Todo aquello que no podamos capitalizar para convertir en una buena historia, parece, nos encadenará por años al diván de algún especialista, entonces reincidimos en un relato cíclico en el que podrán variar algunos detalles, pero en el que no faltará jamás





(…) el primer viaje en colectivo de noche —sin permiso de los padres— fue junto a dos amigos con quienes acordamos conocer esa otra ciudad. Había nervios en el andén número siete, se notaban en la mecánica repetición de la ceremonia de pisar uno tras otro los cigarrillos a la espera de la hora señalada. El plan era simple: consumar la picardía y colarnos en un departamento desocupado para emborracharnos durante dos días seguidos, sin interrupciones.

Nos dejamos caer en los mullidos cojines una vez que el chofer cortó nuestros boletos; el Gordo, en la fila de la izquierda, segundo asiento detrás del conductor, Germán y yo en la fila de la derecha, pasillo de por medio, unos metros detrás. Teníamos mochilas y bolsos que acomodamos como pudimos entre las piernas antes de empezar a abrir los paquetes. Había tutucas, latas de cerveza, chocolates y cigarrillos. Mientras masticábamos, mirábamos a los demás pasajeros que desfilaban hacia el fondo. Había de todo ese viernes por la noche porque muchos elegían, atraídos por las luces y el desparpajo del turismo, ese mismo destino, esa misma aventura que compensa los precios de todos los boletos.

Subieron parejas, hombres solos, chicos de nuestra edad, algunas señoras mayores. El interior se convirtió en una romería en la que nuestros gritos hacían flamear las cortinitas sobre las ventanas, y no menguó nuestro entusiasmo colectivo cuando se apagaron las luces y se encendieron los testigos rojos; por el contrario, aquello pareció ser un buen presagio de ambientación que se repetiría, una buena excusa para ensayar los primeros besos, las primeras manos debajo de las faldas.

Habremos tenido quince años. No más. Éramos una ojiva nuclear de hormonas, por eso nuestros ojos detectaron en el acto las dos mulatas con sus culos rellenos y parados que masticaban chicle y se pintaban la boca con la cara muy cerca de los espejos de sus carteras. Iban de pie en el pasillo. Yo no había visto jamás mujeres como aquellas, los labios carnosos, las palmas pálidas, las pantorrillas regordetas que latían musculosas haciendo equilibrio sobre los tacos inmensos. Me impactaron mucho las tetas saliéndoseles de las remeras.

—Los novios de estas minas deben tener así la pija —dijo Germán.

—Las dos pijas nuestras juntas no alcanzan ni para enroscarles a los negros ni media vuelta.

Nos reímos y hablamos un rato acerca de nuestra nula actividad sexual, encaramándonos en complejos planes para abandonar la mala suerte. Como para sellar un pacto de amistad, nos pusimos un auricular cada uno en una oreja y dejamos la aguja del dial clavada en una radio de música de los ochenta.

—Algún día vamos a tener un montón de minas.

—Hasta que no nos crezcan estas pijas, me parece que no queda otra que esperar.

Lo increíble de esta historia es que estoy absolutamente seguro de que ninguna de las dos chicas pudo haber escuchado nada de lo que hablamos. Por otra parte, en ningún momento dijimos puntalmente nada de ellas. Todo lo que conversamos tenía que ver con poner a las mujeres en un nivel superior a nosotros, como si fueran deidades inalcanzables. En incontables encuentros posteriores hemos repetido esta historia con pelos y señales, pero la frustración se repite, porque jamás damos con la clave que nos permita explicar qué fue lo que pasó.

Será, supongo, una incógnita que no develaremos jamás. Lo único que sé es que pasamos un buen rato en el andén esperando para subir al colectivo en Córdoba, y que estábamos aburridos y mirábamos para todos lados. Por eso mismo sé también que la presencia de las chicas culonas y destetadas no se nos hubiera pasado por alto. Y si no las vimos, ellas no nos vieron a nosotros, entonces no me explico cómo hicieron para saber que éramos tres los amigos que viajábamos esa noche por separado.

Ocurrió unos minutos antes de entrar en la terminal. El resto de los pasajeros comenzó a levantarse para tomar sus abrigos y bajar. El colectivo todavía rodaba y las luces se encendieron. No las vi venir porque, repito, no me lo esperaba. Tampoco se lo esperaba Germán, a quien el cachetazo de revés le marcó la mejilla para toda la vida con la huella de un anillo de alpaca.

