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El gran escritor americano Ambrose Gwinett Bierce (24 de junio de 1842 – ¿1914?) fue un periodista y editorialista estadounidense. Su estilo lúcido y vehemente le ha permitido conservar la popularidad un siglo después de su muerte, mientras que muchos de sus contemporáneos han pasado al olvido.
Bierce nació en Horse Cave Creek, en el condado de Meigs, Ohio y creció en el condado de Kosciusko, Indiana. Fue el décimo de trece hijos. Sus padres, Marcus Aurelius y Laura, granjeros de honda fe calvinista, les dieron a todos ellos nombres que empezaban con la letra «A».
Al comienzo de la Guerra Civil Estadounidense se alistó en el 9º de Voluntarios de Infantería de Indiana. En 1862 fue nombrado teniente y comisionado como ingeniero topográfico encargado de levantar mapas para determinar los campos de batalla apropiados. Se licenció en 1865.
Tras licenciarse se dio a conocer como periodista en San Francisco, donde colaboró en The Argonaut, The Overland Monthly y The News Letter, del que fue nombrado director en 1868.
Desde 1872 hasta 1875 vivió y escribió en Londres. De vuelta a Estados Unidos, se estableció de nuevo en San Francisco, donde se convirtió en columnista y editorialista del San Francisco Examiner, propiedad de William Randolph Hearst. En 1889 se trasladó a Washington D.C., pero continuó su relación con los diarios de Hearst hasta 1906.

En Londres escribió sus primeras narraciones cortas, aparecidas en revistas y recopiladas más tarde en tres tomos, le crearon fama de humorista cáustico y mordaz. Su estilo se caracteriza por el constante uso de la ironía. Misántropo, expresó su pesimismo en cuentos y relatos cortos que no se hacen excesivas ilusiones sobre la bondad esencial del hombre y la mujer. Se le considera heredero literario directo de sus compatriotas Edgar Allan Poe, Nathaniel Hawthorne y Herman Melville. Un terror sagrado, La ventana tapiada, etc. Bierce es el escritor que gran parte de la crítica sitúa al lado de Poe, Lovecraft y Maupassant en el panteón de ilustres cultivadores del género terrorífico. A través de sus contundentes filigranas se evidenció como maestro absoluto en la recreación de tensas atmósferas desasosegantes en medio de las cuales detona repentinamente un horror «físico», absorbente y feroz.
El también escritor de relatos de horror H. P. Lovecraft tomó algunos elementos de la obra de Bierce para incorporarlos a sus Mitos de Cthulhu. Sobre los relatos de Bierce, escribió que «en todos ellos hay una maleficencia sombría innegable y algunos siguen siendo verdaderas cumbres de la literatura fantástica norteamericana».

Bibliografía

* Cuentos de soldados y civiles (Tales of Soldiers and Civilians, 1891), Valdemar, 2003, ISBN 84-7702-438-3
* ¿Pueden suceder tales cosas? (Can Such Things Be?, 1893), Valdemar, 2005, ISBN 84-7702-501-0
* El diccionario del diablo (The Devil’s Dictionary, 1911), Galaxia Gutenberg, 2005, ISBN 84-8109-359-9
* The Friend’s Delight (1872)
* Nuggets and Dust (1872)
* Cobwebs from an Empty Skull (1873)
* The Monk and the Hangman´s Daughter (1892)
* Un habitante de Carcosa (An Inhabittant of Carcosa, 1887)
* Lo que pasó en el puente de Owl Creek (An Occurrence at Owl Creek Bridge, 1891)

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Ligeia es muy joven y parece saber que hay que mostrar insumisión frente al disparate y el horror heredados de los mayores. Sin doblegarse a la costumbre y lo más llano. Por eso me gusta tanto este manifiesto bajo el seudónimo de UnnkownII con el que inicia su nuevo blog que ella ha titulado “Sujétate” casi como una advertencia a los lectores que deseen subirse a la nave desde donde ella viaja con sus palabras e imágenes. En buena hora una autora de su categoría dejó su Spaces en Windows live para navegar con más soltura ayudada del WordPress. Los dejo con algunas de sus palabras de requerimiento:

No nacimos para ustedes, que no valoran el acto de pensar, que creen ciegamente en lo que les imponen los medios de comunicación, que les importa más la hora de farándula y vanidad que la media hora de noticias.

No nacimos para ustedes que no valoran la amistad, que tienen supuestamente más de 500 amigos, pero no conocen ni un poco a por lo menos uno.

No nacimos para ustedes que dan un abrazo, un beso, a cualquier persona y no lo hacen sinceramente.

Tal vez nacimos para gente de otra época, como la presocrática, personas a quienes le importaba preguntarse por el mundo, o épocas hermosas de Francia como la existencialista, en las que la gente se reunía en cafés a hacer algo que a ustedes no les importa: intentar pensar.

No nacimos para ustedes que son amos del olvido, hoy besan, sienten, tocan, viven, incluso aman… y mañana lo olvidan todo, dejan esos recuerdos en un baúl oscuro que jamás vuelven a abrir…

Nacimos para personas que no olvidan, que no se avergüenzan de haber sentido, haber amado, haber tocado, susurrado, de haber vivido… tal vez nacimos para esa gente que vive no solo del presente, sino también de su pasado, de su existencia que modifica día a día, pero que sin su pasado no seria la misma…

No lo se, tal vez no nacimos para alguien en particular, tal vez solo es parte de mi imaginación y tales personas en realidad no existen, pero… cuanto daría porque existieran, o porque cada uno abriera su baúl negro represor y simplemente viviera…

Ligeia la autora es parte del colectivo ConVerGentes.

