El oficio más antiguo del mundo y la economía.

“Las españolas vuelven a los prostíbulos. La crisis empuja a muchas mujeres a volver a un oficio copado por extranjeras. Los precios se derrumban y el cliente es más vejatorio y exigente. Una madame -o mami, en jerga más actual- presenta a la chica como Ana. Es muy joven, guapa, de aspecto poco artificioso. Viste la camiseta de la selección nacional de fútbol y un tanga. “Es natural, cercana, es lo que tienen las señoritas españolas”, dice su madame. Ana tiene una mirada mortecina y una sonrisa suave cuando da dos besos al cliente. Dice que lleva muy poco en el negocio, que acaba de empezar. Es de madrugada. Ella ejerce de prostituta en una casa-club de teórico alto nivel, muy conocida en la costa mediterránea. Está a medio camino entre un local y un bajo. Es un formato en alza. Son espacios personalizados. Algunos cobran unos pocos euros la hora; otros, unos 150 o 200 euros el servicio. Pero unos y otros, en tiempos de mayor bonanza económica, habrían sido mucho más caros. Al invitado le recibe una mujer madura. Hace sentar al cliente y tomar una copa y empiezan a desfilar mujeres, no demasiadas, las suficientes para que las recuerde. Algunas casas-club tienen horario de 24 horas y despiertan a las chicas cuando hay faena. El horario diurno facilita que el cliente acuda a la hora de almorzar; la discreción, la atención de la madame y diferentes ofertas especiales -a partir de 20 euros- han hecho que se mezclen los tipos con corbata y los que llevan mono de taller. Las casas de citas y locales de este estilo se multiplican sin regulación. Las chicas nacionales destacan. Se las muestra como atracción.

El País“.

Etiquetas: erotismo, sociedad

El miedo al vacío.

“La Tierra, ‘a vista’ de extraterrestre. La sonda Deep Impact, de camino a su nueva misión, toma imágenes de nuestro planeta desde una distancia de 50 millones de kilómetros. La nave espacial automática Deep Impact, que ya cumplió su misión principal en el cometa Tempel 1 y que se dirige ahora a otro objetivo celeste, ha aprovechado su trayectoria para tomar imágenes del sistema Tierra/Luna que, una vez montadas en una secuencia, componen un video inusual. Nuestro planeta y su satélite natural, que se cruza por delante, se ven en ese video como podría verse desde una nave extraterrestre que pasase por las cercanías, explica la NASA. Pero además, las imágenes, afirman los expertos, pueden servir para calibrar observaciones de planetas extrapolares en el futuro, cuando haya telescopios capaces de ver la superficie de esos mundos lejanos. Los océanos y los continentes terrestres reflejan la luz solar de manera distinta, y en otro planeta pudiera suceder algo parecido. “Hacer un vídeo de la Tierra de tan lejos ayuda en la búsqueda de otros planetas que pudieran albergar vida en el Universo haciéndonos comprender como sería nuestros ojos y a esa distancia un planeta alienígena como la tierra” asegura el astrónomo de la Universidad de Maryland, Michael A’Hearn, principal investigador de la nueva misión de la Deep Impact.

El País“.

Etiquetas: tecnologia, ciencia

¿Un mundo sin petróleo en diez años? Imposible.

“Gore propone que EE UU prescinda del petróleo en una década. El ex candidato demócrata compara el desafío del cambio climático con la llegada del hombre a la Luna. El ex vicepresidente de EE UU y premio Nobel de la Paz, Al Gore, ha presentado hoy (madrugada en España) un ambicioso plan medioambiental para que en un plazo no superior a 10 años el 100% de la producción eléctrica de Estados Unidos provenga de energías renovables, y no, como en la actualidad, de combustibles fósiles como el petróleo. Gore, que ha expresado en público su respaldo al candidato demócrata Barack Obama y cuyas opiniones nunca caen en saco roto en Washington, ha comparado el desafío que supone el cambio climático para las sociedades modernas con la llegada del hombre a la Luna hace cuatro décadas: “Debemos empujar a nuestra nación para alcanzar un nuevo objetivo que cambiará la historia”, ha dicho Gore. “Una vez más tenemos la oportunidad de hacer que la humanidad dé un paso gigante”. El director de Una verdad incómoda, el premiado documental que avisa de la magnitud del desafío al que se enfrenta el mundo en las próximas décadas, ha dicho que no tiene sentido, por ejemplo, que Estados Unidos pida prestado dinero a China para consumir petróleo de Oriente Próximo, una actividad que contribuye decididamente al cambio climático.

El País“.

Etiquetas: sociedad

La enésima disculpa del Padre de la Iglesia católica. No eran ni son tan buenos, el ejemplo de la bondad predicada.

“Una multitud de jóvenes recibe al Papa en Australia. Benedicto XVI llega en barco a los actos del Día de la Juventud en Sydney y elogia la actitud del Gobierno con los aborígenes. Benedicto XVI se ha unido hoy en Sidney a los cientos de miles de jóvenes que participan en la Jornada Mundial de la Juventud, que comenzó ayer con la Eucaristía inaugural que presidió el cardenal arzobispo de Sidney, George Pell, y a la que asistieron más de 140.000 personas. Tras una breve acogida con danzas y cantos tradicionales por parte de aborígenes, se ha embarcado en el yate Sydney 2000 para dirigirse hasta el muelle en el que ha dado la bienvenida de los jóvenes. Al finalizar la celebración, Benedicto XVI se trasladará hasta la residencia de la Catedral de Santa María de Sidney. Previamente, Benedicto XVI ha mantenido una reunión privada con el primer ministro australiano, Kevin Rudd, y el gobernador general, Michael Jeffery, jefe del Estado y representante de la Reina de Inglaterra.

El País“.

