciones entre los personajes, para quiénes parece cumplirse una de las más célebres maldiciones de la milenaria cultura china: “te deseo que vivas tiempos interesantes”.

Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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Uno de nuestros grandes clásicos de la novela negra y criminal, Juan Madrid, le pega unos cuantos picotazos a esa Marbella de los paparazzi, las mafias rusas y el blanqueo de dinero a través de su última novela, “Pájaro en mano”, aunque, más pendiente de los personajes y de una trama paralela a la de la corrupción, no termina de hacer toda la sangre de podría -y debería- haber hecho.

A través de una narración ortodoxa y lineal, con varias tramas protagonizadas por diversos personajes, Juan Madrid nos conduce por los vericuetos de una Marbella canalla y corrupta en la que, como dijimos, nada ni nadie son lo que parecen. Los abogados sólo defienden sus intereses pecuniarios, los ex policías son investigadores privados que nadie entiende cómo tienen licencia, las azafatas de congresos son chicas guerreras que buscan pegar un braguetazo, los fotógrafos pueden tener remordimientos, las putas, albergar un buen corazón, los ex-boxeadores están como cabras locas y los policías cobran de bastantes más presupuestos que los generales del estado.

Hay chiringuitos con reservados en que, a las seis de la tarde, pueden pasar cosas increíbles. Mujeres de bandera que se ponen el mundo por montera y profesores de tenis con vocación frustrada de play boy. La Costa del Sol está llena de lupanares y casas de lenocinio, por supuesto, pero las (y los) meretrices pueden practicar el oficio más antiguo del mundo en bastantes sitios más, incluyendo algunas de las más señoriales edificaciones de la Milla de Oro.

Y en este decorado es en el que Juan Madrid sitúa la trama de su novela. Una trama aparentemente sencilla, pero que tiene muchas ramificaciones y que, sobre todo al final, alberga un buen puñado de sorpresas, consiguiendo una espectacular e imprevisible resolución de todas las historias que ha contado. Sus personajes son muy potentes y están bien trazados, de una forma tan sencilla como efectiva. Y, sin embargo, nos queda la sensación de que el autor ha dejado escapar con vida a su presa... otra vez.

Hace ya algunos años, tras leer otra de las novelas de Juan, escribíamos lo siguiente: “Sinceramente, no pienso que "Grupo de noche" sea de las mejores novelas de Juan Madrid. Intenta abarcar demasiados temas en apenas doscientas páginas y, en muchos casos, acaba yéndose por las ramas, quedando en el lector una cierta sensación de insatisfacción, de estar ante una novela fallida porque, para que hubieran encajado todas las piezas de forma coherente, habrían sido necesarias otras trescientas páginas más.”

Punto por punto, es casi lo mismo que podríamos decir sobre este “Pájaro en mano”, finalista del Preimio Hammett de Semana Negra, que se lee muy bien, es muy correcto, ortodoxo y está extraordinariamente bien escrito, con historias y personajes muy potentes... pero que termina resultando insatisfactorio. Quizá porque a los maestros, y no cabe duda de que Juan Madrid lo es, hay que exigirles siempre lo mejor.

Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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Ese conocimiento, y su empeño en contarlo, y la capacidad que tiene para hacerlo a través de una prosa vibrante, incisiva y adictiva, le han granjeado multitud de problemas, antipatías, amenazas y sinsabores hasta el punto de haber tenido que dejar Cuba para instalarse en la gélida Alemania, con su esposa y sus dos hijos, en calidad de exiliado.





En sus novelas, Amir Valle ha tocado temas tabúes para el régimen castrista, del tráfico de drogas y la prostitución a la inmigración clandestina y el tráfico de seres humanos. Porque, aunque sea negado por los voceros oficiales, todo ello se da en Cuba. Como se da en buena parte del mundo. Y si queremos conocer esa amarga realidad, opuesta a la propaganda política y a la publicidad de las agencias de viajes, tenemos que leer a autores como Amir, cuya última novela “Largas noches con Flavia”, cuenta la terrible historia del asesinato de tres jóvenes turistas españoles en La Habana, relacionados con el tráfico de drogas.