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?????????????????????? Este fin de semana mientras esperaba que llegara una visita, agarr?? en la televisi??n ???La Maquina del Tiempo???, la versi??n hecha en el 2002 dirigida por Simon Wells, protagonizada por Guy Pearce y Jeremy Irons. Si bien la pel??cula me decepcion?? un poco, cumpli?? con creces su cometido de hacerme m??s amena la espera.

???????????????????????? Por otro lado, la pel??cula planteaba (aunque de una manera muy pobre), algunos cuestiones como la forma en que se comportar??a el tiempo si viaj??ramos a trav??s de ??l. Los errores en nuestro pasado que desear??amos poder volver atr??s para enmendar y la posibilidad de conocer el futuro para sacar partido de ??l. ??Qui??n no quiso cambiar el pasado y evitar desde el m??s peque??o error hasta la tragedia m??s terrible? ????Qui??n en el transcurso de su vida no ha arrepentido de haber desperdiciado cierta oportunidad y se qued?? con la espina de haber sabido que hubiera ocurrido de continuar ese camino?

???????????????????????????? Creo que todos hemos fantaseado con la posibilidad de viajar en el tiempo. Para poder cambiar el curso nuestras vidas, el de las naciones, poder conocer a ciertos personajes hist??ricos, percibir los aromas de las diversas ??pocas. Ser testigo de las maravillas tecnol??gicas que nos depara el futuro o si por el contrario, entraremos en eras de colapso y oscurantismo.

?????????????????????????? ??A que ??pocas les gustar??a viajar? ??Se atrever??an a cambiar el curso de la historia? ??Existe alg??n hecho que les gustar??a presenciar? Como siempre, estoy deseoso de conocer sus opiniones y que han fantaseado al respecto.

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Leer Llega la presentación del libro «Ellas... mi liblog» en VAGAMUNDOS

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Nuestro cónsul en Pekín. Héctor D’Alessandro

A mí me gusta muchísimo jugar; debo confesarlo. Con cuarenta años me gusta disfrazarme de bombero y correr por la casa con un extintor en las manos echándole espuma a la mujer con la que haré el amor.

Esta veta búdica de alegría e irresponsabilidad me permite mantener la cordura.

En todo caso es mi propio guión.

Tonto pero personal y de algún modo, sabio.

Este ápice excéntrico no me impide tener mis sentimientos. El dolor ajeno me duele en mi corazón.

Hace muchos años que planeo retirarme y prometerme una vida sistemática, disciplinada, elevada.

Por una u otra razón que no me confieso postergo esa decisión.

Hace años, cuando comencé mi carrera diplomática, gastaba mucho dinero en llamadas a viejos amigos en otras partes del mundo.

Un día, leyendo una entrevista a Keith Richards, algo cambió profundamente en mí. Decía Keith, a quien por cierto conozco, es sumamente divertido, que él tenía amigos en todos los sitios donde llegaba y que quien no tenía amigos era, en realidad, un imbécil.

Yo soy orgulloso, a mí no me gusta ser considerado un imbécil; pero, sobre todo, no me gusta considerarme a mí mismo como un imbécil.

A partir de aquel momento algo cambió profundamente en mí; no sólo empecé a reconocer los síntomas indelebles de la amistad en mucha más gente sino que, además y para mi gran asombro, comencé a tomar conciencia de la innumerable cantidad de personas que había en mi vida pasada a quienes consideraba, de un modo asaz pedante, como "meros conocidos" y que, sin embargo, me profesaban un cariño y me habían obsequiado de modo desinteresado con unos sentimientos y unas experiencias compartidas que eran algo tan sencillo, escaso y, al mismo tiempo, abundante (cuando uno lo quiere ver) como la amistad.

Alberoni, con quien un tiempo tuve una relación epistolar, cuando yo estaba en Grecia, lo dice claramente: "el mundo está lleno de amigos" cuando uno levanta la vista.

Esta simple conciencia me ha hecho más vulnerable y rico al tiempo.

Un síntoma claro se produce cuando me llaman por la noche. Algún despistado que no recuerda la diferencia horaria o, simplemente, un desesperado.

Las experiencias que me narran en la madrugada suelen desgarrarme el alma. Lo que sucede es que quien sufre se vuelve egoísta y antisocial. Sólo desea ser escuchado y no existe horario ni regla que no pueda quebrantar.

Siempre que llego a un nuevo lugar de destino procuro enterarme cuántos antros de ruido y desahogo hay, con esto me hago una idea de cuánto sufrimiento acumulado existe en esa población. Cuánto alcohol se consume y otros detalles similares contribuyen a orientarme en mi primera inspección.

Algunas noches en que estoy en vena irónica y que telefonea algún desesperado borracho con morriña, le corto de entrada su lastimosa confesión de medianoche:

"¿Cuántos bares por calle hay allí dónde estás?"

Y me contesten lo que sea, siempre finjo creer que son muchos y le respondo:

"No te preocupes. Estás siendo víctima de un efecto ambiental."

"¿Tú crees? Me preguntan, muy curiosos, olvidados momentáneamente de su pena."

"Sí, sí. Es más, deberías abandonar tu hogar ahora mismo e ir a ponerte a tono en el primer bar que encuentres. Algo de absorción del color local hará que se te pase todo."

Estas bromas no pueden ocultarme el hecho de que esa persona concreta está sufriendo. Unos creen tener un cáncer mortal. Otros creen que su mujer les abandonará de un momento a otro. Otros creen que hay una trama lejana que los va a destinar a sitios desagradables; probablemente en guerra. Otros simplemente, se acordaron de mi simpática persona en esta apacible noche. Otros creen que su padre o su madre, lejanos, han muerto o están graves y nadie quiere decirles nada. Otros creen haberse vuelto alcohólicos o impotentes. Y, unos pocos de todos estos, te llaman porque, realmente, les sucede alguna de estas cosas.

Soy suficientemente perspicaz para enterarme de inmediato cuándo el sufrimiento exquisito es verdadero.

En general, lo percibo por una opresión en el pecho que se me hace de inmediato y la escasez de palabras de ánimo que se me ocurren. Por regla, comienzo a hacer chistes estúpidos que no me acordaba siquiera que los sabía.

Esto me sucedió anoche con Gilbert, nuestro cónsul en Pekín. Somos amigos desde la época en que él era hippie y yo recién había dejado de serlo.

Su padre fue compañero de estudios del mío y, de algún modo, nos condenaron a ser como somos. Yo tenía y tengo tendencia a paternizar a Gilbert; por el simple hecho de ser mayor que él y haber llegado a los cuarenta años de edad. Su dolor tiendo a sentirlo de una manera más potente que el de cualquier otra persona. Por eso anoche no pude dormir.

Siempre hemos sido un poco locos y él era bastante más alcohólico que yo. El síndrome de Geoffrey Firmin; el síndrome del cónsul. El peregrino ecuménico que arrastra una insidiosa y siempre cambiante pena.

Esta parte romántica de la profesión siempre pareció amargar a Gilbert. Cada vez que llegaba a un nuevo destino en los últimos quince años telefoneaba para decirme que como la tierra de uno no hay que le gustaría estar conmigo ahora en el barrio Sur tomándose un vino tinto. A lo cual, invariablemente, le he respondido, con un tono de voz digno de la serie "Dallas", "Calma, Gilbert, los ricos también lloran. Posterga tu pena hasta el verano que viene y ya nos veremos".

Ahora mismo hace tres años que está en Pekín y parece haber llegado a un momento decisivo. A menos que la borrachera que tenía anoche fuese tan aguda que le hiciera desvariar de un modo dramático y convincente.

Se acerca a pasos agigantados, según su particular óptica de los hechos, a los cuarenta años y su mujer le ha dejado. Se largó con los niños.

Cuando me lo dijo le contesté "Estaría harta de chinos". Y pensé "ha pasado lo que tenía que pasar".

"Quizás se vaya por un tiempo a reflexionar", dije.

Y pensé "ahora es el momento de ella. Ahora será ella misma y le obligará a transformarse".

Pensando en su posible alcoholismo consular, le sugerí practicar Tai–chi pero no quería oír hablar de chinos. "Vete de putas." "Ya lo hice."

Y seguía igual.

Entonces me evadí en la imaginación, lo recordé joven y evadiendo cualquier ejercicio físico, cansándose pronto cuando nadábamos en la piscina y deseando irse de una buena vez al bar a tomarse un whisky, "Que es, decía, bueno para la circulación". Lo recordé saliendo del gimnasio con su pulcro traje azul y su corbata apretada que parecía mantenerle la columna recta, como estaqueado, el flequillo airoso cayéndole sobre el rostro. Su cuidado aspecto de seducción. Su mal humor cuando las chicas lo mandaban a paseo. Y la recordé a ella; la mujer deseada. Suavemente asiática y morena; inteligente y cauta, libre y maternal. Sirviéndome una taza de té en su casa de la playa. Preguntándome cosas imposibles.

Hubo un año muy duro. Yo estaba de vacaciones y Gilbert desesperaba por un destino, Clío le llevó, como a un niño, a una bruja umbandista que le dijo cosas sorprendentes y acertadas pero, lo más importante, es que le otorgó seguridad en su futuro y su destino.

Y lo que la bruja dijo se cumplió.

Así llegó hasta Pekín.

Clío y Gilbert desconfiaban, más él que ella y la umbandista, con sólo tocarle el pecho le dijo. "Tu viajarás mucho. Tienes la misma profesión de tu padre que vive muy lejos de aquí junto a una mujer que no posee el vientre que te parió."

A su madre le habían extraído el útero.

Ambos me miraron serios, apuntalando con sus miradas la certitud de la bruja.

Yo pensé y dije: "Macbecthiano".

Gilbert: "¡No te rías!".

Clío: "En medio de un drama también se puede reír".

Gilbert, aquella noche, se enfadó y se hundió, como un niño compungido, en su vaso de whisky .

Cuando se enfadaba parecía hacerlo para siempre y con todo el mundo.

Y anoche, el timbre de su voz delataba una pena infinita, compungida, agónica, una pena de amor dolorido, inconsolable. El Gilbert de muchos años atrás, malhumorado e infantil, renacía esta madrugada de entre las cenizas de los años y unos compromisos aparentemente tan bien estructurados.

Probablemente mañana o pasado me llame, cuerdo, sobrio y tonificado y me pida que olvide todo o quizás más vulnerable, me pida que hable con Clío, quizás el próximo verano nos volvamos a ver en el país, en la playa lejana de nuestra infancia.

De momento no llamo a nadie; tengo mis propias, divertidas taras con las que entretenerme mientras no me arriesgo a tomar una decisión que implique un cambio de aires.

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Nuestro cónsul en Pekín. Héctor D’Alessandro

A mí me gusta muchísimo jugar; debo confesarlo. Con cuarenta años me gusta disfrazarme de bombero y correr por la casa con un extintor en las manos echándole espuma a la mujer con la que haré el amor.

Esta veta búdica de alegría e irresponsabilidad me permite mantener la cordura.

En todo caso es mi propio guión.

Tonto pero personal y de algún modo, sabio.

Este ápice excéntrico no me impide tener mis sentimientos. El dolor ajeno me duele en mi corazón.

Hace muchos años que planeo retirarme y prometerme una vida sistemática, disciplinada, elevada.

Por una u otra razón que no me confieso postergo esa decisión.

Hace años, cuando comencé mi carrera diplomática, gastaba mucho dinero en llamadas a viejos amigos en otras partes del mundo.

Un día, leyendo una entrevista a Keith Richards, algo cambió profundamente en mí. Decía Keith, a quien por cierto conozco, es sumamente divertido, que él tenía amigos en todos los sitios donde llegaba y que quien no tenía amigos era, en realidad, un imbécil.

Yo soy orgulloso, a mí no me gusta ser considerado un imbécil; pero, sobre todo, no me gusta considerarme a mí mismo como un imbécil.

A partir de aquel momento algo cambió profundamente en mí; no sólo empecé a reconocer los síntomas indelebles de la amistad en mucha más gente sino que, además y para mi gran asombro, comencé a tomar conciencia de la innumerable cantidad de personas que había en mi vida pasada a quienes consideraba, de un modo asaz pedante, como "meros conocidos" y que, sin embargo, me profesaban un cariño y me habían obsequiado de modo desinteresado con unos sentimientos y unas experiencias compartidas que eran algo tan sencillo, escaso y, al mismo tiempo, abundante (cuando uno lo quiere ver) como la amistad.

Alberoni, con quien un tiempo tuve una relación epistolar, cuando yo estaba en Grecia, lo dice claramente: "el mundo está lleno de amigos" cuando uno levanta la vista.

Esta simple conciencia me ha hecho más vulnerable y rico al tiempo.

Un síntoma claro se produce cuando me llaman por la noche. Algún despistado que no recuerda la diferencia horaria o, simplemente, un desesperado.

Las experiencias que me narran en la madrugada suelen desgarrarme el alma. Lo que sucede es que quien sufre se vuelve egoísta y antisocial. Sólo desea ser escuchado y no existe horario ni regla que no pueda quebrantar.

Siempre que llego a un nuevo lugar de destino procuro enterarme cuántos antros de ruido y desahogo hay, con esto me hago una idea de cuánto sufrimiento acumulado existe en esa población. Cuánto alcohol se consume y otros detalles similares contribuyen a orientarme en mi primera inspección.

Algunas noches en que estoy en vena irónica y que telefonea algún desesperado borracho con morriña, le corto de entrada su lastimosa confesión de medianoche:

"¿Cuántos bares por calle hay allí dónde estás?"

Y me contesten lo que sea, siempre finjo creer que son muchos y le respondo:

"No te preocupes. Estás siendo víctima de un efecto ambiental."

"¿Tú crees? Me preguntan, muy curiosos, olvidados momentáneamente de su pena."

"Sí, sí. Es más, deberías abandonar tu hogar ahora mismo e ir a ponerte a tono en el primer bar que encuentres. Algo de absorción del color local hará que se te pase todo."

Estas bromas no pueden ocultarme el hecho de que esa persona concreta está sufriendo. Unos creen tener un cáncer mortal. Otros creen que su mujer les abandonará de un momento a otro. Otros creen que hay una trama lejana que los va a destinar a sitios desagradables; probablemente en guerra. Otros simplemente, se acordaron de mi simpática persona en esta apacible noche. Otros creen que su padre o su madre, lejanos, han muerto o están graves y nadie quiere decirles nada. Otros creen haberse vuelto alcohólicos o impotentes. Y, unos pocos de todos estos, te llaman porque, realmente, les sucede alguna de estas cosas.

Soy suficientemente perspicaz para enterarme de inmediato cuándo el sufrimiento exquisito es verdadero.

En general, lo percibo por una opresión en el pecho que se me hace de inmediato y la escasez de palabras de ánimo que se me ocurren. Por regla, comienzo a hacer chistes estúpidos que no me acordaba siquiera que los sabía.

Esto me sucedió anoche con Gilbert, nuestro cónsul en Pekín. Somos amigos desde la época en que él era hippie y yo recién había dejado de serlo.

Su padre fue compañero de estudios del mío y, de algún modo, nos condenaron a ser como somos. Yo tenía y tengo tendencia a paternizar a Gilbert; por el simple hecho de ser mayor que él y haber llegado a los cuarenta años de edad. Su dolor tiendo a sentirlo de una manera más potente que el de cualquier otra persona. Por eso anoche no pude dormir.

Siempre hemos sido un poco locos y él era bastante más alcohólico que yo. El síndrome de Geoffrey Firmin; el síndrome del cónsul. El peregrino ecuménico que arrastra una insidiosa y siempre cambiante pena.

Esta parte romántica de la profesión siempre pareció amargar a Gilbert. Cada vez que llegaba a un nuevo destino en los últimos quince años telefoneaba para decirme que como la tierra de uno no hay que le gustaría estar conmigo ahora en el barrio Sur tomándose un vino tinto. A lo cual, invariablemente, le he respondido, con un tono de voz digno de la serie "Dallas", "Calma, Gilbert, los ricos también lloran. Posterga tu pena hasta el verano que viene y ya nos veremos".

Ahora mismo hace tres años que está en Pekín y parece haber llegado a un momento decisivo. A menos que la borrachera que tenía anoche fuese tan aguda que le hiciera desvariar de un modo dramático y convincente.

Se acerca a pasos agigantados, según su particular óptica de los hechos, a los cuarenta años y su mujer le ha dejado. Se largó con los niños.

Cuando me lo dijo le contesté "Estaría harta de chinos". Y pensé "ha pasado lo que tenía que pasar".

"Quizás se vaya por un tiempo a reflexionar", dije.

Y pensé "ahora es el momento de ella. Ahora será ella misma y le obligará a transformarse".

Pensando en su posible alcoholismo consular, le sugerí practicar Tai–chi pero no quería oír hablar de chinos. "Vete de putas." "Ya lo hice."

Y seguía igual.

Entonces me evadí en la imaginación, lo recordé joven y evadiendo cualquier ejercicio físico, cansándose pronto cuando nadábamos en la piscina y deseando irse de una buena vez al bar a tomarse un whisky, "Que es, decía, bueno para la circulación". Lo recordé saliendo del gimnasio con su pulcro traje azul y su corbata apretada que parecía mantenerle la columna recta, como estaqueado, el flequillo airoso cayéndole sobre el rostro. Su cuidado aspecto de seducción. Su mal humor cuando las chicas lo mandaban a paseo. Y la recordé a ella; la mujer deseada. Suavemente asiática y morena; inteligente y cauta, libre y maternal. Sirviéndome una taza de té en su casa de la playa. Preguntándome cosas imposibles.

Hubo un año muy duro. Yo estaba de vacaciones y Gilbert desesperaba por un destino, Clío le llevó, como a un niño, a una bruja umbandista que le dijo cosas sorprendentes y acertadas pero, lo más importante, es que le otorgó seguridad en su futuro y su destino.

Y lo que la bruja dijo se cumplió.

Así llegó hasta Pekín.

Clío y Gilbert desconfiaban, más él que ella y la umbandista, con sólo tocarle el pecho le dijo. "Tu viajarás mucho. Tienes la misma profesión de tu padre que vive muy lejos de aquí junto a una mujer que no posee el vientre que te parió."

A su madre le habían extraído el útero.

Ambos me miraron serios, apuntalando con sus miradas la certitud de la bruja.

Yo pensé y dije: "Macbecthiano".

Gilbert: "¡No te rías!".

Clío: "En medio de un drama también se puede reír".

Gilbert, aquella noche, se enfadó y se hundió, como un niño compungido, en su vaso de whisky .

Cuando se enfadaba parecía hacerlo para siempre y con todo el mundo.

Y anoche, el timbre de su voz delataba una pena infinita, compungida, agónica, una pena de amor dolorido, inconsolable. El Gilbert de muchos años atrás, malhumorado e infantil, renacía esta madrugada de entre las cenizas de los años y unos compromisos aparentemente tan bien estructurados.

Probablemente mañana o pasado me llame, cuerdo, sobrio y tonificado y me pida que olvide todo o quizás más vulnerable, me pida que hable con Clío, quizás el próximo verano nos volvamos a ver en el país, en la playa lejana de nuestra infancia.

De momento no llamo a nadie; tengo mis propias, divertidas taras con las que entretenerme mientras no me arriesgo a tomar una decisión que implique un cambio de aires.

Me prometo hojear mañana Macbeth una vez más; ese guión glorioso que sirve algunas noches para intentar comprender la estela de sentido de nuestro propio argumento misterioso. Al otro lado del planeta el hijo del hombre ("el hombre que vive con una mujer que no posee el vientre que lo parió") ha de tomar una decisión que me reservo con recato y pudicia, viejo conocedor de la aguda agonía que queda en el alma cuando cuelgas el teléfono y sólo queda silencio hueco y bip... bip y hueco silencio del Servicio Internacional.

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"Knulp 'Tres momentos de una vida'" es un pequeño gran libro de Hermann Hesse. Es ni más ni menos que la historia de una vida; la historia de la vida de Knulp, vagabundo no muy pretencioso, amante de las pequeñas cosas, de los momentos ínfimos y por sobre todo muy enamoradizo.

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La sincronicidad aligera el pensamiento hasta el punto de captar el alma del querido amigo y maestro Armando Rojas Guardia. Nuevamente se me fueron los ojos por la hilera de libros predilectos, y me dejé atrapar por El dios de la intemperie (segunda edición publicada por la Universidad de Los Andes en 2003). Releo este texto que me increpa e interroga: “Quién eres, tú sonoro al fondo de mí mismo? ¡Cómo te llamas, horizonte presentido, paisaje último donde el gozo no puede saber sino a agonía (…) rayo de muerte que sin embargo incendia toda vida (…) ¡Quién eres, canto irreprimible, color inesperado, brillante y sutilísimo, ventana central de la alabanza, de una complacencia sobrecogida y tierna (si la ternura puede colindar con el espanto de una dicha inencontrable, pero cierta como el sol?”
Un libro fascinante que va mucho más allá de un ensayo místico o filosófico, una obra profundamente lírica y humana que deja huella imborrable en el espíritu.
Pero lo hermoso de este día va aún más allá. Abro las páginas de un Papel Literario de El Nacional que había guardado entre mis libros y encuentro un homenaje de Armando Rojas Guardia a Elizabeth Schön. Se trata de un ensayo sobre el poemario Luz oval (Colección Papiros, Equinoccio USB 2007). La sabiduría reflexiva de Armando se conjuga con el vuelo altísimo de Elizabeth, camino de serenidad hacia el centro, hacia el alma.
En la intemperie de este mundo donde de nada vale refugiarse en la superficie de de los juegos sociales, hay un lugar recóndito, sustancial, en el cual se da el reencuentro con el Ser y se ilumina la nada que somos con su Presencia infinita. Hoy recibo de manos del poeta una Antología poética publicada por la Editorial de la Universidad Católica de Córdoba, Argentina (2007), bajo el título de Íngrimo, y me lacera hasta los huesos la fuerza de la inmensidad lírica de estos versos:

Espero al poema
como aguardo el placer al inicio de la cópula.

Espero al poema atisbando su llegada
en el ápice mínimo donde cruje
y levanta las alas.
Fragmento del poema I de La nada vigilante

Concluyo este brevísimo viaje a través de El dios de la intemperie, para emprender una nueva aventura en las páginas de Íngrimo. Sus palabras me aguardan.

Carmen Cristina Wolf, caraqueña, poeta, narradora, ensayista y abogado (Universidad Católica Andrés Bello). Ha publicado una vasta obra literaria además de mantener una presencia constante y prolífica en su blog http://literaturayvida.blogsome.com

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Proyecto Bosque de Cebrián y El Recreo convocan el I Certamen de Relatos Cortos Bosque de Cebrián.

El Bosque de Cebrián es el proyecto de reforestación junto Adena, de una parte de la comarca del alto Tajo asolada por un incendio hace dos años, rebautizada popularmente con el nombre de Bosque de Cebrián, en homenaje al periodista y escritor Juan Antonio Cebrián, director de La Rosa de los Vientos en Onda Cero Radio.

En esta línea, el tema del concurso será “Un Bosque encantado”: relatos de ficción que tengan como protagonista un bosque imaginario.

El plazo de entrega y envío de relatos comienza el 01/06/2008 y finaliza el 31/08/2008.

El ganador recibirá la obra completa de Juan Antonio Cebrián, consistente en 11 libros.

El resto de finalistas, recibirán junto al ganador cinco ejemplares de la antología conmemorativa que se editará para la ocasión, respetando y nombrando la autoría en cada uno de los relatos del libro.

El certamen pese a no ser organizado por el programa de La Rosa de los Vientos, tiene las bendiciones de éste, donde algunos de sus colaboradores se han prestado a formar parte del jurado a título personal.

Para más información podeis consultar las bases del concurso aquí.

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AFV  PRODUCCIONES …

¡¡¡ informa ¡¡¡

SEPTIMO AÑO EN EL AIRE

¡¡¡ PROGRAMAS 1.021 y 1.022¡¡¡

SABADO 17 de MAYO 2008

"A MI MANERA" en vivo escuchalo por: www.fmestudio2.com.ar

CON LOS POETAS ECLECTICOS DEL MUNDO… Y LA MUSICA DE TODOS LOS TIEMPOS

CONDUCE: CARLOS FERNANDEZ – SABADOS A LA MAÑANA DE 9 A 10 HS. (hora argentina) A.M.

POETAS INVITADOS

ARGENTINA :LILIANA KOTIK – RICARDO LEJARZA – LILIANA AGUIRRE – MARITA RAGOZZA – ENRIQUE CADICAMO

BRASIL: ANNA PAES – NAIDATERRA -

ESPAÑA: JULIA LUENGO – FEDERICO GARCIA LORCA – EDUARDO ROMANO – ESTHER GONZALEZ SANCHEZ

MÉXICO: OCTAVIO PAZ – ANDRES CASTUERA MICHER -

URUGUAY: ANA COBITA -

"DE PAR EN PAR" programa de opinión, con profesionales invitados – conduce ADRIANA VALOR –

 sabados de 10 a 12 A.M. (hora argentina)

INVITADOS

HABLEMOS DE POLÍTICA CON LA DRA. MARCELA CAMPAGNOLI – PTE. CONSEJO DELIBERANTE

EN RADIO :   105.9 FM ESTUDIO 2 – TEL. (O54)   02322-664.390 / 1

'ON LINE' PROGRAMA POR INTERNET:

WWW.FMESTUDIO2.COM.AR

EL PROGRAMA "DE PAR EN PAR" HA SIDO GANADOR DE LOS PREMIOS NACIONALES "GAVIOTA DE ORO" MAR DEL PLATA 2005 Y 2006

EN AUDIO: CARLOS FERNANDEZ GRABA TUS POEMAS ESCUCHALOS EN LAS  ¡¡PAGINA WEB¡¡¡

NUEVOS  VIDEOS

Voz: Carlos "Gallego" Fernández

Música Original: Hernán Gallo

Traducción: Marta Bader

Producción y Dirección: Daniel Cortese

¡¡¡HACE CLIK¡¡¡

http://www.youtube.com/watch?v=5Etna6mpAMc

http://video.google.es/videoplay?docid=1998526371462257267

www.mariogallodesdeterraaustralis.blogspot.com

¡¡¡PAGINAS WEB¡¡¡

 http://tenerifeachinet.webcindario.com/mapa.htm

http://web.mac.com/norisroberts

http://www.poesiasdelcorazon.es/025mispoemasrecitados

  http://www.fundaciongedisos.org (ver en teatro – poesias – videos))

www.creoquemartinriva.com.ar

  http://www.marelart.com/fmestudio2.htm

DISPONIBLE : ANTOLOGIA  Y C.D. MUSICALIZADO 'EL ARTE DECREAR ARTE 2006' –

¡NUEVO¡ YA ESTA DISPONIBLE  ANTOLOGIA Y C.D."EL ARTE DE CREAR ARTE" 2007 –

ENVIEN SU MATERIAL PARA SER DIFUNDIDO EN LOS DISTINTOS PROGRAMAS DE RADIO A:

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Etiquetas: radio, literatura

Este miércoles 21 de Mayo, en la Casa de América de España, Plaza Cibeles de Madrid, se rendirá homenaje al poeta y traductor francés Claude Couffon, investigador de la obra de García Lorca, Rafael Alberti, Miguel Hernández y Camilo José Cela, entre otros autores, y  gran amigo de la literatura iberoamericana, divulgador de la obra de César Vallejo, Martín Adán, Manuel Scorza, Blanca Varela. Y también de Miguel Ángel Asturias, Nicolás Guillén,  Pablo Neruda, Gabriel García Márquez, Juan Carlos Onetti, Jorge Icaza y Alejandra Pizarnik, entre muchos otros.   En el año 2000 publicó Poésie péruvienne du XXe. siècle, (antología en la que tuvo la generosidad de incluir mi poesía).

 

De vasta obra poética, algunos de sus títulos son: Cahier de la baie du Mont Saint-Michel (1974), Célébrations (1979), Aux frontiéres du silence (1980), Corps automnal (1981), Absent/Présent (1983) A l’ombre de ce corps (1988).

 

Participan en el merecido homenaje el poeta peruano Jorge Nájar, a quien debemos las líneas que acompañan esta nota; Justo Jorge Padrón, poeta español; Victorino Polo García, catedrático de literatura hispanoamericana de la Universidad de Murcia y Ángel Parra, cantante y compositor chileno. La conducción y moderación está a cargo de  Isabel Soto.

 

CLAUDE COUFFON (Caen, Francia, 1926).

 

En 1951 inicia su obra de escritor dando a conocer sus revelaciones sobre la muerte de Federico García Lorca.

 

Su obra académica está marcada por sucesivos descubrimientos de textos y episodios de la vida de escritores españoles e iberoamericanos. En 1986 recibió el Gran Premio de Traducción del Ministerio de Cultura de Francia. En su repertorio de traductor figuran todos los premios Nobel de Literatura de lengua española y numerosos escritores y poetas iberoamericanos.

 

Como si el poeta se dejara escribir por la vida, en su obra de versos cincelados se manifiestan dos grandes ejes temáticos. En evidente correspondencia con los placeres de la vida de su juventud, en el primero se traduce la alegría de vivir, recordar y maravillarse con una palabra interrogadora sobre el sentido de la felicidad; posteriormente, con la enfermedad y las experiencias de la vida, la voz se hace grave y muchas veces amarga para elaborar el exorcismo contra la muerte.

 

Cuatro de sus poemarios han sido traducidos al español: A la sombra de este cuerpo, traducido por Jorge Nájar, Perú 1994; Ventana a la noche, traducido por Jorge Nájar, Perú 1996; Tarde o temprano, traducido por Jorge Nájar, México, 2002 e Intimités/Intimidades, traducido por Rocio Durán Barba, Ecuador, 2008.

 

En la actualidad tiene en preparación un libro de memorias sobre sus picantes relaciones con los escritores españoles e iberoamericanos y una antología de la poesía femenina iberoamericana.

 

Jorge Nájar

 Tags: claude+couffon , homenaje+hispanista+couffon , literatura+iberoamericana , homenaje+couffon , casa+de+america

Etiquetas: noticias, demas

Las milicias paramilitares irrumpieron en Wild Creek, pero no contaban con la vieja leyenda india sobre lobos, ni con el hombre de la CIA.

Una combinación explosiva de thriller político, espionaje y ecología.

Un canto a los lobos y la naturaleza salvaje de las Montañas Rocosas, con raíces en las leyendas indias nativas americanas.

Una historia de amor apasionado y alto voltaje erótico en medio del enfrentamiento entre rancheros y ecologistas.

Unos documentos vitales que desvelan un secreto de la CIA.

Un hombre en busca de justicia. Una mujer en busca del amor y el conocimiento de los lobos.

Una maravillosa historia de amor a la naturaleza y de lealtad a los ideales en circunstancias adversas.

Jason Rovin se refugia en el hogar de su infancia, un rancho en Montana, alejándose de Langley y su vida en la CIA durante los últimos diez años, tras huir con un maletín lleno de documentos clasificados como alto secreto.
Mientras se dirige a Wild Creek, conoce accidentalmente a Catherine Rush, una bióloga que estudia a los lobos de la zona. Los dos inician una buena amistad y colaboran para averiguar el extraño comportamiento de éstos.
Entretanto, empiezan a aparecer misteriosas amenazas de muerte contra la bióloga y el sheriff de la localidad. Jason y Catherine descubren, durante una de sus incursiones en las montañas, la presencia de un campamento de milicias paramilitares, liderado por un terrorista neonazi internacional.
Al tiempo que la presencia de una creciente manada de lobos alarma a todos los rancheros de la zona, los siniestros planes de un banquero local, apuntan hacia una compleja e inquietante trama que llevará las vidas de todos al límite y pondrá a Wild Creek como foco de atención de toda la prensa.
Los documentos secretos que guarda Jason Rovin, se convertirán en claves para la intervención de la CIA y el FBI en el asunto.

Con un argumento que combina acción, aventuras, intriga, y sentimientos de una forma amena y electrizante, diálogos llenos de humor y una narración absorbente, Lobo Gris refleja valores como la amistad, la lealtad, el valor, la libertad, y el amor, a través de unos personajes que ponen de manifiesto lo maravilloso y lo miserable que encierran los seres humanos, y nos transporta a un mundo casi perdido en las montañas Rocosas de Montana.

Una historia mágica sobre lobos, alta política y espionaje, que se mezclan en una novela emocionante de la primera a la última página, con capítulos perfectamente conseguidos que arrancarán emociones encontradas.

El autor nos conduce al mundo de los ranchos en el Oeste americano, con un misterio de fondo que va in crescendo, y la presencia inquietante de unas milicias paramilitares.

Todo un homenaje al mundo del Western americano y sus valores tradicionales, así como un testimonio realista de los entresijos de los Servicios de Inteligencia y el alcance de sus operaciones clandestinas.

Una historia muy visual, en la que podremos descubrir tanto las viejas leyendas indias como la vida interior de un agente de la CIA. Una novela bien escrita, con un ritmo que acelera a medida que pasan las páginas y los personajes se van asomando, con una atmósfera bien recreada, donde transcurre la acción, y con guiños evidentes a la música country.
Novela muy recomendable para los aficionados al thriller político, de espionaje, las historias románticas, y las aventuras ecológicas.

“Lobo Gris”, James Nava
Editorial El Tercer Nombre.
560 páginas.
P.V.P. 22 euros.
ISBN: 978-84-96693-14-2
Formato: Rústica

Más información en: www.jamesnava.com

www.eltercernombre.com

Etiquetas: literatura, libros, james nava, lobo gris

Fiametta Beneforte soñaba con hacer obras de arte hermosas y fascinantes, pero por desgracia, su padre, orfebre y mago, prefería que frotara el horno antes que estudiar magia. Después de todo, en aquellos tiempos era una pérdida de tiempo educar a una hija más allá de lo necesario.

Thur Ochs soñaba con escapar de las minas heladas de Bruinwald. Pero la carta de su hermano Ubri al maestro Beneforte en la que ambos acordaban su aprendizaje no sería la única fuerza que le arrastraría hacia las montañas del ducado de Montefoglia…
La traición que se desvela en un banquete sumerge a Thur y a Fiametta en una lucha sin cuartel contra los que emplean la magia negra con fines perversos.

Etiquetas: 6 literatura, 7 novela, genero aventuras, genero fantasia, bujold

Contar, escuchar, sentir y/o vivir un cuento es entrar a un espacio donde todo es posible y donde los personajes son reales a la magia del momento.

Puede tomar una o varias acciones reales y transformarlas en ficción y desde la creatividad docente o familiar combinarlas con información, formación buscando nuevos canales de aprendizaje con estilo innovador y personal.

Las historias (en la clase de texto) son construcciones de ideas que estarán argumentadas por pautas, comportamientos y valores del niño que exteriorizará la subjetividad de él/ella mismo/a de diversas maneras.

Involucrar al niño en el universo de la literatura es encontrarle un sentido para que pueda expresarse, un espacio donde pueda explicar «su mundo», comunicar sus observaciones y sensaciones, las trasnformaciones que captan del ambiente. Lo ayudará la interpretación a generar situaciones de comunicación con diferentes esquemas, con un vocabulario amplio, con una comprensión sobre las acciones y conflictos de estilo resolutivo.

El momento de la fantasía debe ser placentero para que pueda generar satisfacción en los peques en relación a este mundo donde los caminos a la imagnación son infinitos; para que sea una instancia de comunicación y escuchando puedan vivir experiencias únicas.

Imagen: Imaginaria

Etiquetas: cuentos, lecturas, guarderi, autoestima, libros

Como cabeza de familia, a Osaga Shingo le preocupa la decadencia moral de sus descendientes. Su hijo Shuichi, a quien la guerra ha helado el corazón, está casado con la maravillosa Kikuko, pero le es infiel y tiene un hijo con otra mujer; por otro lado, Fusako vuelve a la casa paterna con sus dos hijos tras haberse divorciado de un marido drogadicto. Tanto Shuichi como Fusako creen que su padre es demasiado viejo e interpretan sus silencios como senilidad.

Etiquetas: cuentos, cultura, diversion, japon, literatura