Todo aquello que no podamos capitalizar para convertir en una buena historia, parece, nos encadenará por años al diván de algún especialista, entonces reincidimos en un relato cíclico en el que podrán variar algunos detalles, pero en el que no faltará jamás





(…) el primer viaje en colectivo de noche —sin permiso de los padres— fue junto a dos amigos con quienes acordamos conocer esa otra ciudad. Había nervios en el andén número siete, se notaban en la mecánica repetición de la ceremonia de pisar uno tras otro los cigarrillos a la espera de la hora señalada. El plan era simple: consumar la picardía y colarnos en un departamento desocupado para emborracharnos durante dos días seguidos, sin interrupciones.

Nos dejamos caer en los mullidos cojines una vez que el chofer cortó nuestros boletos; el Gordo, en la fila de la izquierda, segundo asiento detrás del conductor, Germán y yo en la fila de la derecha, pasillo de por medio, unos metros detrás. Teníamos mochilas y bolsos que acomodamos como pudimos entre las piernas antes de empezar a abrir los paquetes. Había tutucas, latas de cerveza, chocolates y cigarrillos. Mientras masticábamos, mirábamos a los demás pasajeros que desfilaban hacia el fondo. Había de todo ese viernes por la noche porque muchos elegían, atraídos por las luces y el desparpajo del turismo, ese mismo destino, esa misma aventura que compensa los precios de todos los boletos.

Subieron parejas, hombres solos, chicos de nuestra edad, algunas señoras mayores. El interior se convirtió en una romería en la que nuestros gritos hacían flamear las cortinitas sobre las ventanas, y no menguó nuestro entusiasmo colectivo cuando se apagaron las luces y se encendieron los testigos rojos; por el contrario, aquello pareció ser un buen presagio de ambientación que se repetiría, una buena excusa para ensayar los primeros besos, las primeras manos debajo de las faldas.

Habremos tenido quince años. No más. Éramos una ojiva nuclear de hormonas, por eso nuestros ojos detectaron en el acto las dos mulatas con sus culos rellenos y parados que masticaban chicle y se pintaban la boca con la cara muy cerca de los espejos de sus carteras. Iban de pie en el pasillo. Yo no había visto jamás mujeres como aquellas, los labios carnosos, las palmas pálidas, las pantorrillas regordetas que latían musculosas haciendo equilibrio sobre los tacos inmensos. Me impactaron mucho las tetas saliéndoseles de las remeras.

—Los novios de estas minas deben tener así la pija —dijo Germán.

—Las dos pijas nuestras juntas no alcanzan ni para enroscarles a los negros ni media vuelta.

Nos reímos y hablamos un rato acerca de nuestra nula actividad sexual, encaramándonos en complejos planes para abandonar la mala suerte. Como para sellar un pacto de amistad, nos pusimos un auricular cada uno en una oreja y dejamos la aguja del dial clavada en una radio de música de los ochenta.

—Algún día vamos a tener un montón de minas.

—Hasta que no nos crezcan estas pijas, me parece que no queda otra que esperar.

Lo increíble de esta historia es que estoy absolutamente seguro de que ninguna de las dos chicas pudo haber escuchado nada de lo que hablamos. Por otra parte, en ningún momento dijimos puntalmente nada de ellas. Todo lo que conversamos tenía que ver con poner a las mujeres en un nivel superior a nosotros, como si fueran deidades inalcanzables. En incontables encuentros posteriores hemos repetido esta historia con pelos y señales, pero la frustración se repite, porque jamás damos con la clave que nos permita explicar qué fue lo que pasó.

Será, supongo, una incógnita que no develaremos jamás. Lo único que sé es que pasamos un buen rato en el andén esperando para subir al colectivo en Córdoba, y que estábamos aburridos y mirábamos para todos lados. Por eso mismo sé también que la presencia de las chicas culonas y destetadas no se nos hubiera pasado por alto. Y si no las vimos, ellas no nos vieron a nosotros, entonces no me explico cómo hicieron para saber que éramos tres los amigos que viajábamos esa noche por separado.