Una trama tremebunda, pero basada en hechos reales. Porque todo lo que cuenta Amir en sus novelas es radical y documentadamente cierto, huyendo de cualquier tentación a la exageración que diese argumentos a sus enemigos para calificarle de antipatriota o traidor a su país. Algo que, cuando esté en las librerías la magnética, apasionada y apasionante historia de La Habana que ha escrito para la editorial granadina Almed, quedará convenientemente descartado.





Para conocer la realidad de la Cuba de hoy, por tanto, hay que leer las novelas negras de autores como Amir, Leonardo Padura, Pedro Juan Gutiérrez o el mismísimo Lorenzo Lunar Cardedo, cuya saga de Leo Martín, también publicada por Almuzara, nos permite adentrarnos en las entrañas de El Barrio, un microcosmos en que se concita lo mejor y lo peor de la sociedad cubana, en un abigarrado fresco que, a través de la excelente prosa de Lorenzo, se nos presenta vivo y palpitante en nuestras narices.

En uno de los ejemplares de “Largas noches con Flavia” que firmó Amir Valle, escribió la siguiente dedicatoria: “a J.A. Porque estas páginas le abrirán nuevas puertas a mi país”. Enigmáticas y sugerentes palabras que demuestran que, efectivamente, la buena literatura ha de enseñar, contar, descubrir y dar que pensar. Activar las neuronas, tender puentes y abrir puertas. Y el neopolicial latinoamericano, vibrante, tenso, comprometido y radicalmente moderno, desde luego, lo está haciendo a las mil maravillas.





Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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El momentazo del BIL ocurrió hacia las tres de la mañana, cuando una veintena de tipos dejábamos el estupendo Bar Jaráiz y salíamos a la calle un tanto vacilantes –y vacilones- con la lengua de trapo por mor de la cerveza y uno o varios libros en las manos. No sé cuántos acudimos al final el Encuentro BIL. Aproximadamente, unos treinta o treinta y cinco, entre llegadas tardías y marcha prematuras. Cuando regresamos a casa, a eso de las cinco de la mañana, vimos que se nos habían pasado siete horas a una velocidad vertiginosa, hablando de libros, fútbol y formas de vida. Escuchando cómo Rebeca Murga y Lorenzo Lunar nos leían sus relatos y extractos de sus novelas, manteniendo una animada e ilustrativa tertulia con ellos y, después, montando corros por todo el Jaráiz, hablando de lo divino y lo humano, bebiendo Rubias y Verdes sin parar. Fui feliz y dichoso, anoche. Porque lo pasamos bien. Porque aunamos libros con cervezas, diversión con amigos, factibles planes de futuro con quiméricas y alocadas propuestas de actuación, música con palabras, dibujos con fotogramas, amigos virtuales con amigos carnales. Diríamos que el ADSL descendió a la tierra y posibilitó que la comunicación fluyera a través del ancho de banda más potente que hay en el mundo: un puñado de buena gente bebiendo y charlando amigablemente. Para evitar cualquier indeseable olvido, no desgranaremos el nombre de todos los que estuvimos, anoche, en el Jaráiz. Pero a todos, mil gracias por vuestra presencia. Y, a quiénes las circunstancias os alejaron de allá, no hay problema. Porque, si os apetece y estáis dispuestos a concurrir a más encuentros de este tipo, seguiremos promoviendo BILs. Mi querido Alter ego, José Antonio Flores, me dice que tenemos que hacer algo con Biedma, nuestro paisano de Sevilla que tanto y tan bien escribe. Me parece una idea excelente y, en Semana Negra, veremos cómo nos organizamos para, en otoño, hacer un nuevo BIL. Que a los autores les viene muy bien, por cierto. Lorenzo firmó ayer unas treinta de sus novelas. Lo que no está nada mal. Porque, además, los compradores de esos libros, al calor de la dicción y las anécdotas contadas por nuestros autores, se lanzarán como lobos a leerlos y, después, los comentarán, recomendarán, reseñarán, etcétera. Y un agradecimiento muy especial a la gente del Jaráiz, que tan bien se portó. Un bar inquieto que promueve encuentros literarios y que sirve de sala de exposiciones. Como la que se inaugura hoy, “Imágenes por un mundo solidario”, cuyas fotografías serán puestas a la venta en beneficio de un proyecto interesantísimo: Mongol Rally 2008. Para mayor información, entrar en esta web de los amigos Trotacaminos. Ponemos un punto y seguido a este primer y exitoso BIL y, lo importante, que nos sigamos viendo, reuniendo, charlando y discutiendo con cualquier excusa y ocasión. Un abrazo fraternal a todos. Vale. Y a todas. Sin maldad. ;-) Jesús Lens. Etiquetas: encuentro BIL, birras y libros, cerveza, amigos, lunar, murga, negra y criminal, literatura, encuentro