Etiquetas: sociedad

“Un empleado de Ascó llevó una partícula radiactiva en el zapato. No es el arranque de los Simpson. Ocurrió el 30 de noviembre pasado, en la central nuclear de Ascó (Tarragona). La central había sufrido días antes una fuga radiactiva de la que oficialmente nadie se había percatado. Y ese día “se detectó una partícula en el zapato de un trabajador que había trabajado en la zona de penetraciones de vapor principal”, según el acta de la inspección que el Consejo de Seguridad Nuclear (CSN) realizó en la central a principios de mayo y que acaba de hacer pública. El suceso, como la fuga, no fue notificado al inspector que el CSN tiene en la planta y que tampoco detectó nada raro durante meses. La fuga, que según el Consejo no tuvo impacto sobre la salud ni el medio ambiente, sigue coleando. La central tenía previsto conectarse a la red ayer -lleva parada desde el 10 de junio para limpiar la radiación que quede en el interior-. Pero un fallo en una junta, según un portavoz, retrasó la operación. “Se conectará un día de estos. No ha pasado nada importante”, señaló este portavoz de la Asociación nuclear Ascó Vandellòs (ANAV), la empresa propiedad de Endesa e Iberdrola que gestiona las nucleares que hay en Cataluña. El 28 de junio, otro fallo ya retrasó la conexión a la red eléctrica. Cada día que pasa es clave, ya que la compañía deja de ingresar unos 600.000 euros. Aunque la parada de Ascó sigue lejos de la de Vandellòs II, que en 2005 estuvo seis meses parada por orden del CSN.

El País”.

Etiquetas: sociedad

Futura reducción de armas en Estados Unidos.

“Los programas armamentísticos de Boeing y Lockheed peligran con Obama y McCain. La industria armamentística estadounidense aguarda impaciente los resultados electorales de noviembre, cuando los candidatos a la presidencia Barack Obama, por el Partido Demócrata, y John McCain, por el Partido Republicano, tomarán el timón del país. Aunque ambos difieren sobre la cuestión iraquí, invasion que rechazó el senador demócrata, ambos coinciden en que incrementarán el gasto militar y en que desconfían de los programas más costosos de las dos grandes compañías del sector, Boeing y Lockheed Martin, informa Bloomberg. Las inversiones podrían recortarse en proyectos emblemáticos como el avión multifunción F22 ‘Raptor’ de Lockheed Martin y el Sistema de Combate del Futuro de Boeing, valorado en 159.000 millones de dólares. Frente a la ‘guerra tecnológica’ propuesta por ambas multinacionales, inspirada en la tradición y en la Guerra Fría, McCain y Obama apuestan por equipar a Estados Unidos de armamento mejor preparado para combatir en guerras poco convencionales donde las guerrillas y el terrorismo cobran protagonismo. Es decir, equipamiento para combates como los que se libran hoy en día en Irak y Afganistán.

El Mundo“.

Etiquetas: sociedad

Tudela de Navarra. En tres horas y tres cuartos desde Burgos. Desconozco la velocidad punta de la máquina. El Talgo carece de electrónica. Sus puertas son manuales. Los asientos se comprimen. El Talgo fue la mayor tecnología ferroviaria en época tardofranquista. Ahora, cualquier usuario del Talgo tiene la sensación de estar utilizando territorio obsoleto. Mañana cogeré otro Talgo a la misma hora que he dejado éste hoy.

Son las dos y cuarto. He tenido que tirar del equipaje a todo meter. Los altavoces han anunciado la parada cuando el vagón estaba prácticamente detenido. Una bocanada de sol encabritado es lo que he recibido al poner los pies en tierra. Ha sido como si me echara su aliento el fuego. El lado opuesto de anteayer, cuando me vio llegar la ciudad de Burgos.

Desde la estación hasta mi alojamiento, he visto más chicas guapas que las que se me han puesto delante en Segovia durante dos días (las extranjeras no cuentan). En lo que llevo de viaje, las mujeres más guapas que he visto son las de Palencia, una circunstancia que depende mucho del azar.

En una fachada de la Catedral de Tudela, la de la Plaza Vieja. Hay que tener en cuenta que estamos en un pueblo, aunque Carlos III el Noble me recuerde en esta misma plaza que le otorgó a Tudela el título de ciudad en el año 1390. Mi estimado arco de medio punto se presenta afiligranado, con hojarasca, sin narrativa. El tímpano está vacío, con la porosidad de su lasitud. Las jambas se quejan de unos capiteles muy erosionados, tan erosionados que parece que unas tenazas les hubiera repartido pellizcos. Un aldeano se afianza a un monstruo con cuerpo de perro. Su boca abierta es enorme. No le falta ningún diente. Un señor y su hijo arrodillado, casi en cueros, miran aterrados un horizonte tenebroso e imaginativo.

La fachada de la calle Roso es una maravilla. Pese a que carece de tímpano, su arco esta repleto de relieves muy bien conservados. Escucho un traqueteo acompasado de dos maderos sobre mi coronilla. Se trata del habla de una cigüeña. La ventolera que hace sopla sus plumas, una ventolera cuyo refresco agradecemos todos. Los maravillosos relieves de esta portada. Un ejército de diablos ocupa la parte derecha de la arcada. Abrasan en sus calderas, a pares, a distintas personas. Las llamaradas serpentean. A un apesadumbrado señor le introducen un hierro por la boca; a otros, aceite de ricino; a otro, un enorme martillo le da por la rabadilla; a una mujer en cueros, dos bichos le cuelgan por las tetas, por los pezones que muerden. La mitad izquierda de la portada informa en sentido contrario. Santos, reyes y curas muestran su formalidad normal.

No defrauda el Claustro de la Catedral. Sus capiteles no sólo narran lo religioso, sino que te cuentan lo cotidiano de la Edad Media, debajo de sus arcos recios, encima de sus columnas poderosas.

En la calle Portal, camino del río, me tropiezo con una iglesia románica, la Iglesia de la Magdalena, del siglo XII, con la narrativa entera de su arco en la fachada. Está cerrada. Arriba del todo, fuera del arco, un demonio cornudo muestra su largo vergajo, su glande descomunal. Se trata de un demonio tan gamberro que lo omiten los anales y demás manuales de Arte.

Detrás de esta iglesia jacarandosa, se halla un puente sobre el río Ebro. El Ebro, ya estoy un poco más cerca de casa. Y de nuevo el recuerdo de los franceses napoleónicos. Un enlucido dice que el quinto ojo donde se encuentra fue volado por los tudelanos cuando hicieron frente a las tropas gabachas el 8 de junio de 1808.