Ocurrió unos minutos antes de entrar en la terminal. El resto de los pasajeros comenzó a levantarse para tomar sus abrigos y bajar. El colectivo todavía rodaba y las luces se encendieron. No las vi venir porque, repito, no me lo esperaba. Tampoco se lo esperaba Germán, a quien el cachetazo de revés le marcó la mejilla para toda la vida con la huella de un anillo de alpaca.

—Hija de puta —dijo más para sí que para ninguno.

El golpe sonó como una tabla cuando se parte bajo el golpe de un martillo. Entiendo que debe haber sido un impacto duro, porque la cabeza de mi amigo rebotó sobre mi hombro y volvió a quedar congelada en una mirada de estupefacción.

—¿Por qué te metió semejante tortazo esta culia… —alcancé a decir antes de ver la sombra.

Por aquellos días se habían puesto de moda unas carteras cuadradas como cajas. Eran aparatosas y de bordes filosos, a veces enchapados en lata. Estoy seguro de que si no hubiera visto esa mancha con el rabillo del ojo justo a tiempo, habría perdido la nariz: el carterazo me dio de lleno en la sien, poniéndome a girar la cabeza como un trompo. Todo el costado izquierdo de mi cara se convirtió en una brasa caliente que dolía hasta el hueso, un latido sordo y constante que me aturdió y del que no podía reponerme. Mientras me sobaba con dos manos, alcancé a ver cómo la mujer revoleaba la cartera y la dejaba caer con igual fuerza sobre la cabeza de mi amigo Gustavo, unas filas más adelante. El golpe se escuchó clarito en el silencio que ahora nos ahogaba. Sonó como si alguien pateara una sandía.

—¡Aia! —dijo Gustavo.

—Hijas de mil puta —dijo Germán.

—¿Por qué nos pegan? —pregunté yo.

Las dos mujeres ahora estaban detrás del chofer y nos insultaba en portugués. Apenas si entendía lo que nos decían, pero estaban realmente enojadas. Una vieja desde el fondo gritó:

—Esos tres pendejos les tocaron el culo a las brasileras —y el resto de los presentes soltó un—: Ohhhh.

Faltaban algunos metros para llegar al andén y las brasileras bajaron a las puteadas. La gente pasaba junto a nosotros y nos tiraba del pelo o nos insultaba, cuando no nos cacheteaban. Fue muy desconcertante, más aún cuando el chofer amenazó con llamar a la policía para que nos detuvieran.

—Vámonos a la mierda —sugerí.

—Ya —acordó Germán.

Bajamos tropezando con los escalones, enredándonos con los bolsos y las mochilas. Cuando por fin la puerta nos escupió sobre el andén, empezamos a alinearnos la ropa y buscamos con la vista la salida. En la otra punta de la estación había una calle donde un taxista leía el diario con su volante como atril improvisado.

—Un taxi —señalé, desesperado.

—Cagamos —oí que decía Germán.

Me volví para ver cómo se nos venían encima las brasileras con sus novios. Eran, también, los primeros hombres negros que yo veía en mi vida, y me parecían majestuosos. La visión de sus cuerpos angulosos y esbeltos corriendo hacia nosotros me encandiló, y me quedé petrificado en mitad de un amague de carrera, con una pierna en el aire y un codo hacia atrás. Pensé en el chiste del argentino que cuenta que un negro lo asalta en su primer viaje a los Estados Unidos: “se me vino el negro y peló la pija”, y los amigos le preguntan qué pasó y el tipo les responde “menos mal que me violó, porque me llega a pegar con ese coso en la cabeza y me mata”.

—¡Pegálo! —escuchaba que arengaban ellas—. ¡Matálos!

Germán me tomó del brazo y tiró hasta sacarme del trance. Lo próximo que supe era que corríamos como tres impalas que apenas si comprenden el peligro anunciado en el rugido del león.

—¡Al taxi, al taxi!

Llegamos hasta el auto y el taxista ya estaba abriéndonos la puerta:

—Rápido, entren —ordenó.