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Salió el programa provisional de Semana Negra 2008. Muchos y muy buenos nombres. Etiquetas: semana negra, negra y criminal, libros, literatura

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Sí. Efectivamente, “Chamamé”, de Leonardo Oyola, es un western. Y una road movie. Y una novela salvajemente negra y criminal. Y una historia carcelaria. Que nos cuenta un abrasador amor fou. Y una tensa relación de amistad, traición, odio y venganza. Y un extraordinario repaso musical por las canciones de hoy y de siempre que más petan en una zona del mundo muy especial: la parte norte de Argentina, que linda con el área conocida como las Tres Fronteras. Una road movie, un western salvaje en que los caballos han sido sustituidos por coches, pero en que están todas las claves del género, tal y como hemos señalado anteriormente. Una novela tan cargada de referencias de la cultura popular que, si las desgranáramos, nos harían falta cinco folios. Y, sin embargo, Leonardo Oyola, aún siendo muy tarantiniana, ha dotado a su “Chamamé” de una originalidad y una fuerza que la convierte en una novela profundamente personal, escrita a través de un poderoso e hipnótico estilo, libre, único e intransferible. “Chamamé” es una de esas novelas que se devoran, más que leerse, de forma que sus poco más de doscientas páginas vuelan a un ritmo vertiginoso. De hecho, a mí que me gusta poner en la margen derecha de mi Bitácora los libros que estoy leyendo, la portada del “Chamamé” apenas si me aguantó ahí un par de días. Estamos ante una de esas novelas que no esperan tranquilamente, en la mesilla de noche, a que la cojas al irte a la cama, para leer un par de páginas antes de caer en los brazos de Morfeo. Es una novela excitante y calentorra que te provoca para que, siempre que puedas, a cada rato, busques un hueco para cogerla, sí, pero en el sentido lúbrico y “argentino” de la expresión. Uno se mete entre las páginas de “Chamamé” y ya no quiere dejar de acompañar al Perro Ovejero y al Pastor Noé en sus viajes por las carreteras argentinas, a bordo del Arca. Y pararse con ellos a tomar café y, llegado el caso, contemplar (de lejos) cómo utilizan al Hermano Fal o al Pastor Jiménez, nombres con que han bautizado a sus armas. A uno le encantaría conocer a la novia del Perro, escuchar con ellos unas canciones en el Jukebox y, por qué no, enfrentarse a los paracas que, recién salidos de la cárcel, acosan a nuestros antihéroes. No sé cómo hace la gente de la editorial Salto de Página para encontrar a autores tan potentes como Leonardo Oyola o Carlos Salem, del que tanto hemos hablado estas semanas, pero hay que reconocerles un olfato extraordinario para descubrir voces nuevas y diferentes, personales y adictivas, en el mundo de la literatura negra y criminal. De momento, los dos autores de su catálogo que hemos leído han resultado ser sobresalientes, no en vano, ambos son finalistas de los premios literarios de Semana Negra. Salem, del Silverio Cañada a la mejor primera novela de género y Oyola, del Hammett, el premio de literatura negra y criminal escrita en castellano más importante de nuestras letras. Con este aval, desde luego, seguiremos confiando en Salto de Página. Jesús Lens Espinosa de los Monteros. Etiquetas: chamame, oyola, salto de página, negra y criminal, semana negra, libros, literatura, reseñas

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No sé qué les parecen, el uno y el otro.

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¡Qué ganas de meterles mano!

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La nueva novela de Argemí ha ganado uno de los premios más jóvenes de nuestro panorama literario, pero también uno de los más prometedores y mejor considerados entre los aficionados a las letras policíacas: el Premio Internacional L´H Confidencial de Novela Negra.