Mirar hacia abajo en medio del puente, con esta ventolera que no deja de azotarte y desequilibrarte, no sólo produce vértigo, sino el miedo atávico de figurarse en el centro del anchísimo caudal del río, sin hacer pie, movido como un trapo roto por los multiformes remolinos del color de la arena, por una ondulación tan quebrada y profunda y fría, que uno los considera peores que las fauces del mismo infierno. Mucha gente ha sufrido esa muerte engullida, y terrible, de río. El Ebro, con su retahíla de regiones que se tiran de los pelos mutuamente por la obtención de su agua arenisca.

Estoy en el centro del puente del río Ebro, en Tudela. Vuelvo sobre mis pasos con el sol de cara. En la cima de una empinada colina, un Cristo sin pasiones, reposado, bendice el pueblo. Sólo veo la sombra de su silueta con este sol aventado que ciega los ojos y agita un poco las conciencias.

Mañana, más cerca de la noche que de la tarde, volveré a pisar mi casa. Lejos queda ya Santiago de Compostela, el inicio de esta larga ruta. Santiago de Compostela. Mi Santiago de Cela y Valle-Inclán. La Santiago del apostol omitido.

Etiquetas: dias

Marte y el año mágico de 2035.

“ENTREVISTA CON EL DIRECTOR DE LA ESA. “No llegaremos a Marte antes de 2035″. A Jean-Jacques Dordain se le iluminan los ojos cuando sueña en voz alta con el día en que un astronauta europeo pise la superficie rojiza de Marte. Desde 2003, este afable ingeniero francés lleva en sus manos las riendas del programa espacial europeo, y está convencido de que los ciudadanos del Viejo Continente pueden sentirse muy orgullosos de los grandes éxitos que Europa ya ha logrado en la conquista del cosmos. Esta semana, Dordain ha visitado Madrid para participar en un debate organizado por la Asociación de Amistad Hispano-Francesa, y encontró un rato para charlar con elmundo.es sobre el pasado, presente y futuro de la Europa espacial.

Pregunta.- ¿Está el proyecto espacial europeo en el lugar que le corresponde, o estamos más atrasados de lo que le gustaría?

Respuesta.- Depende del campo al que se refiere. En el ámbito de la investigación científica sobre el Sistema Solar, así cómo de los problemas medioambientales de la Tierra, Europa está en una posición de liderazgo. Hemos lanzado el mayor satélite jamás construido para estudiar el medio ambiente, el Envisat, y a partir de este año, lanzaremos de forma anual una nave dedicada a diferentes aspectos medioambientales. Esto es fundamental para la exploración del cambio climático. Además, Europa también es líder en el aspecto comercial del espacio, sobre todo en lo que se refiere a los servicios de lanzamiento y las telecomunicaciones. Arianespace tiene más del 50% del mercado de servicios de lanzamientos y nuestra industria espacial de telecomunicaciones tiene el 40% del mercado, lo que nos convierte en líderes. Tenemos operadores fantásticos, como Eutelsat e Hispasat en España, que son de primera categoría mundial.

P.- Sin embargo, aún nos falta la capacidad de enviar a nuestros propios astronautas al espacio.

R.- Efectivamente. Yo diría que los dos campos en los que Europa está más astrasada en el uso de tecnología espacial son, en primer lugar, todo lo relacionado con la defensa y la seguridad, y en segundo lugar, la exploración humana del espacio. Todavía dependemos de vehículos estadounidenses o rusos para enviar a nuestros astronautas al espacio, así que esto es algo en lo que podemos y debemos mejorar.





El Mundo“.

Etiquetas: tecnologia, ciencia

Fuga de abejas y terror.

“A la caza de 12 millones de abejas. El camión que transportaba los insectos a través de Canadá sufrió un accidente dejando en libertad buena parte de la carga. Un camión que circulaba cargado con 330 cajas de abejas por una de las carreteras más importantes de Canadá sufrió un accidente el lunes, por lo que aproximadamente 12 millones de abejas quedaron libres. El vehículo transportaba los insectos de vuelta a una explotación apícola en la provincia de Notario, después de que las abejas hubieran sido utilizadas en Nueva Brunswick para polinizar cultivos de arándanos. Tras el suceso, expertos apicultores intentan recuperar los 12 millones de abejas antes de que estas se dispersen por el campo y encuentren un nuevo hogar en el hueco de algún árbol o en otra zona protegida. Sin embargo, las posibilidades que tienen de sobrevivir si no son recuperadas son reducidas.

El País“.

Etiquetas: sociedad

Una hora y cuarenta y cinco minutos en llegar a Burgos desde Segovia. La velocidad punta de la máquina ha sido de 200 kilómetros hora. El salir del tren me recibe con un frío que pela. Estoy con manga corta. Castañetean mis huesos en pleno verano. El airazo es insufrible. Busco rápido la chaqueta del chándal, que nuevamente me hace el apaño.

Dejo las cosas en mi alojamiento. Salgo. Son las once de la mañana. Un par de rectas y llego al río Arlanzón. Se ve muy cerca el Puente de Santa María, donde el Cid se santiguó al salir de Burgos. El río Arlanzón es muy estrechillo, muy nervioso y cristalino, y cubre, como mucho, hasta las rodillas. Dan gusto presenciar sus cantos rodados y la velocidad postinera de su curso. El río lleva un agua peleona, como la nieve, que te fustiga con sólo imaginar rozarla. El airazo que me toca tiene mala encarnadura. Es de los que clavan y zumban en los oídos. La manga larga me libra del temblor. Aunque el Arco de Santa María, a mi derecha, con fachada del siglo XVI, lo preside la Virgen, las demás hornacinas las ocupan las manos que exhiben con orgullo sus espadas, las mismas que cortan en el menor descuido, incluso a sus dueños. Estamos en Burgos: las armas.

El Arco de Santa María tiene interior. Es un recinto en que rigieron leyes desde el siglo XIV. En la Sala de Poridad, protegida por un manto de terciopelo rojo y una funda de cristal, centellea la Tizona, una de las hermosas espadas del Cid. Su hoja me parece muy renegrida. Mejor no pensar en la memoria de su sangre. Un poco más abajo se enseña uno de los huesos del antebrazo del Cid, ese esforzado hombre tan cantado y que tanto ruido hizo en su tiempo.