Arrojamos los bolsos y saltamos detrás de ellos mientras ese ilustre desconocido volvía a su asiento y empezaba a retorcer la llave para dar arranque.

—¡Dale que vienen! —gritaba Germán.

Gustavo, por su parte, había sacado medio cuerpo por la ventanilla del acompañante y, con las manos entrelazadas, rogaba:

—Por favor, no me hagan nada, soy Católico-Apostólico-Romano, por favor, no me hagan nada.

El motor bramó justo a tiempo para sacarnos de ahí. Nos comimos un par de semáforos a buena velocidad en la huída. Mientras nos palmeábamos y le acariciábamos los hombros a nuestro salvador, veíamos empequeñecerse las figuras de nuestros perseguidores que agitaban los brazos en alto.

Tuve ganas de llorar, ese viejo pelado en su taxi era un ángel que había bajado hasta el infierno para rescatarnos.

—Gracias, señor —dije sin saber si ponerle o no mayúsculas al sustantivo.

—¿Gracias? Mirá, pibe, yo sé que alguna cagada se tienen que haber mandado ustedes, porque de otra forma no me explico que los persigan cuatro morochos por toda la terminal para cagarlos a patadas.

—¡No hicimos nada! —contestó Gustavo.

—A mí no me importa qué hicieron. Si me la jugué (y miren que el auto no es mío y me lo podrían haber hecho pelota) fue porque no hay nada en este mundo que odie más que a estos negros de mierda —dijo con una sonrisa torcida.

Yo no sé qué habría sido de nosotros sin aquel sujeto y su odio, no sé qué habría pasado si ese viejo decrépito y racista no se hubiera interpuesto para cambiar el curso de nuestra suerte.

Nunca nadie me pegó más fuerte después de esa vez.

Ese carterazo me abrió una herida en el alma que no sanará jamás. Duele como duele la confusión, la ironía, el desconcierto. Duele como las billeteras que tuvimos que vaciar para poder bajarnos y perdernos otra vez en la noche, aturdidos y contentos por nuestras heridas.

Duelen con el dolor que sólo puede inflingir una hermosa mujer.

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Este es el segundo (leer el primero acá) de una serie de cuatro relatos (dos de los cuales son de ficción), que pertenecen a una pequeña colección que he dado en llamar: “La mano benefactora de un desconocido”.

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En cualquier pueblo de tamaño medio (y de algunos pequeños también) hay dos nombres de bar que son casi obligatorios. Yo creo que son una especie de franquicia. Tenemos por un lado el Bar “la estación”, y por otro Cafetería “Oasis”. Algo parecido pasa con las fiestas de los pueblos. Siempre hay una actuación de una orquesta que se llama “Paraíso”. Si son los mismos, deben de dar más conciertos que David Bisbal. Esto poco tiene que ver con el tema de esta semana… bueno, sólo un poco: esta semana Elefante nos obliga a tratar el tema del Paraíso… Ésta es mi propuesta.

No tenía ni idea de cómo había llegado hasta allí. Sólo recordaba estar corriendo ladera abajo junto a sus compañeros, a toda velocidad, gritando a más no poder… para, acto seguido, encontrarse allí sentado.

Todo era demasiado desconcertante.

Aunque no tenía ni idea de dónde estaba, pese a no reconocer nada de lo que había a su alrededor, no se sentía nervioso. Es más, una paz como la que no había conocido en la vida le llenaba por dentro. Estaba muy a gusto. Incluso satisfecho.

Se dio cuenta que estaba casi desnudo. Sólo llevaba una fina y apretada prenda de tela muy suave al tacto tapándole sus partes. “Es como no llevar nada”, pensó, mientras se rascaba un testículo distraídamente, “Pero a la vez”, continuó, “mantiene todo en su sitio”. Se percató de que tenía algo en la mano. Estaba frío, muy frío. Era cilíndrico, de no más de un palmo de alto, de metal y tenía una abertura en la parte superior. Vio que el cilindro frío de metal tenía unas extrañas inscripciones en la superficie lisa, que no supo identificar. Olfateó, por instinto, los efluvios que manaban del interior del cilindro y reconoció inmediatamente lo que era. Un sorbo le permitió averiguar que se trataba de una cerveza mucho más suave que la que él solía tomar con sus camaradas, pero estaba muy buena. Apuró toda la bebida de un trago y emitió un sonoro eructo.