Si el año pasado, la primera edición del premio recayó en Joaquín Guerrero-Casasola, un mexicano afincado en Barcelona que contaba el Distrito Federal más caótico y sinsentido; en esta ocasión ha sido un argentino, igualmente afincado en la ciudad condal, el que ha contado la realidad más sangrante de una Buenos Aires salvaje que, contra lo que el uso de tales adjetivos pudiera hacer presuponer, no acontece en las Villa-miserias de los arrabales ni está protagonizada por pandilleros drogadictos o representantes del lumpen más tirado y miserable.

“Retrato de familia con muerta” se desarrolla en lo que se conoce como un “country”, una especie de urbanización privada, enrejada y protegida por guardias de seguridad en que no está claro si las grandes y costosas medidas de seguridad persiguen que los malos no entren... o no salgan.

Porque, ¿quiénes son los malos en la novela de Argemí? ¿Y los buenos? De los mejores hallazgos de la novela es la denominación de “los inocentes”, aplicada a esas personas que siempre parecen estar por encima del bien y del mal, vestidas de impoluto blanco nuclear, bien peinadas, guapas y siempre ataviadas para la ocasión. Los inocentes, protagonistas y artífices del viejo aforismo: “Entre todos la mataron y ella sola se murió”.

Ella, en el caso que nos compete, es una señora de la alta burguesía. Pero podría fácilmente ser un trasunto de la democracia, en general, de la esperanza en un mundo mejor. Del futuro de un pueblo, de un país, encerrado y rigurosamente vigilado y controlado para que no se desmande.

Contar de qué va “Retrato de familia con muerta” no es necesario. Podríamos decir que es una novela negra que encantará a quienes no son especialmente aficionados a la novela negra ya que, pocas veces el “quién lo hizo” tiene tan poca importancia. Una novela negra en que la investigación llevada a cabo por un juez insobornable y hasta cierto punto trastornado, adicto y enganchado a su obsesivo trabajo sirve para mostrar los entresijos de una sociedad neocapitalista en que quedan puestas de manifiesto la contradicciones de las teóricas socialdemocracias modernas, que fomentan unos sistemas cada vez más clasistas y exclusivistas.

Y todo ello narrado con el estilo fragmentado, los capítulos cortos, la multiplicidad de puntos de vista, la ironía y el brío habitual de un Raúl Argemí que, efectiva y posiblemente, haya escrito su obra maestra. Hasta el momento. Porque no dudamos, ni por asomo, de que su novela del año que viene será mejor que ésta y peor que la del año 2010.

Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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Pd.- Impactante portada ¿verdad?

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Cuando saltó la noticia de que Amir Valle era el ganador de la tercera edición del Premio Ciudad de Carmona de Novela Negra, convocado por la editorial cordobesa Almuzara, me dio un tremendo alegrón. Si el año pasado ganó Guillermo Orsi y pudimos reencontrarnos con un amigo grande y noble, el premio para Amir ha constituido una inmejorable ocasión para charlar largo y tendido con un escritor cubano muy joven y, sin embargo, ya veterano, curtido en mil batallas, posiblemente más de las que a él le hubiera gustado entablar. Pero de ello hablaremos otro día. Hoy nos quedamos con la parte amable y festiva que siempre supone ir a un acto literario que, en este caso, también fue musical ya que la entrega del premio a Amir Valle coincidió con el Festival de Jazz de la ciudad de Carmona y una estupenda banda de jazz fusión sevillana amenizó la velada. Una velada en que se entregaron premios a los chavales de los colegios que han participado en un certamen literario nacido al albur de este Premio de Novela Negra con que Almuzara se ha hecho un nombre imprescindible en el panorama negro y criminal de este país, de manera que su colección Tapa Negra es un referente ineludible en el mundo de las letras policíacas escritas en castellano. Tras un sencillo acto en el fabuloso teatro Cerezo de la increíble y deliciosa ciudad de Carmona, nos tomamos unas cervezas y unos pinchos en un elegante quiosco, siguiendo, a continuación, con unos combinados que nos tuvieron entretenidos hasta altas horas de la madrugada con un grupo compuesto por la estupenda y atenta gente de Almuzara, con Pepe a la cabeza, y por algunos representantes de la prensa, después de que el galardonado y el también escritor Mariano Sánchez Soler y su esposa se retiraran prudentemente a descansar. A mí me gusta hablar. Me encanta. Quiénes me conocen lo saben bien. Pero hablar de libros con personas que los aman y los reverencian, es un privilegio. Por eso, veladas como la del viernes por la noche, en Carmona, se nos quedan grabadas a sangre y fuego. Como se nos ha quedado grabada esa habitación San Bartolomé del espectacular Hotel Marqués de las Torres, un edificio histórico de piedra en que se respira el paso de los años. Por segundo año consecutivo pudimos disfrutar de una habitación que ya sentimos como nuestra. Igual que Carmona, una ciudad amable y sensual por cuyas calles caminamos con total naturalidad, siempre alertas ante la magnificencia de sus monumentos, iglesias y palacios. Una jornada fabulosa que culminó con la dedicatoria que Amir escribió en mi ejemplar de “Largas noches con Flavia”, un puñado de palabras que sirven como refuerzo para esta febril actividad lectora en que estamos sumidos, una vorágine de lecturas, reseñas, comentarios, presentaciones y sugerencias que tienen su recompensa en noches como ésta y, sobre todo, en la amistad con personas como Amir, Guillermo, Lorenozo Lunar, Rebeca Murga y tantos y tantos otros. Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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Aunque no va a ser en el Zaidín.