Al salir del Arco te topas con la Catedral, con una cáscara a medio camino entre el blanco pastoso y el gris que deja el polvo. Paso de largo. Mis ojos ya la acariciarán con tiempo.

Desde un costado de la Catedral, desde la Plaza de Santa María, bajo por la calle de Santa Águeda, o de Santa Gadea. La planta de los pies nota el rebozado de los cantos rodados, con lo que parece que uno anda descalzo. La iglesia de Santa Gadea. Un humilde y estrechito arco gótico. Y una placa que te recuerda el episodio que tuvo lugar en esa misma iglesia cuando era románica, el episodio en que el rey Alfonso VI juró al Cid no haber participado en el asesinato de su hermano Sancho. Qué cosas. Un rey rebajándose a un infanzón. Lo que mueve el interés por tener de tu parte a los valerosos que te benefician. Entro. Su interior está celebrando un casorio, todo lleno de gente endomingada. Por no molestar, salgo despavorido.

Vuelvo sobre mis pasos. Detrás de la Catedral está la Iglesia de San Nicolás, del siglo XV. La están cerrando. Son las dos de la tarde. Vuelvo a mi alojamiento.

Caminando por la tarde. Cambiando el rumbo. No cruzo el río. Desde mi alojamiento me dirijo al Monasterio de las Huelgas Reales. El aire de agua me ha obligado a cargar con un paraguas. Las nubes negras se estiran. Parece que se comen unas a otras. Llego a las Huelgas. Me he pegado un buen pateo. Y resulta que está cerrado desde este mismísimo momento, cuando son las cinco y media. Mal amén. Mañana se me acumula el enjambre. Regreso, desde el extrarradio, al centro de la ciudad. Gran silencio por la Avenida del Monasterio de las Huelgas. Terreno llano. Menos mal.

De nuevo en Santa Gadea. Y de nuevo otro casorio.

—… Os bendiga. En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Podéis ir en paz —dice un cura.

He llegado al final. Ha faltado poco para que vuelva a salir despavorido. Bueno, he llegado casi al final. Se monta en un estrado una chica muy peripuesta, que sermonea y les da la enhorabuena a los novios de los que, según dice, sabe que se quieren muchísimo. Su voz queda entrecortada, emocionada, gimoteante. Empieza a salir la gente. Espero que desalojen.

Pequeñito el templo de Santa Gadea. Una sola nave. Una pila bautismal románica, debajo de caravelas y cabezas con su carne pertenecientes a ángeles infantiles. Salgo. He ido tan a lo mío que ni me he fijado en la novia.

Vuelvo a San Nicolás. Construcción del siglo XV sobre una anterior románica. Su tímpano gótico, bastante vacío, muestra un santo mártir que carga con su cabeza decapitada sobre el costillar, escena que me recuerda a los dibujos animados de la infancia, a aquellos fantasmas que cargaban con su cabeza de la misma manera. Colosal la “Tabla del juicio final”, una pintura presidida por un Cristo Juez y una Virgen que se agarra un pecho desnudo. No sé si hay más Vírgenes que muestren su desnudez. Debajo, partidos por una balanza, ángeles y demonios escoltan a su séquito de personas que esperan a que se les pase por la balanza del bien y del mal. Las personas que presentan los demonios están en pelota picada; las de los ángeles, con un velo que cubre sus vergüenzas.

Harto de tanto zumbido gélido y de tanto caminar, vuelvo a las cuatro paredes que me acogen, donde transcribo las presentes líneas. Ya son las nueve y cuarto. Por hoy ya está bien. Dejemos descansar a la libreta.

Etiquetas: dias

Más avances en la medicina.

“Nace el primer bebé libre del mal de Huntington que portaban sus padres. El logro se ha obtenido en un hospital sevillano gracias a un sistema de diagnóstico prematuro. El Hospital de Osuna de Sevilla ha acogido recientemente el nacimiento del primer bebé andaluz que ha nacido libre de la enfermedad de Huntington que portaban sus padres, gracias al uso del Diagnóstico Genético Preimplantatorio (DGP), técnica de la que ya se han beneficiado en la sanidad pública andaluza un total de seis niños con diversas patologías desde junio de 2005.

La enfermedad de Huntington es una enfermedad degenerativa de tipo neurológico, progresiva, hereditaria y para la que no hay aún cura. Se caracteriza por la muerte de las neuronas, lo que provoca movimientos incontrolables y deterioro mental, entre otras disfunciones. Fuentes de la Consejería de Salud detallaron que el bebé, un varón que pesó al nacer 3,340 kg, se encuentra en perfecto estado. Además, resaltaron que los padres se acogieron a las prácticas de humanización al parto que la Junta viene impulsando, tales como la libre elección de las gestantes a decidir sobre la postura en que desean dar a luz o parir en posición horizontal o vertical.

Noticias de Álava“.

Etiquetas: tecnologia, ciencia

Segundo día en Segovia. Por la mañanica fresca, recorro toda la hilera del Acueducto. Unas nubes salpicadas en el cielo permiten la agradecida sensación del agua fría. Sentado en una piedra, cuando escribo este párrafo, un gorrión no deja de esponjarse las plumas y de cantarme el cante hondo de su vida. Ayer se discutió con una paloma.

En la Calle de Almira ha golpeado mi olfato cierto maridaje de chotuno. Mis piernas son rápidas. Salvan pronto los caminos. Con todo lo que llevo andado desde que salí de Barcelona, cuando sólo me quedan dos ciudades que recorrer, tan sólo noto en una pantorrilla, a veces, un liviano calambre.

Llego a la última arcada romana, de apenas un metro de altura. Incluso la última arcada tiene el acceso preparado para que sea cruzada, un cruce inviable, un cruce sólo hecho para las cuatro patas. No puede perderse la armonía del conjunto. A partir de aquí, continúa el Acueducto en forma de sencillo muro, a cada paso con menor altura, hasta que muere con tan sólo medio metro de altura y te presenta el canalillo por el que discurrió el agua de dos mil años, hasta mediados del siglo XX. Qué gran trabajo el de los romanos. Con razón se hizo la romanización.