Estaba sentado en una especie de trono, pero muy mullido y suave, calentito y confortable. Los pies, descalzos, en alto, apoyados sobre una mesa baja donde había unos recipientes de colores con cosas también de colores dentro. Se hizo con uno de los recipientes y cogió una pequeña bolita amarilla, extrañamente ligera y esponjosa. La olfateó y determinó que era comestible. Pese al intenso sabor, que le recordó vagamente a queso, no le resultó desagradable. Se metió un puñado de esas bolas en la boca.

Entonces se dio cuenta de que había otro extraño objeto junto a los recipientes de comida. Era de un palmo de largo y fino, de color oscuro, y tenía muchas piezas rectangulares con inscripciones. Por instinto apretó una de esas piezas y, de pronto, un objeto que estaba enfrente de él y del que no se había percatado se iluminó. Se asustó un poco, pero pronto la curiosidad pudo más que el miedo, y se fijó en que en ese objeto plano se veía una especie de pradera verde donde había gente. Gente que corría, y que daba patadas a una bola. Parecían estar jugando a algún tipo de juego y tenía pinta de divertido. En un determinado momento uno de los hombres introdujo la bola de una fuerte patada entre unos postes blancos y todos los que llevaban la ropa del mismo color se abrazaban. Los otros no parecían muy contentos. Se concentró en el juego y volvió a rascarse un testículo con la soltura que da haberlo hecho toda la vida.

La comida esponjosa le dio sed y deseó un trago de cerveza. Miró a su alrededor, buscando con la mirada algún cilindro de metal como el de antes. Pero apenas le dio tiempo a mirar alrededor otra vez, porque en ese momento entró una mujer en su campo de visión. Alta, rubia, guapa y desnuda, se dirigía hacia él sonriéndole. Llevaba una bandeja en las manos, con unos cuantos cilindros como el que tenía antes, y más cuencos con comida esponjosa. Se inclinó sensualmente delante de él, contorneando las caderas, y dejó sobre la mesa baja el contenido de la bandeja.

- ¿Deseas alguna cosa más? - le susurró con voz musical la mujer - ¿Más cerveza? ¿Comida? ¿Sexo?


- ¿Sexo?


- Claro, estás en el Vingólf.


- ¿Contigo?


- O con cualquiera de mis hermanas…


- ¿Hay más?


- Muchas…

No sabía que elegir. Tenía algo de hambre, y la cerveza le apetecía mucho. Pero también hacía tiempo que no veía una mujer así, y menos desnuda… estaba indeciso.

La indecisión le duró una milésima de segundo. Alargó su mano para acariciar el pecho de la joven y…

- Olaf!!


- ¿Eh? ¿Cómo?


- Olaf, ¿estás bien?


- ¿Qué?


- Espera, no te muevas… tienes una flecha clavada en el costado


- Eric… ¿Dónde está la mujer desnuda?


- ¿Qué mujer?


- La que traía la cerveza…


- Macho, tú deliras


- Que no… que había una valquiria desnuda… y me traía cerveza… me dijo que estaba en el Vingólf.


- Claro, y ahora me dirás que viste a Odín


- No, a Odín no le vi…


- Y a los gigantes de hielo… ¿Los viste?


- No…


- Pues si no viste a Odín ni a los gigantes de hielo, en menuda mierda de Valhalla has estado…


- Pero había unos tíos pegando patadas a una bola en una pradera… y había cerveza… y se estaba tan a gusto…


- Te veo bien. Así que te dejo aquí un rato solo, ¿vale? Parece que ya hemos tomado esta aldea… voy a ver si saqueo un poco por los dos… y déjate de valquirias… ¿Cómo vas a entrar tú en el Valhalla? Ya nos lo contó padre… sólo los guerreros más valientes van al Valhalla a reunirse con Odín, para la lucha final con los Gigantes de Hielo… para el Ragnarök… y tú todavía no has matado a nadie…

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Otra cosa. No suelo acompañar a un relato con nada, pero en esta ocasión me ha venido a la memoria un vídeo un poco bestia que trata sobre el paraíso… más o menos. Aviso que puede herir susceptibilidades

Obama está de moda. Obama es noticia. Todo el mundo habla de él y del cambio, casi revolución, que supondría su elección para la casa blanca. Y yo he matado al candidato, por lo menos en este relato. Creo que es algo posible… y no soy el único. Joaquín Ricarte Aventín, en su blog Todo lo que sube baja, escribió el 29 de agosto una entrada titulada: Cuatro razones para pegarle tres tiros a Obama. Vienen los cuatro jinetes del Apocalipsis, en la que se hacía eco de la opinión de muchos blogueros norteamericanos y en la que me he basado para el relato. ¿Qué tiene esto que ver con el tema que nos proponía Ana esta semana? Casi nada… digamos que Obama es poco esotérico (aunque si sale elegido podría considerarse como un truco de magia). Eso sí, podríamos decir que la inspiración me vino de una manera un poco mística.. Por cierto… ya sé que había dicho que esta semana cambiaría un poco de registro… pero es que no he andado con tiempo. Espero que os guste.

- Cariño… ¿Eres tú?


- Sí


- ¿Y cómo lo sé?


- ¿Quieres que te diga dónde tienes ese lunar que me vuelve loco?


- Vale, vale, eres tú… ¿Cómo es eso?


- ¿Sabes cómo es Guantánamo? Pues muy parecido… bueno, a lo mejor aquí son un poco más duros… pero tenemos un mono naranja igualito…


- ¿Estás bien?


- Bueno… a ratos…


- ¿Cómo se te ocurrió matar a Barack Obama?


- Era mucho dinero, cariño… pusieron encima de la mesa diez millones de Dólares… y otros veinte al terminar el trabajo…


- ¡Treinta! Una barbaridad… pero era Obama… era la esperanza para mucha gente… ¡Pero si hasta tú votaste por él en las primarias!


- Es que no fue nada personal… eran treinta millones de dólares… y un trabajo fácil… sólo había que matar al candidato antes de que fuera presidente…


- ¿Quiénes lo ordenaron?


- No lo sé… quería cambiar muchas cosas, muchos de los que antes ganaban saldrían muy perjudicados. Eso son poderosos enemigos… los fabricantes de armas, las aseguradoras médicas y los fabricantes de medicamentos… las petroleras… hasta los fabricantes de coches le tenían miedo…


- Ya…


- Supongo que entre todos treinta millones de dólares era calderilla…


- ¿Cómo lo hiciste?


- Con tanto dinero se pueden comprar unos juguetes impresionantes… de mi etapa en la Agencia conocía a unos cuantos ingenieros sin escrúpulos… hacerme con un rifle de mira telescópica accionado por control remoto no fue complicado. El problema fue que trabajara en frecuencias a las que no llegaban los inhibidores… aunque eso lo resolví de una manera, digamos, más tradicional… ya sabes… un módem enganchado a un teléfono… ja ja… con eso no contaban. Tenía un refresco de imagen de un segundo, pero durante el discurso no se movía demasiado, así que… fue sencillo…


- ¿Entonces qué pasó?


- Pasó lo que tenía que pasar…


- ¿Y el dinero?


- Lo que me sobró de los diez millones lo escondí en un lugar seguro…


- ¿Dónde?


- …


- ¿Cariño?


- …


- Señora… lo he perdido…


- Tráigalo de vuelta otra vez…


- Frank… ¿Está ahí?… Frank… si estás ahí… ¡manifiéstate!… Frank… vuelve de entre los muertos… Frank ¡manifiéstate!


- ¿Está? Dígame que está… usted es la medium… ¡Haga que vuelva!


- Lo siento señora… se ha ido… para siempre…


- ¿Para siempre? No puede ser… yo.. yo… no puedo quedarme sin saber donde está el dinero…


-Y lo que es peor… ¡yo me he quedado sin que ustedes se dieran el ultimo achuchón!

Tomando prestada la costumbre de nuestro querido amigo Escocés, os pongo una canción como banda sonora… obviamente, no podía ser otra…

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Etiquetas: Barack Obama, relato, Asesinato

Si te asustas con facilidad es mejor que no leas este texto. El señor Danny McHill ha definido mi relato, en el foro del Club, como un capítulo de la mítica serie de televisión Amazing Stories, conocida aquí como “Cuentos asombrosos”. Y es todo un halago, porque los guiones los firmaba el mismísimo Steven Spileberg, uno de los mejores contadores de historias que conozco. Yo no diría tanto, la verdad. Pero algo de cuento asombroso sí que tiene. Sobre todo por como ha sido escrita: Me vino la inspiración corriendo en la cinta y, nada más llegar del gimnasio, me puse a escribir como un loco. Me salió así (excepto alguna sabia corrección de los compañeros del club). Espero que os guste.

Llaman a mi puerta con dos golpecitos breves, casi tímidos. Como pidiendo perdón por interrumpir mis pensamientos. Sé quien es. He estado pensando en él todo el día, desde que me llamó por la mañana por teléfono… ¿Cómo será? ¿Nos llevaremos bien? No lo sé. La voz al otro lado del auricular era neutra, sin entonación. No me permite adivinar nada más que se trata de un señor, posiblemente mayor.

Abro la puerta de mi ático.

Es un hombre alto y delgado. De tez blanca y ojeras oscuras enmarcando unos ojos hundidos y fríos. Los labios finos, casi morados, en un rictus de solemnidad apenas se mueven para decir:

- Buenas tardes. Soy el señor John Moreau… vengo por lo del anuncio. – Y me enseña el periódico doblado que traía en la mano.


- Sí, pase, pase por favor.

Me acompaña al salón. Está un poco destartalado. Apenas una mesa y un sofá que un amigo desechó por viejo pero que a mí me vale. No tengo tele, pero si unas cuantas estanterías repletas de libros. Me encanta leer.

- Este es el salón, claro – Le digo – No es gran cosa, pero las vistas desde la terraza son imponentes


- Ya veo. ¿Mi habitación, por favor?


- Acompáñeme… éste era mi estudio antes… aquí estaba escribiendo mi última novela… bueno, la primera en realidad… Quiero ser escritor, pero me he quedado atrancado. Me temo que tengo el mal de la página en blanco ¿Sabe?. En fin, he sacado mis cosas y le he puesto una cama. Es cómoda. Y la mesa de escribir… se la he dejado. No le importa… ¿Verdad?


- No. De hecho me viene bien. Yo también soy escritor – Y da unas palmadas al maletín enorme y de color negro que lleva todavía en la mano y que no había llamado mi atención hasta ese momento.


- ¿Su portátil?


- No. Yo soy de la vieja escuela. Uso una máquina de escribir.


- Que bien, un escritor ¿Ha escrito algo que yo conozca?


- Lo dudo.


- Entiendo… acompáñeme a la cocina… le enseñaré cuales son sus estantes…


- No se moleste. No cocinaré.


- Ya… esto… bueno, la nevera se suele congelar a menudo, así que sólo la uso para la cerveza…


- Yo no bebo.


- Ya…


- No me interprete mal. He venido a hacer mi trabajo. Nada más. Estaré sólo el tiempo necesario para terminarlo y luego me marcharé. La señal eran tres meses por adelantado, ¿Verdad? Aquí lo tiene. Espero que no le importe que se lo dé en metálico y en billetes tan grandes…


- No… no hay problema…


- Ahora querría pedirle que me dejara a solas. Tengo cosas que hacer…


- Como quiera, John…


- Señor Moreau estará bien.


- Como guste, señor Moreau…


- Sólo una cosa más… soy muy celoso de mi intimidad. Le rogaría que de ahora en adelante, mientras yo viva en esta casa, no entre en mi habitación bajo ningún concepto…


- Descuide.

Y cierra la puerta de su habitación en mis narices. Le escucho trajinar en el interior. Mueve la cama y oigo el inconfundible crujido de la silla que yo usaba para escribir al sentarse. Luego unos segundos de silencio y después…

Tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac…

La máquina hace un ruido infernal que se escucha en toda la casa. Me voy a la cocina y abro la nevera. Una cerveza me ayudará a relajarme. Desde luego nunca me habría imaginado que mi compañero de piso sería así. Y, sobre todo, que fuera también escritor y tan trabajador. Abro el libro que estoy leyendo pero me resulta imposible concentrarme.

Tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac clinck raaaaaack


tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac tac…

Se pasa así toda la noche.

El día siguiente.

Una semana.

Es insoportable. Y lo curioso es que no parece que el señor Moreau salga de la habitación. No lo hace mientras yo estoy en casa y no encuentro ninguna huella de su paso si lo hace mientras yo no estoy. Sólo parece escribir. Alargo el día en la oficina para no llegar a casa hasta que sea inevitable. Vuelvo a usar tapones para los oídos, para poder dormir algo. Incluso paso alguna noche en el sofá de algún amigo… todo con tal de alejarme del ruido de la máquina de escribir. No puedo irme de mi propia casa, y debería echarle… pero es que necesito el dinero. La maldita hipoteca…

En eso pienso mientras subo por la angosta escalera. El ascensor se ha estropeado otra vez, y eso que es nuevo. Pero en estos edificios antiguos las cosas parecen estropearse más fácilmente. Mientras abro la puerta del piso hay algo que me resulta raro.

No se escucha nada.

Entro en casa y me doy cuenta de que la puerta de la habitación del señor Moreau esta entreabierta. No puedo evitar mirar con curiosidad al interior. No se ve nada.

- ¿Señor Moreau…? ¿Está usted ahí?

Nada.

Empujo la puerta un poco más y la luz del pasillo entra en la habitación. Está vacía. La cama hecha, juraría que sin usar. La mesa de escribir está movida de sitio y, encima, hay una máquina de escribir negra, una Underwood five antigua, metálica y enorme. Justo al lado hay un taco de folios mecanografiados no demasiado grueso. Sigo, como petrificado, en el quicio de la puerta, sin atreverme a pasar.

- ¿Señor Moreau? – Repito más alto. Pero no obtengo ninguna respuesta.

Me acerco a la mesa y acaricio las teclas de la máquina de escribir. Parece mentira que esa máquina tan hermosa produzca ese ruido tan infernal. Sin poder evitarlo poso la mirada en el taco de folios. La primera página sólo tiene escrito el título:

La Muerte.

por John Moreau©

El título pica mi curiosidad. No puedo evitar pasar la página y empezar a leer.

“Llaman a mi puerta con dos golpecitos breves, casi tímidos. Como pidiendo perdón por interrumpir mis pensamientos. Sé quien es. He estado pensando en él todo el día, desde que me llamó por la mañana por teléfono… ¿Cómo será? ¿Nos llevaremos bien?”

Me asusto. Esto lo he pensado yo. Son mis propios pensamientos. Paso un taco de hojas al azar y vuelvo a leer.

“Me acerco a la mesa y acaricio las teclas de la máquina de escribir. Parece mentira que esa máquina tan hermosa produzca ese ruido tan infernal.”

Es imposible que haya podido escribir lo que yo iba a pensar momentos antes de empezar a leer. Tiene que haber algún error. Me voy a la última hoja y leo.

“Una sombra alta y delgada aparece en el marco de la puerta. El contraluz impide verle el rostro aunque yo sé quien es. Es el señor Moreau. Y parece más grande que el primer día que le vi. Se detiene a un metro de mí, casi sin hacer ruido.

- No ha cumplido su palabra y ha invadido mi intimidad. - Dice el señor Moreau - Creo que es hora de terminar el trabajo. – Y saca un cuchillo de entre sus ropas.

Y entonces se produce la tragedia”.

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