—Hija de puta —dijo más para sí que para ninguno.

El golpe sonó como una tabla cuando se parte bajo el golpe de un martillo. Entiendo que debe haber sido un impacto duro, porque la cabeza de mi amigo rebotó sobre mi hombro y volvió a quedar congelada en una mirada de estupefacción.

—¿Por qué te metió semejante tortazo esta culia… —alcancé a decir antes de ver la sombra.

Por aquellos días se habían puesto de moda unas carteras cuadradas como cajas. Eran aparatosas y de bordes filosos, a veces enchapados en lata. Estoy seguro de que si no hubiera visto esa mancha con el rabillo del ojo justo a tiempo, habría perdido la nariz: el carterazo me dio de lleno en la sien, poniéndome a girar la cabeza como un trompo. Todo el costado izquierdo de mi cara se convirtió en una brasa caliente que dolía hasta el hueso, un latido sordo y constante que me aturdió y del que no podía reponerme. Mientras me sobaba con dos manos, alcancé a ver cómo la mujer revoleaba la cartera y la dejaba caer con igual fuerza sobre la cabeza de mi amigo Gustavo, unas filas más adelante. El golpe se escuchó clarito en el silencio que ahora nos ahogaba. Sonó como si alguien pateara una sandía.

—¡Aia! —dijo Gustavo.

—Hijas de mil puta —dijo Germán.

—¿Por qué nos pegan? —pregunté yo.

Las dos mujeres ahora estaban detrás del chofer y nos insultaba en portugués. Apenas si entendía lo que nos decían, pero estaban realmente enojadas. Una vieja desde el fondo gritó:

—Esos tres pendejos les tocaron el culo a las brasileras —y el resto de los presentes soltó un—: Ohhhh.

Faltaban algunos metros para llegar al andén y las brasileras bajaron a las puteadas. La gente pasaba junto a nosotros y nos tiraba del pelo o nos insultaba, cuando no nos cacheteaban. Fue muy desconcertante, más aún cuando el chofer amenazó con llamar a la policía para que nos detuvieran.

—Vámonos a la mierda —sugerí.

—Ya —acordó Germán.

Bajamos tropezando con los escalones, enredándonos con los bolsos y las mochilas. Cuando por fin la puerta nos escupió sobre el andén, empezamos a alinearnos la ropa y buscamos con la vista la salida. En la otra punta de la estación había una calle donde un taxista leía el diario con su volante como atril improvisado.

—Un taxi —señalé, desesperado.

—Cagamos —oí que decía Germán.

Me volví para ver cómo se nos venían encima las brasileras con sus novios. Eran, también, los primeros hombres negros que yo veía en mi vida, y me parecían majestuosos. La visión de sus cuerpos angulosos y esbeltos corriendo hacia nosotros me encandiló, y me quedé petrificado en mitad de un amague de carrera, con una pierna en el aire y un codo hacia atrás. Pensé en el chiste del argentino que cuenta que un negro lo asalta en su primer viaje a los Estados Unidos: “se me vino el negro y peló la pija”, y los amigos le preguntan qué pasó y el tipo les responde “menos mal que me violó, porque me llega a pegar con ese coso en la cabeza y me mata”.

—¡Pegálo! —escuchaba que arengaban ellas—. ¡Matálos!

Germán me tomó del brazo y tiró hasta sacarme del trance. Lo próximo que supe era que corríamos como tres impalas que apenas si comprenden el peligro anunciado en el rugido del león.

—¡Al taxi, al taxi!

Llegamos hasta el auto y el taxista ya estaba abriéndonos la puerta:

—Rápido, entren —ordenó.

Arrojamos los bolsos y saltamos detrás de ellos mientras ese ilustre desconocido volvía a su asiento y empezaba a retorcer la llave para dar arranque.

—¡Dale que vienen! —gritaba Germán.

Gustavo, por su parte, había sacado medio cuerpo por la ventanilla del acompañante y, con las manos entrelazadas, rogaba:

—Por favor, no me hagan nada, soy Católico-Apostólico-Romano, por favor, no me hagan nada.

El motor bramó justo a tiempo para sacarnos de ahí. Nos comimos un par de semáforos a buena velocidad en la huída. Mientras nos palmeábamos y le acariciábamos los hombros a nuestro salvador, veíamos empequeñecerse las figuras de nuestros perseguidores que agitaban los brazos en alto.