Bajando por la Judería Vieja, con la muralla medieval a unos palmos como compañera, doy con la Puerta de San Andrés, de finales del XV. La literatura. En su interior, una placa nos recuerda al maravilloso escritor don Francisco de Quevedo de la manera que sigue:

“En esta ciudad, creados por el ingenio del más alto humorista, don Francisco de Quevedo, nació El Buscón don Pablos, espejo de pícaros y gran tacaño, y tuvo su escuela de ayunos El Dómine Cabra”.

El calificativo de humorista para Quevedo me retrotrae a mis tiempos de obrero en una fábrica de Cornellá de Llobregat, cuando el portero de la empresa, un viejo apunto de jubilarse, subiendo para casa un día, me hizo una pregunta:

—¿Sabes este chiste de Quevedo?

Quevedo como chistoso popular, cuando tras el Romancero gitano, es Quevedo quien tiene la poesía de mayor tensión sentimental.

P.D. Freno en este punto. Hoy el día ha sido movido. He de contar con pelos y señales lo que me encontré en el Alcázar. Y lo que luego viví camino de la tumba de San Juan de la Cruz, en las afueras de la ciudad. Y la tromba de agua que me cayó a la salida de la Catedral. Es tarde. He de cenar, ducharme y salir a la noche segoviana.

Mucho estoy dejando en la libreta, a la espera de mi regreso a casa, donde corregiré y ampliaré todo lo que el tiempo me ha obligado ha dejar sin transcribir.

Mañana, Burgos.

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La utilización de la religión como negocio.

“Las religiones ya son negocio. Se matan pollos mirando a La Meca y se ofrecen vinos sin fertilizantes en botellas nuevas - Judíos y musulmanes ya tienen dónde elegir en España. Empresas, departamentos de marketing, vendedores, al cabo, tienen algo de avanzadilla en el campo sociológico. El área de ventas de una gran multinacional del consumo suele saber más, o antes, de lo que ocurre en un país que cualquier sociólogo, antropólogo, político o estadista. Cuando otras religiones enseñan la patita en España, país monocultivo católico hasta hace poco, se abren llagas y debates a mansalva, pero mientras gobiernos, partidos y entidades descubren el fenómeno y se enzarzan en la polémica infinita, las empresas españolas están fabricando para ellos tantos productos como pueden. Algunas lo hacen desde hace años y otras se acaban de sumar. Se trata de un público fiel y dispuesto a pagar un extra por lo que ellos consideran un valor añadido. Algunas los venden para ese -por ejemplo- 1,5 millones de musulmanes que vive en España, o para los aproximadamente 40.000 judíos afincados en este país, pero otras muchas exportan a todo el mundo. Despunta el día y en el matadero de Lluís Pich se ponen manos a la obra. Sacrifican pollos tanto bajo el rito musulmán como por el rito judío. Al menos una vez por semana, el rabino se deja caer por Avitec, en Tarragona, para matar a los pollos cumpliendo la tradición alimentaria que marca la Torá o enseñanza judía (unas 300 aves con certificado casher o aptas a la semana). Del rito islámico se encargan matarifes musulmanes que matan al pollo mirando a La Meca y en nombre de Alá. Alla hu Akbar, Alla hu Akbar… El matarife lo dice tantas veces como pollos sacrifica: en un año, más de 1,5 millones de aves halal, es decir, que cumplen los preceptos de la sharía.

El País“.

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En Segovia. Buen viaje. En una hora y cuarto desde Palencia. La velocidad punta de la máquina ha sido de 201 kilómetros hora. El tren nos deja a las afueras de la ciudad. Es la estación del AVE. Veinte minutos en llegar a la ciudad en autobús. Y otros veinte, a pie, en tocar la Plaza Mayor, el lugar de mi alojamiento. Alemanes a mi vera. Aquí se ve otro tipo de turismo.

Comienza mi andadura. Desde la misma Plaza Mayor, donde está la Catedral, muy siglo XVI. Al instante se perciben la política y las armas. Camino del Acueducto, se frenan mis pies al encontrarse con la Iglesia de San Miguel. Unas letras rasgadas en la piedra te recuerdan lo que ocurrió en su atrio en 1474: la ciudad de Segovia proclamó reina de Castilla a Isabel la Católica.

Su fachada es renacentista. Nada que contar. Su piedra dorada recuerda la de San Segundo de Ávila. Entro. Su nave tiene forma de T. No es muy larga la iglesia. Ni muy elevado el nervio de la bóveda de crucería. A la derecha, en una capillita enrejada, vemos enterrado a Andrés de Laguna, el que fuera médico de Carlos V y del Papa Julio III. Murió en 1559, se conoce que acertando plenamente como médico. Su tumba se encuentra dominada por un relieve muy bien dibujado, un relieve de Cristo muerto, al que se le acaba de bajar de su cruz. Producen cierto sentimiento de lástima sus ojos cerrados. No doy con el atrio. Imagino que lo ha engullido el tiempo. Y a la salida me entero, gracias a una información pinchada por la Oficina de Turismo de la ciudad, que la iglesia que acabo de ver es toda entera del siglo XVI, una iglesia que sustituyó a la anterior, la que celebró a Isabel la Católica, y que se hundió en 1532. No se dice si con gente dentro.

La Iglesia de San Martín, por la cuesta abajo de Juan Bravo, tiene un lado porticado, con sus capiteles rutinarios y el polvo de sus siglos como costra. Tras una reja se ve una fachada románica, con su arco de medio punto y sus jambas negras y desnudas. Nada más.

En la Puerta de San Martín; o sea, en el espacio donde estuvo la Puerta de San Martín, una leyenda dice que los reyes de Castilla, antes de cruzarla, juraron guardar los fueros de la ciudad. Era la costumbre. Una cuestión de educación. Aquí se distingue cierto paisaje de tejados, con una loma de fondo, amarilla, donde se refleja el rasgado de la cebada.