Porque los amigos del Bar Jaraiz nos reservan su coqueto saloncito, entero para nosotros, para que podamos estar tranquilos y en buena compañía, escuchándonos y escuchando a los maestros que nos acompañarán esa noche. El bar Jaraiz está en la calle Sacristía de Santa Escolástica, 2, una perpendicular estrechita a la calle Pavaneras, a escasos metros de la Casa de los Tiros.

Y la hora.

Para huir del calor extremo, nos empezaremos a reunir a las 21.30, ¿de acuerdo?

¿Ya habéis elegido vuestro libro? ¿Habéis pedido ya los de Carlos Salem? ¿Habéis reservado en la agenda el viernes? (No. No hay fútbol)

Y, más buenas noticias.

Prometemos que la velada NO saldrá por un pico, ni por un ojo de la cara. Ni mucho menos. Muchas y gélidas birras y buenas y generosas tapas a precio popular. Buena música, mejor charla y un buen puñado de amigos.

¡Id confirmando asistencia!

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Arranca la narración con un primer capítulo, hiperbreve, que impacta y sacude al lector por su crudeza, como si hubiera caído, de pronto, en un pozo ciego de terror salvaje, protagonizado por un asesino serial, cruel y despiadado: “Para no mirar la agonía de la niña a sus pies, intenta fijar la mirada en el calendario de la pared, que le sirve para recordar... que el 23 de noviembre de 1926 aún no ha terminado.”

Sí. Estamos en 1926. En esa Sevilla que tanto gusta a Biedma. Y no se trata de un flash-back, ni mucho menos. Porque uno de los grandes logros de “El imán y la brújula” es contar una historia brutalmente contemporánea, que toca esos temas de triste actualidad que hemos reseñado, radicándola en una década tan improbable como la de los años veinte que, en este caso, distan mucho de ser felices.

Uno de los aspectos que más me subyugan de la prosa de Biedma, como ya dijimos en la reseña que escribimos sobre “El efecto Transilvania”, es la capacidad que tiene de generar y transmitir sensaciones táctiles a través de las páginas de sus libros. Y, desde luego, en “El imán y la brújula”, lo consigue de largo, generando en el lector una agobiante y permanente sensación de oprobiosa angustia.

Estamos ante un libro posmoderno que, para contar muchas de los vicios de las sociedades actuales, hunde sus raíces en una época turbulenta de la historia de nuestro país, que ya anticipaba lo que estaba por venir a través de la amenazante figura de un militar que andaba haciendo la guerra de Marruecos.

Un grupo de iluminados se basan en las enseñanzas del Marqués de Sade para renunciar a Dios. Gente poderosa y bien conectada, que no dudará en defender sus privilegios cuando, de repente, un don nadie empiece a husmear en sus asuntos, acompañado de una singular caterva de personajes que, como ha señalado Paco Ignacio Taibo II, hacen que “Biedma se haya convertido en un artista de una nueva novela negra, esperpéntica, que podría calificarse de nieta de Valle Inclán.”

Efectivamente, los personajes que deambulan por la Sevilla y el Madrid tan atractivamente recreados por Biedma, parecen provenir de aquel Callejón del Gato de los espejos deformantes, transmitiendo una visión subjetiva, personal y muy particular de la realidad circundante.

Una novela adictiva y atractiva, con personajes bien trazados, una historia compleja y rica en matices que tiene su punto fuerte en la densidad y sensación de angustiosa realidad que el autor consigue transmitir en cada capítulo, en cada página, en cada párrafo.

Una novela soberbia y sobresaliente que deslumbrará a lectores de todo tipo y condición y que confirma a Biedma como uno de los autores españoles de culto y cabecera, de imprescindible seguimiento.

Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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Tenemos los libros. Tanto los de Carlos Salem como los de Lorenzo Lunar. Sin embargo, las últimas noticias de Loren y Rebeca nos los sitúan en un hotel de La Habana, esperando a embarcar en un vuelo muy, muy retrasado. Menos mal que ya no es martes...

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A ver qué les parece la presentación de la novela “Kickboxing en Nirvana” de Christopher G. Moore, publicada por Alea y cuya “Hora cero en Phnom Penh” tanto nos gustó e impactó. Además, Keanu Reeves va a protagonizar una versión fílmica de las historias de Vincent Calvino, así que... vayamos haciéndonos el cuerpo.

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Los finalistas literarios de Semana Negra empiezan a ser conocidos... Carlos Salem, para el Silverio Cañada con "Camino de ida" y Leonardo Oyola con "Chamamé", ambas, en la revolucionaria editorial Salto de Página.

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En el nunca suficientemente valorado Museo Arqueológico de Granada se está celebrando un atractivo ciclo de conferencias que, bajo la denominación genérica de “Arqueología. Donde ciencia y aventura van de la mano”, concitó el pasado sábado a varias decenas de personas que asistieron a una vibrante charla protagonizada por José Luis Serrano y Andrés Sopeña, quiénes, con la excusa de hablar acerca de las figuras del detective y el arqueólogo, hicieron lo que mejor saben: dar rienda suelta a su proverbial enciclopedismo y espolear las neuronas de los asistentes, a través de una charla interactiva, animada y productiva.

De las muchas cosas que se dijeron en la misma, me quedo con una: las profesiones de arqueólogo y detective no son tan diferentes entre sí. A fin de cuentas, ambas disciplinas tratan de lo mismo: la búsqueda de la verdad.

La verdad. Ahí es nada. ¿Qué es la verdad? De hecho, ¿podemos asegurar que existe una verdad, única e indubitada? Sopeña y Serrano son fervientes defensores del no. No hay verdades inmutables. Todo depende del momento, de las circunstancias, de la cultura, de la percepción, de la tradición. ¿Existe la historia como ciencia? No. La historia que nos llega, por muy revestida de cientificismo que nos sea presentada, no es sino una narración interesada de unos hechos probables del pasado.

Sin embargo, personajes como Grissom o House, en sus exitosas series televisivas, abogan por el triunfo de una ciencia pura en la que el factor humano, la etiología y la psicología no tienen cabida. Una ciencia a la que, aplicando las más prusianas técnicas detectivescas holmesianas, no se le podría poner jamás ni un pero. Una ciencia que lo mismo sirve para descubrir al culpable de un crimen que para salvar una vida humana.

Personalmente, me alineo con Sopeña y Serrano, siguiendo la famosa tesis einsteniana de que todo es relativo. La objetividad no existe y la neutralidad es una falacia. Por seguir con el tema de los detectives, diríamos que los defensores de las tesis cientificistas se concentran en el famoso “quién lo hizo”. A través de mecanismos inductivos y deductivos, analizando fríamente las pruebas de cada caso, los sagaces investigadores determinan quién es el culpable, se le detiene, juzga y condena y la vida sigue.

Otra tradición negro-literaria-criminal, sin embargo, se preocupa del porqué de las cosas. Buscar al “quién” no es sino un camino para descubrir las circunstancias, los motivos y los condicionantes que rodean la comisión de un delito, escarbando en las heces, la miseria y los claroscuros de una sociedad compleja, violenta y contradictoria. Ése es el género negro que nos gusta y que reivindicamos. Una literatura en que los detectives buscan la parte de verdad que se oculta bajo la superficie de la realidad más aparente, lo que siempre resulta tan difícil como excitante.

Jesús Lens Espinosa de los Monteros.

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