Tuve ganas de llorar, ese viejo pelado en su taxi era un ángel que había bajado hasta el infierno para rescatarnos.

—Gracias, señor —dije sin saber si ponerle o no mayúsculas al sustantivo.

—¿Gracias? Mirá, pibe, yo sé que alguna cagada se tienen que haber mandado ustedes, porque de otra forma no me explico que los persigan cuatro morochos por toda la terminal para cagarlos a patadas.

—¡No hicimos nada! —contestó Gustavo.

—A mí no me importa qué hicieron. Si me la jugué (y miren que el auto no es mío y me lo podrían haber hecho pelota) fue porque no hay nada en este mundo que odie más que a estos negros de mierda —dijo con una sonrisa torcida.

Yo no sé qué habría sido de nosotros sin aquel sujeto y su odio, no sé qué habría pasado si ese viejo decrépito y racista no se hubiera interpuesto para cambiar el curso de nuestra suerte.

Nunca nadie me pegó más fuerte después de esa vez.

Ese carterazo me abrió una herida en el alma que no sanará jamás. Duele como duele la confusión, la ironía, el desconcierto. Duele como las billeteras que tuvimos que vaciar para poder bajarnos y perdernos otra vez en la noche, aturdidos y contentos por nuestras heridas.

Duelen con el dolor que sólo puede inflingir una hermosa mujer.

:


:


:


:

Este es el segundo (leer el primero acá) de una serie de cuatro relatos (dos de los cuales son de ficción), que pertenecen a una pequeña colección que he dado en llamar: “La mano benefactora de un desconocido”.

:


:


:





:


.


.


Tags Bitácoras:


relatos en serie, breve relato, casualidades, encuentros, azar, buena fortuna

Tags Blogalaxia:


relatos serie, breve relato, casualidades, encuentros, azar, buena fortuna

Technorati Tags:


relatos en serie, breve relato, casualidades, encuentros, azar, buena fortuna

Agregar a:


| Technorati | Digg | del.icio.us | Yahoo | BlinkList | Spurl | reddit | Furl |

El cielo se abrió y mostró su último saludo

Ambos habíamos terminados de realizar nuestras respectivas llamadas perdidas a nuestros allegados con nuestros viejos celulares. Eran las cuatro de la madrugada, pero cualquiera diría que nos encontrábamos en plena tarde de un día de julio. El famoso meteorito Nandung, nombre dado en honor al joven boliviano Fernando Jung de 12 años que lo descubrió, era el culpable de esta inédita contaminación lumínica. En su natal Santa Cruz este chaval de ascendencia coreana fue tratado como un héroe de estado. Eso fue hace 2 años porque el ahora Nando, como era conocido por sus amigos, se suicidó hace un mes. Fue en esos días cuando los gobiernos mundiales hicieron pública lo que desde hace meses era inevitable que se difundiera a través de las redes, que Nandung chocaría hoy. Y Nando no aguantó la presión de su curiosidad.

Su larga cabellera iluminaba la vasta planicie, la cual oteábamos a nuestros pies desde este solitario diapiro en medio de la nada. Ese amanecer provocaba la apertura de las flores y el tintineo los pájaros. El marco ideal para vender un mundo mejor por el publicista de turno. La velocidad con la que impactaría sería demencial. Minucias comparado con el ritmo frenético del bombeo de fluidos que sufríamos. Por una extraña razón cada vez que nuestras pupilas se cruzaban el pulso se sincronizaba. Era la señal que esperábamos; ella formaba parte de mi interior y yo del de ella. El tiempo proseguía, ya no importaba le habíamos ganado la batalla. A leguas de distancia un sonido seco estremeció a la fauna adyacente cayendo en un silencio sepulcral. Rápidamente interrumpido por el rugido de la polvareda que se aproximaba por el horizonte. Su cuerpo ya no estaba, pero el cosquilleo de su lengua en mi paladar la delataba.

El olor a carne quemada quedaba atrás mientras me elevaba. Un reflujo de intermitentes caricias palpaban mi inexistentes senos. Él ya no estaba, yo tampoco pero aún flotábamos, flotábamos…

-¿A dónde vamos Robert -dijo Jocelyn-. ¿Estás ahí?

-A donde nos lleve esta árida turbulencia -añadí desde algún lugar-. No tengas miedo, porque lo que pasó apenas lo notamos.

-¿Miedo? Ja, ja -añadió risotada-. Lo que siento son tus miedos, tus recuerdos, todo… Creo que ha acabado tu jurisdicción de malograda protección.

-¿Todo? Si claro…

-No querrás que te reviva tus vicios con ese patito de goma a los doce años. -comentó ella en tono burlón.

-Vale no sigas, era una época de exploración corporal- añadí resignado -. Cambiando de tema. Entonces somos un cuerpo. ¿No?

-¿Cuerpo? Ves ahora algo terrenal o alguna información sensoria que sostenga tu idea. Yo creo que no.

-Somos dos entes. Bueno un ente, que intercambia recuerdo. ¿Pero dónde cojones estaban almacenada esta información? -exclamé-. ¡Pero si no hay soporte físico alguno!

-A lo mejor no lo ves. A lo mejor los microtúbulos neuronales guardaban información cuántica.

-Si claro y ahora nos encontramos en una realidad paralela del grosor de un sobre de correos.

-Podría ser, podría ser… -añadió ella, siempre burlona.

-Claro, claro -dije retador-.¿Es ahora cuando te doy la razón como a los locos?

-Que bonito es todo esto. -murmuré-. Tsunamis de incendios por doquier. Humo negro troposférico. Y mira allá.

-El mar Mediterráneo en ebullición…

-No te voy a decir nada que no te había dicho antes Jocelyn.

-Sé lo que quieres decirme, cielo. ¿Recuerdas somos uno? Y así hasta la eternidad…

-Hasta la eternidad vertida en un agujero negro dirás.

-Si quiero.

-Yo también.

Fin

Deslízate por acá:

Meteorite Collision-Video

Doomdays! Lo que no entiendo es que los aztecas hayan visto algo que nuestros telescopios no puedan dar.

Es un sonido delicado pero insistente. En sueños lo ha convertido en el canto de un ave silvestre de color azul, pero despierta cuando por fin entiende que se trata de una alarma.

Lleva poco tiempo en la nave y es la primera vez que un sonido así puebla los compartimientos. Avanza presuroso y dando tumbos hasta el puente de mando, donde el monitor dispara la leyenda:

“Proximidad. Intercepción de radares. Peligro de ataque”.

Profiere un insulto entre dientes y consulta la lista de procedimientos. Hay todo un apartado para casos como éste, sólo debe limitarse a seguir los pasos. Activa una secuencia en el tablero de combate, oprime un botón para soltar el señuelo e incrementa la potencia de los motores a tres bragdas, una velocidad que sólo puede mantener por un período corto de tiempo. Sabe que lo importante ahora es alejarse y dejar que los radares de los perseguidores se confundan y ataquen el lastre con la sonda.

Para cuando las naves que lo siguen descubran el engaño, él ya estará lejos.

Se deja caer en el sillón de mando. Es el único ser viviente en toda la nave. Los motores de propulsión hiperespacial zumban, pero gracias a la regulación automática ambiental, para él todo sigue transcurriendo en un tiempo presente sin alteraciones. Consulta, sólo para matar el aburrimiento, las estadísticas. A esta velocidad, llegaría al planeta pronto, pero la nave podría averiarse o desintegrarse en el espacio. Introduce una secuencia en el computador maestro para que los motores vuelvan a velocidad crucero en cuanto se hayan perdido los perseguidores.

Solicita al robot enfermero que le suministre una dosis media de suero. La escotilla de enfermería se abre e ingresa el androide con una pistola de inoculación en la mano. Cuando la aguja enhebra la vena, un río caliente de euforia lo embarga, renovándole el valor y la determinación. Vuelve a consultar las estadísticas. La carga que lleva en la bodega principal alcanza para partir un planeta al medio. Repasa el plan para llevar a buen puerto la misión: hacer una escala en la cara oscura del satélite natural, reprogramar el computador para que no interfiera cuando introduzca las coordenadas suicidas. La nave toda en sus manos es un proyectil, sólo necesita saber eso.

Consulta las fotografías espaciales del planeta. Las condiciones son similares a las del suyo; el aire es respirable, el agua puede potabilizarse, los minerales bastan y sobran para extraer materia prima y otros elementos.

Pero su objetivo no es la conquista sino la aniquilación masiva. El planeta es una amenaza, y en su tierra natal se convertirá en un héroe si consigue destruirlo antes que las naves de La Reintegración le den alcance.

Revisa su álbum holográfico. La mujer lo mira desde una imagen estática. Junto a ella hay un niño que juega con cubos. Piensa en su familia, en los interrogatorios brutales de la Policía Reintegrada. Piensa en la gente que perdió la vida ayudándolo a llegar hasta los hangares. Cobatt, su amigo muerto. Recordar sus últimas palabras le abre una herida interior que sangra con dolor:

“Sigue adelante, Bur. Eres la única esperanza. Destrúyelo”.

El plan de La Reintegración es hacer contacto con el nuevo planeta. Planes diplomáticos de gobernantes viciosos. Evoca con nostalgia su hogar contaminado y arruinado, sumido en un aire irrespirable. Sabe que La Reintegración es mucho más que un movimiento político y social: es un acto desesperado por encontrar un nuevo espacio en el cual sembrar la misma semilla podrida.

“Tu misión será anticiparte a las naves de La Reintegración y destruir el planeta”.

“¿Cómo haré eso?”.

“Cobatt te ayudará a secuestrar un crucero, con él viajarás hasta el objetivo. Deberás impactar contra el planeta, es la única manera”.

Revisa las primeras páginas de su diario:

“Me llamo Bur, hijo de Amann. Este es mi último viaje. Debo destruir la única esperanza de los gobernantes unidos de mi planeta, porque sólo así tomarán conciencia e intentarán reparar lo que han destruido en Nuestra Casa”.

Piensa en su casa, en sus espacios. Piensa en su hijo, al que ya no verá. Tal vez ahora el pequeño y su madre estén muertos. Los miembros de La Resistencia corren una suerte horrible. Pensar en el sacrificio de los suyos no lo desalienta. Sabe que todo lo que se pierda hoy servirá para abonar la esperanza de un mañana.

Vuelve a su litera de hibernación. En poco tiempo los motores regresarán a la velocidad normal. Cuando despierte estará todo listo para descender en el satélite.

Bur, hijo de Amann, el último hombre de La Resistencia, cierra los ojos y se entrega al efecto del suero. Apenas se duerme, las imágenes se agolpan en su cabeza: sueña con una gran explosión que desintegra su objetivo, un lejano planeta llamado Tierra.

Se duerme pensando que es un héroe y que hay una esperanza mínima para su raza.
.
.
.

Tags Bitácoras:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto en el hiperespacio

Tags Blogalaxia:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto hiperespacio

Technorati Tags:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto en el hiperespacio

Agregar a:
| Technorati | Digg | del.icio.us | Yahoo | BlinkList | Spurl | reddit | Furl |

En verano se iban a celebrar los campeonatos de lucha libre en la ciudad egipcia de Heliópolis. Azahar se había estado preparando intensamente desde hace un año, día y noche, para los combates en la ciudad del Sol.

Semanas anteriores al evento, amigos, familiares y forofos del joven luchador, no dejaban de atosigarle con preguntas de todo tipo:

-Sabes que vas a ganar ¿No? –Le repetían una y otra vez en su ciudad natal.

-¿Sabes qué eres el mejor? –Le dijo su Padre.

-Chico, Heliópolis está contigo, eres el favorito –Afirmaban entusiastas del joven.

-¿En qué invertiremos la recompensa del faraón? –Le preguntó su amada el día antes.

Azahar, a pesar de que en lo profundo de su ser sabía que era el luchador más preparado para el evento, se vio aturdido por este tipo de preguntas. A las cuales no supo muy bien cómo responder:

-No sé… ya veremos… hay gente tan buena como yo –Era su respuesta preferida.

-A ver si tengo buena suerte –Era su segunda frase comodín.

-No anticipemos hechos, amor mío –Le respondió con sinceridad a su amada.

Llegó el día del combate. Treinta y dos luchadores provenientes de todas las ciudades del alrededor, estaban dispuestos a derramar cada gota de sudor y sangre. Azahar no era una excepción, estaba allí por el simple hecho de vencer, no tenía más motivación. Paradójicamente, aún teniendo el objetivo de la victoria de una forma intrínseca, su “humildad” no le permitió responder convencido a toda esa gente que necesitó escuchar de sus labios: “Sí, venceré”.

Y no venció. Una veloz patada de su rival se dirigía hacia su cara. El tiempo se congeló. Se detuvo. Lo paró su mente para prestar atención a cualquier estímulo.

De repente, el brazo le dio conversación:

-Tranquilo, he sido preparado para detener este golpe –Le confirmó el brazo al cerebro.

-No sé si puedo hacerlo, es muy buena esa patada –Respondió su confusa mente.

-Yo no decido, tú mandas, solo te he descrito mis capacidades, he sido entrenado durante un año para detener todo tipo de golpes –Insistió su brazo.

-No te anticipes a los hechos- Fue la última palabra de su mente. Ya que tras el impacto de la espinilla sobre la sien de Azahar, la apagó definitivamente y el joven luchador perdió la consciencia. Perdió el combate.

Un combate que no debió haberse perdido nunca. Toda la seguridad que había forjado mientras entrenaba se derrumbó por no encontrar las respuestas correctas. Por refugiarse en una incómoda humildad, que todos experimentamos cuando sabemos con certeza que sí somos capaces de hacer algo. Sin embargo, optamos por decir la verdad a medias, o una contestación falsa pero “humilde”.

Brilla sin deslumbrar a los demás, esto es la verdadera humildad. No apagar la luz. Pues una mentira repetida mil veces, se convierte en verdad.

Heliópolis

Es un sonido delicado pero insistente. En sueños lo ha convertido en el canto de un ave silvestre de color azul, pero despierta cuando por fin entiende que se trata de una alarma.

Lleva poco tiempo en la nave y es la primera vez que un sonido así puebla los compartimientos. Avanza presuroso y dando tumbos hasta el puente de mando, donde el monitor dispara la leyenda:

“Proximidad. Intercepción de radares. Peligro de ataque”.

Profiere un insulto entre dientes y consulta la lista de procedimientos. Hay todo un apartado para casos como éste, sólo debe limitarse a seguir los pasos. Activa una secuencia en el tablero de combate, oprime un botón para soltar el señuelo e incrementa la potencia de los motores a tres bragdas, una velocidad que sólo puede mantener por un período corto de tiempo. Sabe que lo importante ahora es alejarse y dejar que los radares de los perseguidores se confundan y ataquen el lastre con la sonda.

Para cuando las naves que lo siguen descubran el engaño, él ya estará lejos.

Se deja caer en el sillón de mando. Es el único ser viviente en toda la nave. Los motores de propulsión hiperespacial zumban, pero gracias a la regulación automática ambiental, para él todo sigue transcurriendo en un tiempo presente sin alteraciones. Consulta, sólo para matar el aburrimiento, las estadísticas. A esta velocidad, llegaría al planeta pronto, pero la nave podría averiarse o desintegrarse en el espacio. Introduce una secuencia en el computador maestro para que los motores vuelvan a velocidad crucero en cuanto se hayan perdido los perseguidores.

Solicita al robot enfermero que le suministre una dosis media de suero. La escotilla de enfermería se abre e ingresa el androide con una pistola de inoculación en la mano. Cuando la aguja enhebra la vena, un río caliente de euforia lo embarga, renovándole el valor y la determinación. Vuelve a consultar las estadísticas. La carga que lleva en la bodega principal alcanza para partir un planeta al medio. Repasa el plan para llevar a buen puerto la misión: hacer una escala en la cara oscura del satélite natural, reprogramar el computador para que no interfiera cuando introduzca las coordenadas suicidas. La nave toda en sus manos es un proyectil, sólo necesita saber eso.

Consulta las fotografías espaciales del planeta. Las condiciones son similares a las del suyo; el aire es respirable, el agua puede potabilizarse, los minerales bastan y sobran para extraer materia prima y otros elementos.

Pero su objetivo no es la conquista sino la aniquilación masiva. El planeta es una amenaza, y en su tierra natal se convertirá en un héroe si consigue destruirlo antes que las naves de La Reintegración le den alcance.

Revisa su álbum holográfico. La mujer lo mira desde una imagen estática. Junto a ella hay un niño que juega con cubos. Piensa en su familia, en los interrogatorios brutales de la Policía Reintegrada. Piensa en la gente que perdió la vida ayudándolo a llegar hasta los hangares. Cobatt, su amigo muerto. Recordar sus últimas palabras le abre una herida interior que sangra con dolor:

“Sigue adelante, Bur. Eres la única esperanza. Destrúyelo”.

El plan de La Reintegración es hacer contacto con el nuevo planeta. Planes diplomáticos de gobernantes viciosos. Evoca con nostalgia su hogar contaminado y arruinado, sumido en un aire irrespirable. Sabe que La Reintegración es mucho más que un movimiento político y social: es un acto desesperado por encontrar un nuevo espacio en el cual sembrar la misma semilla podrida.

“Tu misión será anticiparte a las naves de La Reintegración y destruir el planeta”.

“¿Cómo haré eso?”.

“Cobatt te ayudará a secuestrar un crucero, con él viajarás hasta el objetivo. Deberás impactar contra el planeta, es la única manera”.

Revisa las primeras páginas de su diario:

“Me llamo Bur, hijo de Amann. Este es mi último viaje. Debo destruir la única esperanza de los gobernantes unidos de mi planeta, porque sólo así tomarán conciencia e intentarán reparar lo que han destruido en Nuestra Casa”.

Piensa en su casa, en sus espacios. Piensa en su hijo, al que ya no verá. Tal vez ahora el pequeño y su madre estén muertos. Los miembros de La Resistencia corren una suerte horrible. Pensar en el sacrificio de los suyos no lo desalienta. Sabe que todo lo que se pierda hoy servirá para abonar la esperanza de un mañana.

Vuelve a su litera de hibernación. En poco tiempo los motores regresarán a la velocidad normal. Cuando despierte estará todo listo para descender en el satélite.

Bur, hijo de Amann, el último hombre de La Resistencia, cierra los ojos y se entrega al efecto del suero. Apenas se duerme, las imágenes se agolpan en su cabeza: sueña con una gran explosión que lo desintegra. Sueña que es un héroe. Sueña que hay esperanza para su raza.
.
.
.

Tags Bitácoras:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto en el hiperespacio

Tags Blogalaxia:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto hiperespacio

Technorati Tags:
breve relato fantástico, venganza interestelar, aniquilación planetaria, holocausto en el hiperespacio

Agregar a:
| Technorati | Digg | del.icio.us | Yahoo | BlinkList | Spurl | reddit | Furl |

Era febrero, me había salido algo en el culo y el dolor era insoportable, así que hablé por teléfono con un primo que estudiaba medicina:





—¿Cómo empezó?

—No sé, ayer fui al baño, hice fuerza y me desfondé.

—¿Serán hemorroides?

—¿Y yo qué mierda sé? No doy más del dolor, recetame un calmante, o algo.

—No. Vas a tener que ir a que te revisen, por teléfono es imposible diagnosticar nada.

—Es un dolor de culo.

—Con más razón. Hay que ver qué tenés ahí abajo.

Mi frustración era demoledora. Odio los hospitales, los médicos, las salas de espera, el olor del alcohol. La primera vez que pisé uno fue porque me había roto el brazo en el jardín de infantes. Me enyesaron mal y después tuvieron que operarme y ponerme clavos. El codo nunca me quedó bien, me hace un ruido horrible cuando hay humedad.

—Hoy es sábado, ¿a dónde carajo se supone que vaya?

Llegué a la guardia pasado el mediodía. Estaba en ayunas desde hacía dos días, la idea de comer y pasar después al baño me aterrorizaba. Antes de entrar fumé tres cigarrillos en la vereda del frente para juntar coraje.

—Buenosdíasnecesitounmédico —dije.

—¿Cuál es el problema?

—Me duele una cosa.

La mujer me miró por sobre sus anteojos y me indicó que me sentara a esperar. Le dije que prefería aguardar parado y estuve un buen rato dando vueltas, viendo cómo ingresaban un montón de esguinzados en partidos de fútbol. La mayoría venía saltando en una pata, del brazo de algún amigo. La sala de espera olía a vestuario.

Cuando el dolor de culo me estaba empezando a nublar la vista, me llamaron:

—¿Playo?

Era una doctora rubia de unos veinticinco. Me impactaron por igual sus ojos celestes y la curva de sus tetas debajo del guardapolvo. Era una chica muy linda y me hizo pasar a una sala donde había varias camillas separadas del resto por cortinas. Avancé entre gritos de parturientas, quejas de suturados, puteadas de maridos que se caen por las escaleras, hasta que llegamos a la última camilla, en el fondo, y nos metimos detrás de la cortina.

—¿Cuál es el problema?

—¿No hay un médico hombre?

—¿Prefiere que lo atienda un médico hombre?

—No sé. Me da un poco de vergüenza.

—Soy profesional, de lo contrario no estaría acá.

¿Qué podía hacer? Tenía ante mí a la única posibilidad de acabar con ese sufrimiento y ella seguramente había previsto el riesgo de cruzarse en una guardia con ojetes como el mío.

—Es el culo. Tengo un dolor de culo que no le puedo explicar lo que es.

Sus ojos inmaculados estudiaron mi expresión abatida, las ojeras, el pelo desgreñado. Recuerdo que iba vestido con una bermuda holgada, una camisa con botones faltantes y un par de zapatos viejos.

—Voy a necesitar que te desvistas y te subas a la camilla a cuatro patas, para poder revisarte.

Mientras ella completaba unos datos en la planilla, me saqué la camisa, el pantalón y el calzoncillo. Me dejé, andá a saber por qué, los zapatos puestos, y subí para acomodarme. Desde donde estaba podía ver entre las cortinas a un viejito al que le estaban metiendo una inyección en el brazo en las camillas del frente. Le mantuve la mirada un instante y justo cuando la médica ponía sus manitos delicadas en cada uno de mis cachetes, bajé la cabeza.

—Ay —dije.

—Tenés una vena trombosada, flaco.

—¿Y eso?

—Seguramente has estado comiendo mal, o con nervios. Cuando estás así, lo peor que se puede hacer es fuerza para ir al baño.

Pensé en los exámenes que estaba preparando, en toda la mierda que había comido en los últimos meses mientras no despegaba el upite de la silla.

—Voy a traer un bisturí. Abrimos un poco, drenamos y suturamos.

Me volví sobre mi hombro. Su cabellera rubia asomaba por encima de mis cachetes blancos:

—¿Vos pensás meterme un bisturí en el culo ahora?

—Es la única forma. Con un poco de anestesia local ni lo sentís. Te corto la vena que te está molestando así te podés ir tranquilo.

Me incorporé como pude y bajé de la camilla haciéndole señas para que se diera vuelta y así poder vestirme.

—¿Adónde vas?

—A mi casa. Vos estás loca si creés que me voy a dejar cortar el culo arriba de una camilla en una guardia, un sábado a la tarde.

—Es la única forma.

—Será. Pero en las películas, cuando pasa algo como esto, avisan a los padres, a algún familiar, no sé.

—Es un procedimiento de rutina, flaco.

—Porque no es tu culo sino el mío. La idea me parece una locura. Yo ni-en-pe-do me dejo cortar acá. Menos con el viejo aquel mirándome. Esto es humillante y prefiero morirme solo a mi casa, como hacían los caciques viejos.

Intentó un par de argumentos más, algo que me disuadiera, pero ya era tarde. Corrí las cortinas y salí rengueando de ahí, mientras ella me observaba con la planilla en una mano y el estetoscopio hecho un bollo en la otra.

Aguanté a lo gaucho, durmiendo de costado, hasta el lunes. Le pedí a mi hermano que me acompañara a ver a un especialista. Apenas entramos al consultorio y le explicamos qué pasaba, el médico le pidió que me esperara afuera y me indicó que repitiera el procedimiento de subir en cuatro patas a la camilla.

—Esto te va a doler —dijo poniéndose un guante en la mano.

Según cuenta mi hermano, los gritos se escuchaban desde la sala de espera. El diagnóstico fue algo parecido a lo que me dijo la médica rubia de buenas tetas, pero este viejo, con años de culos entre sus manos, descartó la idea de meter bisturí:

—Eso es una burrada. Con ungüentos y una buena dieta, en un par de días estás curado. Meter cuchillo ahí atrás no tiene nada que ver, no sé quién será el animal que te dijo eso.

La dieta funcionó y en los exámenes me hicieron bosta.

De toda esa experiencia aprendí que el cuerpo de uno es sagrado y que las segundas opiniones te pueden salvar el culo, literalmente. Mi hermano, mucho más pragmático, ganó una historia para contar en todas las reuniones hasta que se muera: cómo lo miró el médico cuando yo dije “me duele atrás”, creyéndolo responsable.

A la médica me la crucé una vez en un casamiento y estuve a esto de putearla, pero me hice el boludo y me limité a preguntar por su nombre y apellido. No quisiera correr el riesgo de volver a cruzarla.