Unos pasos más. El Acueducto. En una sombra de la Plaza del Azoguejo, verdaderamente se te ensanchan los ojos contemplando esta colosal obra romana. Uno no puede evitar imaginar esta ubicación estupenda en los siglos XVI y XVII, sus polvorientas capas, el ruido de los hierros en las bestias, en las manos de los hombres hampones, la rienda suelta del puterío, el amor al chollo de los pícaros. Cómo pasa el tiempo. El Acueducto. El gris de su granito picado padece una órbita mareada, lunática, producida por el alocado vuelo de cientos de golondrinas que pían frenéticamente, entusiasmadas por el sabor que les deja la boca llena de mosquitos.

Por la tarde. Le doy la vuelta a la Catedral de Segovia. Muy siglo XVI. Nada destacable en su exterior, sólo el ligero aroma de la piedra caliza, más que centenaria, trabajada a favor del dominio liso. No entro. Ya entraré. Prefiero buscar la fonda donde se hospedó Antonio Machado, hoy convertida en Casa-Museo para mitómanos. Hace un aire que reconforta en la sombra y que se transforma, en el sol, en caldo de sopa caliente.

Estoy frente a la casa donde se hospedó Antonio Machado. No entro. Me conformo con las fotos puestas en la entrada. Se ve que era una modesta pensión. Hoy sigue conservándose en blanco y negro, tal como la conoció el poeta de Campos de Castilla, que estuvo en Segovia en 1919 para ejercer como Catedrático de Lengua Francesa.

Yo sigo a lo mío. Bajando por esta recta, que tiene un nombre sugestivo, Calle de los Desamparados, no se me retira el eco de una mujer que, en su balcón, sigue hablando con su teléfono móvil. A esta mujer tan solo la viste un camisón rosa, unas piernas al aire, una de ellas flexionada, mostrando el redondo ángulo de su cacha.

—Yo lo respeto en el trabajo —dice un punto enojada—, pero no paso de ahí…

Pocos metros más abajo desemboco en lo mío, en lo que sabía que rondaba, una construcción románica, San Esteban, que tiene una esbelta y bonita torre, y un pórtico con arcos de medio punto tan consumidos por el aire viscoso, que en la narración de sus capiteles a duras penas se comprende a un macho cabrío que danza malamente, a un rastrillo que se agita en un pueblo triste. No entro. Esta iglesia tiene el acceso cerrado.

Aunque ya es tarde, uno no desea terminar la jornada de la libreta, el primer día de Segovia, sin echarle un vistazo, de lejos, al Alcázar. Sigo bajando. Y me topo con el jardín del Alcázar, y el Alcázar me lleva al castillo de mi infancia, el que dibujó Walt Disney. Mañana será otro día.

Subiendo en busca de la Plaza Mayor, me tropiezo con una torre mozárabe, con su ladrillo rojo, a la que se unen dos ábsides románicos. Esta construcción está adosada a una casa que tiene la siguiente leyenda en un cartel: “Amigos de la casa de la moneda de Segovia”. Qué ciudad. Aquí gotea la labranza de la piedra antigua por todos los rincones.

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Kosovo, ¿eterno enftrentamiento entre serbios y albaneses?

“KOSOVO, la herida abierta. A los tres meses de su controvertida independencia, kosovo continúa sumido en la crispación y el caos. El enfrentamiento entre serbios y albaneses no ha hecho más que cambiar de signo, y la Eulex, la misión estrella de la Unión Europea para garantizar su estabilidad, sigue varada por las disensiones internacionales. Álvaro Ybarra Zavala retrata para `XLSemanal´ las dos caras del nuevo país. El día de la independencia de Kosovo, el pasado 17 de febrero, un anciano albanés de Mitrovica se empeñaba en cruzar al sector serbio y, viéndose seriamente disuadido por la OTAN, se indignaba: «¿Pero qué independencia es ésta, pues?». Y es que las independencias, con su halo milagroso, son cosa tan colorista y mediática que pueden deslizarse fácilmente –más con artistas como Björk a la bandera– hacia la política friqui más que simplemente de salón. La realidad es que a uno le cambian la llave de casa, le dicen que fue adoptado, que la tal cuna era una filfa y que hay un nuevo país. Así de aperreados se han levantado numerosos ex yugoslavos durante años y ahora los serbios, especialmente los del nuevo Kosovo independiente. Pero, más que sin bandera, los conflictos dejan a gente de patitas en la calle. Hace ahora nueve años que la guerra se detuvo, viró sobre sí misma y las bombas de la OTAN y el saqueo y la deportación de albanokosovares llegaron a su fin. Pero antes de que estallara la paz llegó la victoria. En los ojos del joven Shpend, el triunfo eran llamaradas de legitimidad; días después, mientras desplazaba de sus puestos a los azarados médicos serbios en el hopistal de Pristina, se autonombró jefe de departamento. La victoria hizo irreconocible al amigo de noches de indulgencia en medio de la tragedia. Shpend venía a confirmar que las víctimas a veces no son mejores: sólo sufren. Y en aquella Yugoslavia envenenada de chauvinismo se vio que sólo conmovía realmente el sufrimiento de una de las partes: Belgrado departía muy `chic´ en sus terrazas, mientras Bosnia se desangraba y Kosovo lloraba; hoy, Serbia es la nueva víctima. «El nacionalismo es la ideología del tonto –dice la escritora croata disidente Dubravka Ugresic– simplifica mucho el mundo».

ABC, XLSemanal“.

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Una hora exacta me ha llevado el traslado de León a Palencia. La velocidad punta de la máquina ha sido de 160 kilómetros por hora. Llego a mi alojamiento hacia las once de la mañana. Descargo e inicio el tropel. En Palencia sólo voy a permanecer un día y una noche.

Me desplazo a la Colegiata de San Miguel, del siglo XIII, blanca y limpia como la Catedral de León, una iglesia donde según mis archivos se casó el Cid. Nada que atestigüe este hecho me encuentro en el gótico emplazamiento. Ahora bien, un señor, tan anciano como amable, me lo ha confirmado. Claro es, utilizando la lógica hay que imaginar que el Cid se casó ahí con su queridísima doña Jimena cuando el actual edificio era una mera ermita altorrománica, ya que el Cid, si mi memoria no falla, murió ganando batallas en 1099.

Desde la Plaza de San Miguel, la Colegiata tan sólo te muestra sus arcos ojivales, erosionados por el dolor del tiempo, sin florituras, sin relieves didácticos y expresivos. Esa circunstancia recuerda a lo que algunos llaman austeridad castellana. Unos obreros, afanosos y renegridos, están rehabilitando su ábside, en la tostanera del medio día. Cargan maderos y tejas usadas dentro de una nube de polvo blanquecino, achicharrante, venenoso. Llego a la ojiva de la fachada principal, en la Calle Mayor Antigua. Tan sólo sobresale en ella unos cuantos relieves lisiados, ninguno completo, formas humanas irreconocibles, rebozadas por las dentelladas de los días y de las noches, de los cambios bruscos de temperatura, de la lluvia corrosiva, mal intencionada, las puntillitas retorcidas de los siglos.

Entro dentro del templo. Su maravillosa penumbra vuelve a recordarme las arquitecturas románicas. Es un recinto pequeñito. Se aprecian rápidamente sus tres naves, con sus tres hercúleas columnas, todo el grueso poder del románico dentro del gótico. Entra un señor con barba, de mediana edad. Al instante me lo encuentro arrodillado en una capilla, delante de un Cristo, con las manos unidas, como si rezara, y los zapatos inquietos. Sus talones no dejan de darse golpecitos, de jugar a hacer el tonto. Poco le dura el rezo al individuo. No ha estado dentro ni cinco minutos.

Siguiendo por la Calle Mayor Antigua, te tropiezas con una de las fachadas de la Catedral, una fachada muy siglo XVI, lisa, sin nada que contar. Unas obras que cierran heridas no te permiten el acceso por esa puerta.

Desde la Plaza de Cervantes, te das con unas puertas presididas por un largo arco ojival, con sólo una larga hilera de figurillas formales, enterizas, musicales. Una de esas figurillas sonríe a la gente. La fila de la mitad inferior está desaparecida, únicamente presenta un boquete sin sal, con ecos de latrocinio. Una reja muy negra no te permite el acceso por esa puerta.

En la Calle Hospital, una gárgola es un esqueleto al que no le falta un hueso. Abierto de piernas, se aferra a su palo como si fuese a estrellarse en el menor descuido. Sus manos huesudas son enormes. Su rostro presenta muy mala leche, la ira de la muerte. Se trata de un esqueleto mal diablo que se hace amigo mío.

La fachada principal de la Catedral de Palencia es la que se comunica con la Plaza de la Inmaculada. Tiene una gran ojiva y relieves rutinarios. Atestiguo el inmenso daño de la piedra labrada palentina.

Camino hacia abajo. En un par de minutos me encuentro sobre el río Carrión, de agua verde y caudalosa. Me encuentro en Puentecillas, un puente pequeño con arcadas de medio punto, sin barandas, de esos puentes en los que como des un traspiés, te hundes de cabeza en el agua. Parece un puente romano sin apenas alteración. Se me cruza una señora de mediana edad.

—Disculpe, ¿esto es un puente romano?


—Sí.


—Ah.


—No sé de qué siglo. No sé si es del siglo XI.


—Gracias —digo con la sonrisa más tierna que me ha salido en las últimas semanas.

Me detengo y me siento en una de las piedras del puente, a la sombra, para anotar esto. Los mosquitos me comen. Abajo un pato nada tan solo como yo, meditabundo, soñando despierto, envuelto por el horizonte. Huele a anfibio.

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La belicista Irán.

Irán amenaza con arrasar Tel Aviv si EE UU le ataca. Sectores pragmáticos del régimen recomiendan evitar las provocaciones. El presidente iraní, Mahmud Ahmadineyad, reiteró ayer en Kuala Lumpur su convicción de que Estados Unidos no está en condiciones de atacar su país. Sin embargo, los guardias revolucionarios o Pasdarán tienen preparada la réplica en caso de agresión. “Tel Aviv y la flota estadounidense en el golfo Pérsico serán los objetivos que arderán en llamas”, advirtió un representante del líder supremo ante ese ejército ideológico. Las declaraciones contradictorias de los dirigentes iraníes transmiten la sensación de un debate interno sobre cómo responder a Occidente en la cuestión nuclear. Esa indefinición queda expuesta en la carta con la que Irán respondió a la oferta que le hicieron los cinco miembros permanentes del Consejo de Seguridad de la ONU más Alemania (G-6) para que deje de enriquecer uranio. La ambigüedad de la misiva que firma el ministro de Exteriores, Manuchehr Mottaki, indica tanto un deseo explícito de negociar como implícito de no hacer concesiones. En realidad, ésa sigue siendo la postura oficial de Irán: tenemos derecho a enriquecer, y si la comunidad internacional no se fía del objetivo pacífico de nuestro programa, allá ellos. Las sanciones con las que progresivamente se está cercando al país y las amenazas, cada vez menos veladas, de un eventual ataque militar contra sus instalaciones atómicas, se desestiman como “propaganda y guerra psicológica” contra Irán. Sin embargo, y a pesar del estricto control mediático, empieza a transpirar que algunos dirigentes temen las consecuencias de su inflexibilidad. El viernes, en vísperas de la respuesta iraní al G-6, la advertencia de Alí Akbar Velayatí sobre que los “altos funcionarios deberían evitar los eslóganes ilógicos y provocativos”, se interpretó como una crítica al ultra Ahmadineyad. La proximidad del ex ministro al líder supremo, Alí Jamenei, de quien es consejero de política exterior, hizo pensar que parte de las élites gobernantes apoyan una política menos agresiva.

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Invertigar el cáncer.

“Investigación en EEUU. Desarrollan un fármaco contra el cáncer mediante un hongo y nanotecnología. Un medicamento desarrollado a partir de nanotecnología y un hongo que contaminó un experimento de laboratorio podría ser muy efectivo contra una serie de cánceres, según informaron investigadores estadounidenses. El fármaco, llamado lodamina, fue mejorado en uno de los últimos experimentos dirigidos por el doctor Judah Folkman, un investigador experto en cáncer que murió en enero. Folkman fue pionero en la idea de la angiogénesis terapéutica, que consiste en evitar que los tumores se alimenten haciendo que no les llegue suministro sanguíneo. La lodamina es un inhibidor de la angiogénesis que el equipo de Folkman ha estado intentando perfeccionar durante 20 años. En un artículo publicado en Nature Biotechnology, los colegas de Folkman dijeron que han desarrollado una fórmula que funciona en forma de píldora, sin efectos colaterales.

Terra“.

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Me sorprendió mucho la noche de León. Una noche de lunes, en el mes de julio, casi desierta. En las grandes avenidas apenas había circulación de motor. Una ciudad blanquecina, muy bella, y poca gente en sus calles antes de la media noche. Hay que repoblar León. Hacía más frío que en Santiago. Las pocas mujeres salpicadas se ceñían a sus propios brazos, arrecidas. Disparé una foto sentado en un banco, delante de la Casa de Botines, la casa que construyó el paisano Gaudí, con sus lóbulos y las piedras oblongas y los torreones inspirados en el inimitable medievo. El hombre que se sentaba a mi lado, como no se esperaba el flas de un viejo zancarrón, se quedó helado, petrificado en bronce, pasando de ese momento para la ciudad como un original monumento. Hay que ver las cosas que pasan. Esta noche a las diez, aquí al lado, en la plaza de la Regla, la de la Catedral, hay un espectáculo flamenco. A lo largo de la tarde están preparando el escenario. ¿Habrá gente? Hay que repoblar León. Como me arranque por bulerías doy la nota. Nunca se sabe. Quizá si hubiera una guapa moza vacante, con su chaqueta de fina lana templando su pecho y el tarareo de su disposición aceptable, quizá…

Estoy en el interior de la Catedral de León. El rebasar su puerta, deslumbrado por la luz abierta de León, y toparte con la penumbra, con la penumbra de los gruesos templos románicos, me ha parecido sumamente agradable. Cuando se acostumbran los ojos, la penumbra persiste. Sólo unos débiles focos diminutos iluminan el coro que se encuentra a veinte metros. Las vidrieras, como una incandescencia multicolor, llaman la atención. El vivísimo colorido de las vidrieras laterales están plagadas de vegetación, de Vírgenes, del rostro repetitivo de un hombre con cara de bufón, del rostro que se reproduce de un hombre con cara de cabra, de obispos con sus lujosas casullas, de reyes barbados con sus doradas y pesadas coronas que merman la rectitud de las cervicales. Y el rosetón de la fachada principal, con su centro en una Virgen orgullosa de tener en sus brazos un niño tan bonito. A las vidrieras de la girola, que se hallan más cercanas a las pupilas y son más narrativas, les chorrea el sol de la mañana. Laten tanto esos colores que parece que vayan a derramarse sobre tu cara. Comprende ahora uno mejor el síndrome de Stendhal. Se me cruza un viejo con paso muy quedo, un viejo con dolor de huesos, un viejo que me ve enfrascado en las anotaciones de mi libreta.

—Cristalería única, amigo —me dice.


—Sí.


—Cristalería única en el mundo.


—Sí.

Aquí, en el mismo centro de la girola, me vuelvo y me encuentro con un tabique que guarda el gigantesco sepulcro de Ordoño II, rey de León, que vivió en el siglo XIII y que aparece con la cinta de su corona dorada y su leal perro, chato como un cochino, a sus pies. Conmueve el cromatismo en mate del lanzazo de un individuo a Jesucristo, que adorna la tumba de este rey. Se distingue muy bien la lanza del color de la madera, y el hierro negro de la puntiaguda hoja que se clava en el costillar del Crucificado, que enseña unos ojos entornados, el gesto indiferente, con las cabezas negras de las puntillas en la palma de sus manos.

Metiéndome más adentro, en lo que se entiende como Museo Catedralicio-Diocesano, contemplo unas pinturas y unas esculturas del siglo XV. Aparece una pintura de Cristo que muestra las llagas de sus manos, con un rojo de sangre seca, apagado, feo, el de las costras. Aparece una escultura de un san Sebastián sembrado de flechas, sin salpiconazos de sangre, la piel incólume, su rostro impasible, ganando el poder del firmamento. Aparece la pintura que representa el martirio de san Pelayo. Al cuerpo del santo le falta la cabeza, una pantorrilla y un antebrazo. Son muy vívidos los muñones, igual que la roja carne de animal vacuno o porcino que vemos todos los días en los mostradores de las tiendas.

Un niño llora desconsolado. Su padre se lo lleva abajo. Pero no llora por la belleza artística y violenta que disfrutamos los adultos que lo rodean, sino porque se trata de un bebé que tal vez empiece a tener hambre.

Salgo con la cabeza poblada de heridas frescas, camino del interior de la Colegiata de San Isidoro de Sevilla, donde se dice que guarda la Capilla Sixtina de la pintura románica. A mí, del arte, el románico es lo que más me gusta. Empieza a picar el sol. La chaquetilla del chándal me viene larga.

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En León. Muy bueno el viaje a León desde Santiago. Ni frío ni calor. Llego a la hora de la siesta, las tres de la tarde, en apenas seis horas. Aquí tengo el cielo claro y la tierra llana. El sol pica y el airecillo es fresco. Sigo viendo gente en manga larga, más de la mitad. Me escaman las temperaturas cortas que estoy teniendo desde que salí de la ardiente Barcelona. La chaquetilla del chándal me está haciendo bien el apaño.

Sé que tengo mi alojamiento en línea recta, en un costado de la Catedral. Veo, al fondo, una torre muy blanca, debe de pertenecer a la Catedral. Ya en la plaza de la Regla, descubro la torre al completo. Se trata de la Catedral de León. Me sorprende. Acabo de dejar atrás tanto robín, tanto musgo que llora su rocío en las piedras de granito, tanto manchón ennegrecido en las paredes de siglos, que la majestuosa fachada de la Catedral de León me deja mirando con desconfianza. ¿A ver si va a ser todo una reconstrucción? No es así. La erosión de sus piedras atestigua el poder abrasador del paso del tiempo. La piel de la Catedral de León está tan limpia, tan blanca, que parece una catedral recién hecha. