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Francisco Javier Illán Vivas. Subdirector de VMPress.
Harmonie Botella nació en Casablanca, Marruecos, trasladándose después a Toulouse, Francia. Ahora reside en El Campello, Alicante, aunque pasa importantes temporadas en Francia. No es para nosotros una desconocida, como comentaba la pasada semana en Acantilados de Papel. Es, además, colaboradora de Vegamediapress.com, donde ha publicado varios artículos de opinión. En su faceta literaria ha publicado Ojos que no ven, Otros caminos, Algunas mujeres y Cuentos para Rubén y Malena, cultivando en ellos el relato, la narrativa, el cuento y la poesía. Es presidenta de la Asociación de Nuevos Escritores de El Campello, ANUESCA. También lo es de la Asociación Española de Afectados por Cirugía refractaria y de la ONG: LAPICES.
Pregunta: La primera pregunta está relacionada con su propia biografía. Presidenta de ANUESCA, donde organizan anualmente un encuentro de poetas y escritores en beneficio de asociaciones humanitarias; Presidenta de la Asociación Española de Afectados por Cirugía Refractaria; escritora, poeta,... colaboradora de bastantes medios de comunicación. ¿De dónde saca tiempo Harmonie Botella?
El tiempo no se saca. El tiempo se diluye de una forma especial. Mi tiempo no es el de mi vecino ni el de mis amigos.

Yo escojo un tiempo marcado por la escritura, la lectura,  la acción, la solidaridad, mi familia, mis amigos y ...mi perro.

Si hubiera preferido trocar este valioso don de la providencia, del cual disponemos todos, en mirar la televisión, ir al fútbol, jugar al póquer o ir de tiendas es muy evidente que no podría hacer todo lo que hago.

El tiempo es un tesoro, es mi vida. No me gusta malgastarlo e invierto  en él mis prioridades. Un tiempo desaprovechado es para mí  un tiempo vacío. Llamo tiempo desaprovechado lo que no me gusta o me molesta: conversaciones sin interés, esperas inútiles... todo lo que me no aporta nada interiormente o me aburre

P. Y todo ello, como usted dice, por amor al arte. ¿No le parece demasiado amor?
Según de que punto de vista lo miremos. Ya sabe usted que desde que me operé no puedo dedicarme a lo que me gustaba: la enseñanza. No doy clases, no preparo exámenes ni temas de discusiones para mis alumnos. Tengo bastante tiempo libre y lo dedico a lo que me gusta: las relaciones humanas, la solidaridad, la escritura. Todo lo que hacía a menor escala anteriormente.

Tengo el privilegio ( a pesar de las grandes  dificultades causadas por las 12 intervenciones que padecí) de ser una jubilada joven que quiere aprovechar  la vida y germinarla de la mejor forma posible ayudando a los que lo necesitan.

Mis actividades no me aportan ningún beneficio económico ( al contrario) pero si una inmensa satisfacción. Soy más rica interiormente que el empresario que amasa y cuece  millones a lo largo de su vida.

Puede ser que un día cese mis acciones voluntarias y solidarias: Será el día en que me de cuenta  que tengo que retomar las riendas de mi vida para escribir con más dedicación.

Creo que la expresión de amor al arte no está justificada. Hasta ahora todas estas experiencias vividas fueron muy gratificantes. Este provecho  en amistades y relaciones humanas es mi mejor jornal.

El día que se esfumen estos honorarios me replantearé a lo mejor restringir mis actividades.

P. Su primera obra publicada, Ojos que no ven, usted empezaba un camino que parece fijo en su creatividad literaria: desnudarse ante el lector, por que en aquella obra nos narraba su agobiante paso por los quirófanos.
Siempre digo que empecé Ojos que no ven como un diario para fijar en el tiempo y en el espacio esta malograda historia en los quirófanos. Esta semblanza era como un erario para mí, era la huella física  de un dolor intenso e incomprendido que no podía compartir porque en esos momentos nadie podía concebirlo, excepto los que habían pasado por el mismo trance.

Quería desvelar una parte oscura que no explicaría en ningún juzgado porque a lo mejor me hubieran  tachado de difamadora. Ha sido mi forma de condenar a unos señores impunes que siguen operando.  Ha sido asimismo una forma de contactar con centenares de personas  que me han llamado por teléfono, me han enviado un e-mail para expresar que ellos estaban embarcado  en un  idéntico barco.

En otros relatos, desnudo a mis protagonistas, protagonistas que han evolucionado delante de mi pluma de tinta morada. Los despojo de las capas de sufrimiento o de olvido para que aprendan a ser ellos mismos.

Una cosa me hizo mucho reír el año pasado cuando publiqué  el relato: El Traidor dónde un hombre recuerda las vejaciones físicas sufridas durante su infancia. ¡Un conocido, con cara de circunstancia, me compadeció por haber sido violada! Tuve que explicarle que no había sido violada... ni tomaba drogas, que mis relatos nacían de la realidad... pero que a veces   estas circunstancias no eran mías.

P. Recuerdo que, cuando leí Algunas mujeres, que tuve el placer de presentar en Murcia, en los retratos de mujer que contenía, había bastante de usted.
El primer relato de esta serie de narraciones de Algunas Mujeres es parte de mi vida. Los otros relatos  de mujeres son ficciones enraizadas en la realidad. Generalmente parto de un hecho real que disfrazo para que nadie pueda reconocer a la protagonista y bordo con los hilos que deseo su trayectoria. Es otra forma de denunciar lo que no me gusta, lo que me atrae, lo que me impacta.

Cuando era niña me encantaron los  Caractères de La Bruyère y como no sé pintar ni dibujar utilizo mi pluma para desvestir a los que se esconden.

Sigo aún haciendo este tipo de retratos en un libro que saldrá un día de estos.

P. Y, ahora, nos presenta un poemario, Y me desnudo lentamente, donde su prologuista, Áurea López, escribe que sus poemas nos conmueven con la fuerza que transmiten los versos escritos sobre sus preocupaciones y sentimientos. ¿Cuánto hay de Harmonie en este poemario?
“ Escribir es mentir bien”.

Puede ser que todo el poemario sea mío. Esto habría que preguntárselo a un sicoanalista.

Todos los poemas tienen una estrecha relación con lo que siento, pienso y veo.

P. Cuando se entrega un libro al editor, siempre queda algo que debería haber estado en él, pero no fue así. Ahora, con él en la mano, ¿qué poema o poemas echa de menos Harmonie?
Un poemario nunca se acaba. Faltan las poesías que escribí después y pertenecen a “Cuando murió el poeta”.

P. Estas palabras no son mías, pero me gustaría que las comentara: la autora se califica como una artesana de la palabra.
Recuerdo esta frase, la escribí en este mismo poemario. Creo que los que rasgueamos  el papel tenemos que esmerarnos, tenemos la obligación de trabajar las palabras al igual que un escultor tala su obra.

P. El último poema, el que da título al libro, me ha conmovido especialmente. Permítame preguntarle por él, pues dice muchísimas cosas, profundas, y duras.
Este poema  nació casi solo, hace dos años, cuando una  semana después de un segundo desprendimiento de retina,  tuve una  pequeña parálisis de la mano y brazo izquierdo. Ciega de un ojo e impedida del lado derecho me veía adentrándome en una vejez precoz.

Mis ánimos estaban desmoronándose a pesar de repetirme día tras día que esto no era nada, que todo se solucionaría. Encadenaba frases positivas a largo del día y reflexioné  sobre mi destino. Mi fuerza no estaba en mi cuerpo sino en mi cerebro y pasara lo que pasara mis neuronas seguían intactas.

P. Novelista, narradora de relatos, poeta, articulista, ¿dónde se encuentra más a gusto?
Estoy mucho más a gusto narrando relatos, siempre lo he hecho.

Me encanta también redactar artículos basados en la investigación de casos sociales o sicológicos...

Todo lo escrito me  seduce.

P. Esta es una pregunta que forma parte de mi repertorio, casi permanente, que formulo a los poetas que entrevisto, y no quiero dejar de hacerlo. Dígame,  en el mundo de las prisas, de las PlayStation, del iPop, de la televisión en HD ¿qué sentido tiene la poesía?
Tengo que decirle que desconozco la Play Station, el jPop  y el HD. He visto hace años personas pasarse horas delante de la Play y el mero hecho de verlas me ha aburrido y angustiado. En cuanto a la tele... no hablemos. Así que pienso que la poesía y para generalizar la escritura son los últimos bastiones de la comunicación y de la belleza.

P. Vamos terminando, pero no quiero tampoco dejar de preguntarle por aquella experiencia que se vio obligada a vivir cuando un determinado editor, y ciertos especialistas en medicina, la amenazaron. Recuerdo que fue por su propia personalidad combativa, por no rendirse, incluso por su afilada pluma.
No entiendo como una persona que ha sufrido un percance, se calle y actúe como si fuera culpable  de dicho revés. Me parece normal y lógico pedir reparación moral por los hechos  padecidos y es lo que hice. No me considero  como una persona combativa por eso motivo.

Esta pregunta se parece un poco a la primera sobre la noción de tiempo.

A lo mejor el combate es tan inherente a mi persona que lo considero normal.

Tengo que subrayar que si no he vuelto a pronunciarme sobre ciertos malos resultados relacionado con  el tipo de intervención que soporté, no quiere decir que esté de brazos cruzados esperando que un Dios todopoderoso solucione este asunto. Hay demasiados jóvenes que pasaron por el mismo problema y hoy día  no pueden trabajar y no tienen medios para subsistir. Nadie se ha encargado de remediar esta situación y opino que el estado tiene que hacer algo al respeto. 

P. Desde la asociación ANUESCA convocan anualmente un encuentro de poetas y escritores, que se celebra en El Campello. ¿Cómo marcha la organización de este año?
Bueno el plazo se acabó el domingo y el comité de selección se reunirá el 14 de Junio para designar a los seleccionados que participarán en el VII Encuentro a beneficio de Manos Unidas en Noviembre

P. Para terminar, otra pregunta clásica, como esta sección se llama Hablando de libros, el futuro de ellos ¿cómo lo ve la filóloga románica?
Creo que el futuro de los libros está muy comprometido por el avance de las nuevas tecnologías que mencionó usted anteriormente. Los seres humanos se dirigen a lo más fácil: sentarse en un sillón y esperar que les bombardeen con imágenes y ruidos sin tener que aportar ningún esfuerzo intelectual.

La pasividad obtusa  conduce al hombre hacia su propia desvalorización y falta de juicio a la hora de opinar y claro esto es un punto a favor de todos los dirigentes que prefieren arrastrar  a una manada de individuos indoctos.

Los padres tenemos una gran labor y  un gran deber: acercar a nuestros hijos a la lectura, dándoles el ejemplo, claro.

Ahí está el futuro de los libros.

Muchas gracias.

Gracias a usted.

http://www.vegamediapress.es/noticias/index.php?option=com_content&task=view&id=8152&Itemid=196

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La primavera se ha instalado, con sigilo pero definitivamente, en todo lo que nos rodea.

Sus brazos hermosos y depravados nos encuentran por las calles donde todo es luz, aromas cálidos y desmemoria.

Llegados a cualquier terraza y con una cerveza helada en la mano nos preguntamos lo mismo que los jóvenes poetas cuando por primera vez pisaban el Café Gijón:

¿Es aquí la gloria?

Pero no hace falta respuesta.

Por que atrás quedan los meses oscuros, entre escalofríos y avellanas.Y por que ya empiezan a golpearnos en la cara, con el vértigo de lo inesperado, las primeras rodillas blancas y los primeros escotes pálidos.

Axe. No dejes pasar la oportunidad. New Axe Bullet.

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IFLAC inaugura una exposición de arte y literatura el día 13 de junio (ese mismo día se hará una presentación de esta organización apadrinada por L.A.P.I.C.E:S) que podrá visitarse hasta el día 30 en la Casa de la Cultura de El Campello.

IFLAC opera por el espíritu de amor de la humanidad y el establecimiento de la paz y la armonía entre personas y naciones, con la meta de incrementar todos los aspectos de los valores interiores profundos, mediante el desarrollo de una cultura y una literatura globales de la paz, la finalidad de IFLAC se orienta:

1. Para promover las maneras pacíficas de interactuar, caracterizado por el respeto mutuo entre personas y naciones, hacia la creación de un mundo más allá de la guerra, el terror y la violencia.
2. Para desarrollar y mantener ramas nacionales e internacionales de IFLAC, y talleres de paz, congresos y conferencias, para la promoción de una durable cultura global de la paz.
3. Para avanzar en proyectos para investigar y esparcir los valores esenciales de la cultura de la paz y la literatura de la paz, nacionalmente y globalmente.
4. Para fundar y desarrollar el mayor proyecto de IFLAC para 2008 - el PCTV: Una televisión de la Cultura de la Paz transmitida vía satélite, dedicada a la creación y difusión de una cultura global de la paz, empezando con áreas de conflicto como el Oriente Medio.
5. Para iniciar una RED GLOBAL de la CULTURA de la PAZ (PCN) formada por grupos que se esforzarán por establecer contactos con investigadores de la cultura de paz, escritores, poetas, artistas, directores y productores de cine y televisión, fotógrafos, dramaturgos, bailarines, periodistas y fotoperiodistas, para preparar, promover y difundir audiovisuales y otros materiales que puedan ser divulgados así como utilizados en las escuelas y planes educacionales.
6. Para ligar aún más los objetivos compartidos de los grupos que conforman el PCN, y para promover y hacer públicas sus respectivas creaciones artísticas y logros orientados a la paz. El PCN está abierto a todos los que concuerdan con la Carta Magna de IFLAC.
7. Para buscar la financiación internacionalmente, para el establecimiento de la televisión por ordenador y para proyectos adicionales, así como para premios y remuneraciones para difundir y para promover las metas de IFLAC.
8. Para establecer las conexiones con los medios, inclusive la televisión e Internet, y con varias organizaciones de artistas, periodistas, etc.
9. Para desarrollar armazones y plataformas teóricas y prácticas para proteger y sostener a escritores, pensadores, periodistas y ONGs que se dediquen a la causa de la paz y la armonía.
10. Para instalar la tolerancia, la coexistencia y el entendimiento entre personas de diferentes orígenes y religiones, y para vencer las discriminaciones por etnia, raza, género y religión.
11. Para incrementar la publicación del Resumen diario informativo del Boletín de IFLAC, en el sitio de Iflac: www.groups.yahoo.com/groups/iflac Para atraer a muchas personas amantes de la paz para que se hagan miembros de IFLAC y de su grupo interactivo, visitando los sitios web: www.iflac.com y www.iflac.com/ada.
12. Para publicar libros de la cultura de la paz, antologías y revistas literarias para promover y esparcir la cultura de la paz. Para crear una editorial para la literatura de la Cultura de la Paz. Los estipendios de los miembros y contribuciones ayudarán a establecer la editorial de IFLAC y otros proyectos. 13. Para establecer plataformas de la Cultura de la Paz y promover las reuniones de autores de la Cultura de Paz y artistas con audiencias, inclusive la generación más joven, los estudiantes, y los niños, en todas las ramas de IFLAC, por todo el mundo.

14. Para colaborar con instituciones y organizaciones activas en instalar la cultura de la paz en el Oriente Medio y en otras áreas conflictivas del mundo.

15. Para promover la posición equitativa de las mujeres, y promover la expresión de las habilidades creativas de mujeres, jóvenes y niños.

16. En 2008 nosotros nos esforzaremos por triplicar el número de miembros de IFLAC, invitando a amigos y colegas para unirse a nosotros.

17. Para realizar cualquier actividad organizativa, financiera, económica o legal, o cualquier otra actividad apropiada, necesaria para lograr las metas de IFLAC.

Los artistas y escritores que expondrán este día son los siguientes: Harmonie Botella, Ana Cesana, Juana Castilla, Luis F. Couto, Martigodi, Adriana Serlik, Palmeral, Sara Gonzalez Vega, Adolfo Cano, Nathalie Aguilés, Carmen Camacho, Mª José Arques, Áurea L. López, Ángel Pantoja, Agustín Espina, Francisca Alcaraz, Juan Luis Torres Román, Daniel Moya, Andrée Pelisser.

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Más de 75 poetas de 55 países de los cinco continentes coincidirán entre el 5 y el 12 de julio en Medellín, en la edición 18 del Festival Internacional de Poesía que se celebra en esa ciudad colombiana del noroeste del país, informaron hoy los organizadores.
Los poetas “tomarán parte en 123 actividades diversas”, según las fuentes.
La versión de este año “será consagrada a la lucha por la paz de Colombia, afectada por más de cuatro décadas de guerra civil, que han perturbado gravemente la vida material y cultural del pueblo colombiano”, se informó hoy.
En el encuentro poético internacional participarán, entre otros, el Premio Nobel Alternativo en 2006 el francés Bernard Nöel. También el español Marcos Ana, el alemán Gerhard Falkner, la afgana Mahbobah Ebrahimi, la vietnamita Nguyan Bao Chan, el cantante tailandés Surachai Juntimatorn y el palestino Ghassan Zaqtan.
Asimismo, los africanos Jared Angira, (Kenia), Obi Nkuwanma (Nigeria), Zolani Mkiva (Suráfrica), y Frabk Chipasula (Malawi), las poetas indígenas Margo Támez (Apache, EE.UU.), Roberta Hill (Oneida, EE.UU.) y Morela Maneiro (Wayuu, Venezuela).
Los latinoamericanos Jaime Quezada (Chile), Juano Villafañe (Argentina) y Luz Mary Giraldo (Colombia) así como los ganadores en concursos poéticos auspiciados por el festival: Alex Fleites (Cuba) y Omar García Ramírez (Colombia).
El festival es organizado desde 1991 por los miembros de la revista colombiana de poesía Prometeo.
La Alcaldía de Medellín, las fundaciones holandesas Hivos, DOEN y Prince Claus, el Ministerio de Cultura de Colombia, las Embajadas de Alemania y Suiza, y la Caja Cooperativa Confiar, son los principales patrocinadores de la cita, considerada la más masiva del mundo en su género.
En 2006 el Festival Internacional de Poesía de Medellín mereció el Premio Nobel Alternativo porque ha ayudado a construir la paz en una de las ciudades “más violentas del mundo”, al mostrar cómo “la creatividad, la belleza, la expresión libre y el espíritu comunitario pueden florecer y superar incluso al miedo y la violencia más arraigadas”.

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Mi amiga Silvia Plager me acaba de comunicar que Editorial Planeta
distribuirá en Julio su nueva novela titulada "Las damas ocultas del Greco".
Acompaño las tapas.
No obstante que el éxito de una escritora tan especial y renombrada está
descartado, junto con un abrazo fraterno le deseo lo mejor
Ernesto

Profesor Ernesto Kahan
Vicepresidente-Congreso Mundial de Poetas - Academia Mundial de Arte y
Cultura
Presidente-ASOCIACION ISRAELI DE MEDICOS por la Paz y ex-Vicepresidente de
IPPNW (NOBEL 1985)
Vicepresidente-IFLAC (Forum Internacional por la Literatura y Cultura de
Paz)
Presidente Adjunto de la UHE- UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES
Director de EPIDEMIOLOGIA-Departamento de Medicina de Familia, Universidad
Tel Aviv, Israel
Presidente de Literaria Brasego
Presidente de AIELC- Asoc. de Escritores en Lengua Castellana de la
FEDERACION de ESCRITORES de Israel
Embajador Universal de la Paz - Israel.Circulo Universal de Embajadores de
la Paz - Ginebra - Suiza.

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Hablando de..,

La Asociación de Nuevos Escritores de El Campello, ANUESCA, navega por el ciberespacio. Famosos son sus recitales, su Encuentro Nacional de Escritores. Holgadamente reconocida y acredita su revista XALOC a escala nacional y mundial ya que le contactan autores de por doquier para que les publiquen.

Sí, ANUESCA, tiene una proyección nacional e internacional y no pasa una semana sin que otras organizaciones la inviten a participar en recitales, eventos culturales fuera de la provincia o más allá de sus fronteras. Ser representante o embajador cultural de El Campello, a través de su Asociación de Escritores y Poetas: A. N. U. E. S. C. A es halagador, panegirista, alabador... pueden añadir la lista de calificativos que lo deseen.

Uno, o una, se va, cuando le invitan a un congreso o un recital internacional, con las maletas llenas de ilusiones, de libros suyos que regalará al alcalde, al diputado y obsequios de El Campello para otras autoridades. Todito pagado con sus ahorros, el viaje inclusive, porque a la hora de ser magnánimas con la cultura las autoridades se duermen. Lo entiendo la cultura es soporífica, no rentable y además peligrosa.

Así que cuando un semi escritor de El Campello -digo semi porque me han demostrado que hay varias categorías:

-los propulsados por las editoriales ( a quienes les apoya varios “negros”),

-los famosos que no saben escribir pero tienen un nombre que vendería cualquier cosa,

-los que tienen complejo de escritor: no saben escribir y quieren a toda costa que el vulgo admita que están a dos pasos del premio Planeta,

-los menos conocidos pero que gozan de prestigio en su región porque invierten en publicidad más que les costó la publicación de su obra,

-los “buenos” que de repente han sido captados por una editorial y escriben por encargo

-los” buenos” con suerte que escriben cuando y como quieren

-y después... la plebe... como los escritores noveles de ANUESCA, porque serán noveles y honrados toda su vida.

Bueno pues cuando un semi escritor de ANUESCA tiene que irse por ejemplo a Paris o a Sebastopol, enseña el trabajo realizado por su asociación, los recortes de periódico sobre los milagros de un puñadito de escritores humildes que se propusieron un día que el Campello sería la Capital de la Poesía, oye a sus interlocutores decir:

“- Que maravilla de pueblo, todo para la cultura. Y le darán mucho dinero para organizar tales eventos, publicar libros, revistas y antologías... ¿ Verdad?”

Sí, ANUESCA publica mucho: este año saldrán una antología, un libro, una revista y los propios epítomes de cada componente de ANUESCA que decida editar por su cuenta y gastarse los ahorros de varios años...

Sí, ANUESCA, inagotable, escribe, tiene a su grupo de fieles seguidores y lectores que desconocen las artimañas de la asociación literaria de El Campello para sobrevivir en una jungla donde algunos se mueven al son del tintineo de los euros y el desdoblamiento marchito de los billetes.

Sí, ANUESCA, tiene mucho público cuando presenta su Encuentro solidario a beneficio de ONGs, o homenajea a un periodista fallecido hace un año. Recordaremos que este homenaje censurado y aplazado reiteradas veces reunió en la biblioteca municipal a más de doscientas personas. Algunas de ellas tuvieron que presenciar el acto, de pie y en los pasillos.

Cabe preguntarse, si a escala general, hoy día la cultura es un lujo.

Tenemos que replantearnos si nuestros dirigentes, en el ámbito mundial, tienen la obligación de darnos, difundir la educación y la cultura con los impuestos que pagamos.

Todas las representaciones de nuestra forma de vida son cultura: lectura, teatro, gastronomía, pintura... definen nuestra identidad. ¿Que es un pueblo? ¿Un conjunto de ladrillos, cementos, pasquines, descampados nauseabundos... y bolsillos repletos de los que apuestan por la teja?

No. La cultura somos nosotros. Usted que colecciona sellos, su vecina que toca el piano, su amigo que pinta, su primo que está en la coral, este niño pequeño que quiere leer un cuento o este adulto que aprende algo nuevo.

La categoría de una cultura se juzga por la voluntad de su pueblo de sembrar conocimiento, cosechar cultura, por sus manifestaciones, por la implicación de las autoridades en su desarrollo y la contribución económica que aporta para permitir ese proceso.

Científicamente se ha señalado que la cultura engendra hombres y mujeres sabios y felices. Dichosos por que pueden compartir lo que aman con otras estratosferas de la sociedad si las autoridades le dan los medios adecuados.

Pero llegados a este punto el círculo no se ensancha. Algunos pueden concebir cultura pero los más desfavorecidos no pueden acceder a ella, porque nunca han oído hablar del desarrollo de la sabiduría, porque no le interesa a ciertos grupos que las masas se cultiven.

Integrar a los marginados culturales, es abrirles los ojos y la mente al conocimiento, a la sociedad y para finalizar provocarles el replanteamiento de su propia semejanza dentro de este mundo de hormigón, violencia, apatía y codicia.

La cultura y el arte permiten el conocimiento de si mismo y la auto inclusión del ser humano en el viaje hacia la libertad. El hombre y la mujer que crean cultura, que comparten cultura o acatan cultura, son seres que tienen otra mirada sobre el mundo que les rodea.

Mirada crítica. Crítica constructiva que les incita a inquirir si son libres para ser cultos y opinar sobre todo lo que les circunda.

Mi pluma va demasiado rápido, perturba las normas, las ideas y los conceptos. Mi obligación en esta editorial era hablarles de ANUESCA, de sus éxitos, de sus dificultades... y se me fue el santo al cielo. Espero que sepan perdonarme disfrutando con los nuevos artículos, poemas y relatos que mis compañeros les ofrecen... con arte, amor y solidaridad.

Punto casi final. Esta vez no extrapolo más.

Harmonie Botella.

http://palmeral-pensamientos.blogspot.com/2008/06/hablando-de-anuesca.html

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Miles de internautas de todo el mundo siguieron en directo la entrega de premios a través del Canal Literatura y radio41yPICO.

El sábado 7 de junio en el hotel NH Amistad de Murcia, se fallaron los premios del V Certamen de Narrativa Breve y Premio Especial Hispano-Alemán. Espido Freire que cutivó a los asistentes por su simpatía y cercanía, entregó los tres trofeos tras afirmar que “Cada una de las oportunidades de competir es un reto que superar y por eso los escritores que hemos pasado estas pruebas, estamos aquí para animaros a seguir escribiendo”.

Los tres galardonados fueron la alemana Dorotea Fulde Benke con el el relato “El niño que no pesaba” que ganó el primer premio dotado con 600 € curiosamente con su segunda lengua ya que reside en España hace 25 años, el madrileño Carlos Garrido Rubio con el relato “La sonrisa de cristal” quedó en segundo lugar dotado con 300 euros y finalmente la argentina Isabel Ali con “Desde niña le gustaba el piano” se hizo con el tercer premio dotado con 150 euros. La elección final de los premiados, según el Jurado de este Certamen, ha sido muy reñida y finalmente la decisión sobre los relatos ganadores se adoptó por mayoría

En el transcurso de la cena se entregó, además de los anteriores, el “Premio Especial Experiencias y encuentros Hispano Alemanes” que ganó el Hondureño Juan de Dios Pineda que ganó con el relato titulado “Un resplandor inolvidable”. El jurado estuvo presidido por Emilio Hidalgo Serna y fue entregado por el Director General del Libro Archivos y bibliotecas de la Región de Murcia, Francisco Giménez Gracia.

También se entregaron los premios del III Certamen “Poemas sin Rostro” al ganador Iñigo de la Guardia Rey de Madrid, al segundo clasificado Mari Cruz Agüera Sánchez de Puerto de mazarrón (Murcia) y al tercer premio Emilio Aparicio Díaz de Ciudad Real. El jurado de este certamen estaba compuesto por Vicente Gallego y Raquel Lanseros.

Esta iniciativa, pionera en Internet, ha publicado en su web el total de relatos presentados (205) procedentes de toda la geografía española, Europa e hispanoamericana, de los que han salido los diez finalistas que se han disputado los tres premios finales. Todos los relatos finalistas serán publicados por Editorial Maghenta en colaboración con Canal Literatura.

Con casi siete millones de visitas , la web de la asociación ha dado la oportunidad a los internautas de leer, comentar y votar sus relatos preferidos otorgando así el “Premio Especial del Público” al sevillano Antonio Lagares y de entrevistar a los miembros del jurado en tiempo real en el canal literatura de IRC-hispano.

Para más información: www.canal-literatura.com

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  Vivía frente al mar miraba el cielo, y todos los azules.  Esos colores eran una promesa, un nuevo cielo, una nueva vida.  Hasta la pared tosca y gris donde estaba apoyada la fotografía parecía un cielo.  Era mágico, tan mágico que Nilo sintió dudas.

      — ¿Siempre va a quedar colgada?  —preguntó.

      — ¿Cómo que colgada?

      —Colgada la foto como ahora.  De la pared.

      Su padre no respondió de inmediato.  Miró la fotografía.

      — ¡Pero no está colgada!  —dijo—.  Es como si la pared fuera el cielo.

      Sí, Nilo había pensado lo mismo, pero la respuesta no lo conformó.  Era tramposa, y lo sabía.

      Su padre también lo sabía.

      —Alguna vez —dijo al fin—.  Alguna vez veremos el África.  Hablo de Amargura...

Con amargura...  —Señaló el cielo nublado que asomaba por la ventana del taller—.  Aquellas nubes azules parecían tristes.

      Nilo escudriño, blancos, azules, amarillos, rojos...

      — ¿Podemos llegar tan alto?

      —Tan alto, y más.

      — ¿Qué se vera desde allá arriba?  —preguntó Nilo.

      — ¿Desde allá arriba?  —repitió su padre.

      Nilo temió que su padre no supiera contestarle, y él necesitaba que le contaran qué se veía desde allá arriba.  Necesitaba esa respuesta aunque fuera una mentira, pero sabía que si su padre respondía no le diría una mentira.

     El padre   giro el globo terráqueo que tenía en una mesa del taller, entre trapos, papeles, negativos, pinceles, y herramientas, un globo amarillento, descolorido.

Apoyo el dedo en el lugar donde estaban, la costa atlántica.  El dedo voló por el Atlántico y llegó al África.

      —Desde allá arriba —dijo— verías África.

      — ¡África!  —exclamó Nilo, pensando en los pájaros azules, y también en los elefantes, cebras y jirafas que había visto en el zoológico.

      Y pensando en África, miró con atención la fotografía.  Por un momento se olvidó de las herramientas, baldes, latas de pintura, repuestos y trastos viejos que su padre acumulaba en ese lugar de la casa que usaba como taller; de fotógrafo, pintor, inventor y también era taller de reparaciones para sus chapuzas.  Sí, la pared era el cielo de la fotografía.  Si uno la miraba entrecerrando los ojos, volaba en ese cielo azul con nubecillas de colores, el atestado taller, con su olor a grasa, disolventes, óxido y pintura, era el mundo de los colores, sin fronteras, un globo terráqueo girando en un espacio de color.

 Nilo nunca había dudado  que volarían a África.  Su padre se lo había dicho, y él confiaba en su padre.  Le había enseñado cosas que nadie más podía enseñarle, cosas sobre los pájaros y el espíritu del vuelo.  Los pájaros, decía, eran la cima mas alta de la evolución, y la inteligencia, pero la inteligencia no era todo en la vida.  En el movimiento majestuoso de las bandadas, la naturaleza se recreaba a sí misma.  Nilo adoraba esta frase, aunque no la entendía del todo.  Le gustaba que su padre, con sus manos ásperas y sucias, hablara como un maestro, mejor que un maestro.  No le molestaba que usara palabras que él no entendía, porque en cierto modo entendía todo.  A diferencia de los maestros, su padre sabía de qué hablaba, y no mentía nunca.

      El niño guardaba esas palabras dentro de su corazón —naturaleza, espíritu, inteligencia, sueños de vuelo— y las repetía todas las noches como una oración.  Entender sin entender era maravilloso.  Y entendía sin entender que su madre encarnaba el espíritu del vuelo.  A los amigos que habían perdido algún familiar, sus padres les explicaban: “Ahora está en el cielo".  Cuando murió la madre de Nilo, su padre le había dicho: “Ahora es un pájaro azul".  A Nilo le gustaba que su madre fuera un pájaro azul, y alguna vez esperaba volar con ella.  Pensaba que había hijos que tenían a sus padres toda una vida, y él apenas la había tenido siete años.  Sin duda ella también lo extrañaba, y se alegraría de volar con él hasta África.

      — ¿Y?  —preguntó su padre, interrumpiendo sus divagaciones.

      — ¿Y qué?  —preguntó Nilo.

      —No me has dicho si te gusta —dijo su padre.

      ¿Si me gusta?, pensó Nilo.  Gustar no era la palabra.  Si lo pensaba bien, no tenía una palabra para decirle lo que sentía.  Y como no encontraba la palabra, tuvo miedo de no decirlo bien y prefirió no decir nada.

      Su padre lo miró a los ojos.

      —De acuerdo —suspiró—.  Ya te haré una fotografía mejor.

      Nilo quiso decirle que nunca podría hacer una mejor, porque no podía haber una mejor en ningún lugar.  Amo esa fotografía, pensó, y se sorprendió de esa palabra.  Era amar.  No era querer ni gustar. Amar es algo para toda la vida.  Se sintió un poco tonto, por amar tanto una fotografía que había dado a entender todo lo contrario, y ahora tenía un nudo en la garganta.  ¿Por qué no podía hablar como su padre, que le hacía entender todo aunque usara palabras que él no conocía?

      Su padre sonrió con dulzura y siguió trabajando en otra cosa.

      Esa noche Nilo se fue a acostar pensando en África.  Un día volaría y vería los pájaros azules, leones, cebras, elefantes y jirafas desde el cielo.  Después le contaría a su padre todo lo que había visto, y le haría olvidar la tonta idea de su padre... poder mejorar su obra maestra.

      Pensando en África, no pudo dormir.  Se acercó a la ventana y miró el mar.  Era una noche de luna azul.  Se veían algunas luces desperdigadas, pero eran pocas luces.

     Y un pájaro se posó en el antepecho de la ventana.

      Mamá, pensó Nilo.

      El ave que era mamá echó a volar y se sumó a una bandada que descendió hacia el agua.  El azul de luna se reflejaba en las plumas, y su vuelo reproducía la ondulación de las olas del mar.  La naturaleza recreándose a sí misma.  Nilo se metió en los intersticios de esta frase, meciéndose en la “aes” de naturaleza, que eran como de agua, y en las corrientes que fluían de las “es” de recrearse.  Acunándose como en una nana de palabras,   -se dijo- lo único real son los pájaros azules.  Yo soy un pájaro.  Quiso ser tan real como ellos, hasta que el sueño lo venció.

      A la mañana siguiente, Nilo se puso a mirar las fotos que colgaban en el garaje.  Aprovechaba los momentos en que su padre salía a trabajar con la vieja mercedes.  Normalmente salía temprano y no regresaba hasta el mediodía; volvía a salir después de comer y no volvía hasta la noche.  Como aún no había empezado la escuela, tenía tiempo de sobra para mirar las fotos.  Nilo ya las conocía de memoria: Eran retratos de buenas personas, decía su padre, personas que se había atrevido a soñar.  También había un dibujo que representaba la muerte de un piloto en su avioneta, y la reproducción de un grabado donde un campesino negro araba un campo mientras un pájaro azul caía del cielo batiendo las alas.  Su padre le había enseñado a comprender la importancia que tenían la nubes, el cielo, el color, y los pájaros -su padre era sabio- admiraba a las aves y las nubes azules.

      —Los aviones son la conquista del hombre dentro de la naturaleza al no poder volar como las aves.  —le dijo un día, cuando lo sorprendió mirando las fotos—.  Pero las alas representan la victoria sobre la gravedad.

      — ¿Como en la fotografía?  —preguntó Nilo, memorizando las palabras de su padre.

      Su padre lo miró dubitativamente.

      —Sí —dijo al fin—.

 Siempre temía que su padre sufriera un accidente, como su madre, aunque quizá no fuera tan malo que sufriera un accidente si después terminaba por ser un pájaro azul como ella.

Esos retratos sepia que lo miraban desde la pared desconchada del garaje representaban la victoria sobre una prohibición, el triunfo sobre la resistencia del aire y la gravedad.  Ellos habían volado y él también volaría, y sabía que su padre estaría orgulloso, que lo admiraría como los vuelos azules de sus retratos.

      El cielo estaba tan despejado y luminoso como no se había visto en todo el verano, y sin duda podría ver África desde el acantilado.  Su padre –pensó- pondría su foto en la pared del garaje, junto a las otras.

      Con paciencia y esfuerzo descolgó la fotografía era pesada estaba claveteada a un armazón de madera, se la cargó sobre la espalda, recorrió la calle que lo separaban del acantilado, saludó elusivamente a los vecinos que se acercaban a preguntarle de dónde había sacado esa enorme fotografía.  Era un día ideal porque soplaba mucho viento y no había bañistas en la playa, ningún curioso que pudiera detener el vuelo.

      Tenía un plan.  Ataría con una cuerda fuerte la fotografía a un tronco de raíces firmes, al borde del acantilado, y la sujetaría con piedras para impedir que el viento la arrastrara.  Y entonces se lanzaría al aire atándose el también al armazón y vería el África.  Cuando su padre llegara del trabajo en la vieja mercedes, le contaría todo lo que veía.

Karin se había pasado horas desatascando cañerías, reparando antenas de televisión y podando jardines.  No le gustaba llegar tan tarde, pero el anciano Don Federico había insistido en que le reparara su televisor.  Era la segunda o tercera vez, y de todos modos ese aparato no duraría demasiado.  Al regresar a su casa, miró con asombro y placer   el cielo al borde del acantilado: rojo, azul, naranja, verde y amarillo como un pájaro multicolor.  Tardó un segundo en reparar en el armazón de madera que sujetaba fotografía, dos en ver que alguien colgaba de ella, tres en comprender que la única con esas dimensiones podía ser la que guardaba en el garaje.

      Aceleró, esquivó por milagro a un camión que venía de frente, metió las mercedes en la arena, frenó mordiendo el polvo con las llantas, bajó y echó a correr.  Se abrió paso a codazos entre un grupo de curiosos que miraban sin animarse a hacer nada.  Un viejo en bañador le dijo que el chico estaba en el aire desde hacía apenas un minuto.

      ¡Uno minuto!

      Era un milagro que hubiera durado tanto.  La fotografía no estaba hecha para volar, y menos con tanto peso encima.

      —Nilo, Nilo, Nilo —lo llamo, sintiéndose estupido  porque era lo único que se le ocurría, pensar en Nilo y en su madre, y en que no podía perderlo, no podía porque era injusto, porque era tan chico y era lo único que le quedaba de ella.

      Sólo atinó a aferrar la cuerda para impedir que el viento arrancara la raíz adonde el chico la había amarrado.  Vio con angustia como la cuerda se estaba deshilachando.

      —Voy a tirar despacio hacia mí —le dijo a Nilo—.  No te asustes.

      Nilo respondió algo, pero Karin no le entendió.  El viento se llevaba las palabras.  Y el chico tampoco lo entendía a él.

      Nilo gritó algo, lo repitió.  El padre lo miró a la cara y creyó ver una expresión de miedo y angustia.  No quiso mirar más.  Sólo pensó en tirar de la cuerda, despacio, muy despacio, en recobrar a Nilo antes que el viento se lo arrebatara.

      Una ráfaga de viento lo arrastro.  Karin aguantó el tirón, cerró los ojos.  Cuando los abrió, la fotografía caía como una piedra.  Su hijo, extendiendo los brazos, se precipitó contra la pared del acantilado.  Por un instante el viento lo sostuvo en el aire, a un par de metros de la pared, pero cambió de pronto y lo lanzó con ímpetu.  El padre cerró los ojos de nuevo, pero no pudo cerrar los oídos.  Oyó el crujido y pensó en huesos, oyó el quejido del armazón de madera,  y pensó en músculos desgarrados.  El niño quedó colgando hasta que la cuerda se partió y la fotografía y su ensangrentado piloto rodaron hacia las rocas.

      Karin se quedó en el borde del acantilado, los pies clavados en la arena, la cuerda en la mano.  Todo había sucedido, literalmente, en un abrir y cerrar de ojos.  Aún no entendía lo que había pasado.

      Si hubiera visto a su hijo atropellado por un coche, habría llorado, se habría enfurecido, habría golpeado al conductor, habría abrazado el cuerpo.  Esto lo dejaba tan desconcertado que no sabía qué sentir.  Pensaba que si Don Federico no hubiera insistido en arreglar ese televisor inservible, él habría regresado a tiempo para salvar a Nilo.  Pensaba en las preguntas molestas y sin sentido alguno que le harían la policía, los médicos y los vecinos.  Si no hubiera sido por ese estúpido televisor, se decía, habría llegado a tiempo.  Un minuto, se repetía, un minuto.

      Y por obra de esas palabras, el tiempo se contrajo y los días pasaron en un solo minuto, un minuto, solo un minuto.  Cuando la policía recobró los restos, también le entregó la fotografía destrozada.  Karin hizo cremar al chico y echó sus cenizas al mar, como había hecho con la madre.  Los restos del retrato quedaron arrumbados en un rincón del garaje.

      Apenas un minuto.  Nilo se había ido y él no sabía cómo reaccionar.  Tampoco supo cómo reaccionar a medida que transcurría el tiempo, a medida que los minutos volvían a estirarse y eran nuevamente horas y días y semanas.

      Se pasaba el día encerrado en ese garaje, rumiando ideas que no eran ideas, pensamientos que no eran pensamientos sino jirones de la fotografía que se deshilachaban como la cuerda que la sostenía antes de la caída.  Lo que pasa es que lo tuve de grande, lo que pasa es que no pude cuidarlo bien porque estaba solo, lo que pasa es que traigo mala suerte y todos se me mueren.  Imaginaba que estaba encerrado dentro del viejo televisor de Don Federico, y que era una imagen borrosa y deformada por chispas de electricidad estática.  Le pedía a Nilo que no usara la fotografía nunca para volar pero Nilo apagaba el televisor.  O soñaba que el televisor estaba en el cuarto del chico, y él miraba el cuarto y no lo veía.  Miraba por la ventana y veía la fotografía volando entre pájaros azules y trataba de salir del televisor, pero era una jaula.  A veces despertaba de ese sueño en el cuarto de Nilo, preguntándose cómo había llegado allí.  Se respondía que tenía que ordenar las cosas del niño.  Apilaba cuadernos, juguetes en el escritorio, en la cama, en la casa, pero nunca se animaba a guardar nada, y mucho menos a tirar.

      Después de la muerte de su mujer había perdido el trabajo y se quedo sin dinero, pero al menos había logrado conservar esa casa cerca del mar.  Decidió vivir allí y mantenerse de la misma manera en que había construido la casa, con el esfuerzo de sus manos.  Karin era un experto con las herramientas, y los vecinos apreciaban que hubiera alguien que supiera pintar, poner ladrillos, tapar goteras, cambiar tejas, colocar antenas, cambiar cerraduras, soldar cañerías y arreglar la plancha o el televisor, y encima cobrara barato.

      Ahora se arrepentía.  No tenía que haber ido a vivir ahí.  No era lugar para un niño: pocos amigos, demasiada soledad.  Y Karin, con sus fantasías, lo había llevado a la muerte.

      Yo lo llevé a la muerte, se decía.

      Tiró al mar   los retratos, todos y cada uno de ellos, y también el grabado con la imagen del pájaro azul.  Ese campesino hacía bien en seguir trabajando mientras el estúpido héroe alado se precipitaba hasta caer muerto con las alas rotas en la tierra.  ¿A quién le importaban esos sueños de vuelos?  Sólo a él, un perdedor, que sólo podía ganarse la vida haciendo chapuzas en el vecindario, que había perdido a su mujer y ahora también había perdido a su hijo.  Sólo él podía hablar así del vuelo, la gravedad de la materia y otras tonterías.  Tiró las fotos y al tirar las fotos trató de borrarse de la cabeza esas palabras que habían volado demasiado lejos sobre la elegancia de los pájaros y la recreación de la naturaleza.  Aun así, no se animó a tirar los restos de la fotografía.  Era el altar donde honraba la memoria de su único hijo.  Todos los días le rezaba y le pedía perdón.  A veces, después de pedirle perdón, le echaba en cara su imprudencia.  Bajaba a la playa y se quedaba horas mirando el mar, pensando, en sus momentos más oscuros, que en ese mar había gotas de la sangre de Nilo, y buscaba en su mente aturdida algún modo de recobrar esas gotas.

      Además de los trastos viejos, en el garaje fue acumulando latas de cerveza, botellas de güisqui y ginebra.  La cara que veía en el espejo a amarillento que hacia aguas era una cara sin afeitar, cada vez más cenicienta y arrugada.

      Dejó de soñar que estaba encerrado en el televisor.  Ese sueño era innecesario.  Ya estaba encerrado en el tubo catódico de la realidad.

      Pensó en matarse.  En un cajón tenía una vieja pistola que había pertenecido a su abuelo, y esa pistola tenía una historia.  Su abuelo había peleado en el bando de la República en la Guerra Civil española y se la había quitado a un soldado extranjero.  Había contado la historia muchas veces y con muchas variantes, hasta que la guerra civil se convirtió, en la imaginación de Karin, en un paisaje brumoso habitado por personajes oscuros.

      Tal vez por eso Karin   nunca había cuidado bien la vieja arma, a pesar de su afición por las máquinas y los mecanismos.  La pistola, representaba una restricción y un obstáculo.  Era como los aviones de motor, que permiten el vuelo pero también lo limitan.

 Sopesando esa valiosa arma, comprendió que él soñaba otra vida como Nilo soñaba otra   África: para él y su hijo España y África en sus sueños eran fascinantes porque los sueños son   inalcanzables adonde no podían llegar aunque vivieran en esos lugares reales.  Esa comprensión lo rescató del suicidio, lo impulsó a salir más de su casa.

      La muerte del hijo se había convertido en leyenda en el vecindario.  Karin lo sabía, porque había oído al pasar, en el almacén o el mercado, que todos hablaban del.  Para algunos era una burla o un insulto, para otros un homenaje.

      —Nilo era un soñador —le dijo un día Don Federico, mientras le arreglaba el televisor por enésima vez.

      Karin lo miró de reojo, sin saber cómo reaccionar.

      —Hablé con él un par de veces —continuó el anciano—.  Un niño muy especial.

      Karin guardó silencio, concentrándose en el televisor, preguntándose por qué ese armatoste inútil se negaba a morir de una vez por todas.

      —Muy especial —insistió su vecino.

      —El tubo —dijo.

      Don Federico lo miró sin entender.

      —Se puede arreglar, pero está gastado.  No le va a durar mucho.

      Don Federico miró la pantalla: la imagen turbia de un personaje turbio que hacía declaraciones turbias sobre el gasto público y los presupuestos anuales.

      —Es la imagen adecuada —dijo Don Federico con una sonrisa, señalando el televisor—.  ¿Para qué mejorar a ese tipo?

      Karin quiso sonreír...

      —Haga una cosa —dijo—.  Déjelo así.  No la arregle.

      —No cobro por lo que no hago —respondió- con rigidez.

      —Hágalo por Nilo —dijo el vecino—.  A mí me hubiera gustado tener un hijo así.

      Karin le estudió la cara, buscando sorna o lástima.  Encontró franqueza y calidez.  Tras un instante de vacilación, dejó que el hombre lo abrazara con ternura y sollozó en silencio.

      Ese día decidió reparar la fotografía.  Con sus colores brillantes, rutilantes azules naranjas y amarillos.  Tiró las botellas y latas acumuladas, y decidió limitar la bebida.  Se puso a trabajar metódicamente, aprovechando el invierno una época del año en que había menos vecinos y menos chapuzas, y poco a poco reconstruyó la fotografía.

      Al terminarla, la colgó en la misma pared donde Nilo la había visto por primera vez.  Había tomado una decisión.  Clavaría un poste en el jardín de la casa e izaría la fotografía todos los días, como una bandera.  Esa bandera representaría el sueño de su hijo, el sueño por el que su hijo había muerto.  Sería el globo cautivo con el que detendría los vientos del mal.

      Esa noche durmió apaciblemente.  Soñó con su hijo, como de costumbre, pero era un sueño agradable.  También soñó con su mujer.  Los tres eran pájaros azules, siluetas luminosas que temblaban en el aire como reflejos en el agua, Nilo repetía las palabras que había dicho un instante antes de su muerte, pero ahora se oían con claridad, como si el viento del sueño fuera más benigno que el viento de ese día fatídico.

      Karin despertó de madrugada, sabiendo que no izaría la fotografía en el jardín.  Aún oía las palabras del hijo con claridad, pero no atinaba a entenderlas.  Había una sola manera de comprender lo que decía su hijo.

      Aprovechando que a esas horas no había gente, se cargó la fotografía a la espalda y se puso en marcha.  Bajó por el camino de tierra, cruzó la ruta desierta, se internó en el suelo pardo y arenoso de la cima del acantilado.  Llevó la foto hasta la orilla, la amarró a una raíz firme, aspiró el viento salobre hasta sentir en los pulmones la turbulencia de ese mar encrespado.  Se acercó al borde sujetando la cuerda de la fotografía.

      Saltó.

      El viento lo sujetó, embolsó el papel, lo sostuvo en el aire.  La soga se tensó con un chasquido.

      Karin se elevó, remontándose a una altura que parecía mucho mayor de la que permitía la soga.  Una ráfaga de brisa le humedeció la cara.  El cielo era una bruma incandescente.  Una visión se recortó en esa bruma, Nilo flotando al viento antes de estrellarse.  La expresión del hijo no era de angustia sino de júbilo.

      Y el padre entendió las palabras:

      — ¡Veo el África!, ¡veo el África! —gritaba Nilo.

      Miró hacia abajo.

      La bruma incandescente se disipó.

      Vio el oleaje, sueños de olas, un mar verde, azul y turquesa, olas rodando en una playa de arena blanca.  Más allá de la playa había una selva brillante donde parloteaban monos y pájaros de colores chillones, y más allá de la selva una sabana árida y cuarteada, con elefantes, cebras y jirafas.

       Sintió un tirón en los brazos, oyó un crujido y vio que se partía la cuerda.  Caía en picado hacia el acantilado como si cayera desde una altura de miles de metros.

      Cerró los ojos, pero veía el África, el África.  Rió carcajadas de felicidad.  Caería al mar, y el agua donde flotaba la sangre de Nilo le inundaría los pulmones.  La sangre de ambos y las cenizas de ella rodarían gozosamente en las olas que lamen las blancas playas del África.

© 2008 Carmen María Camacho Adarve

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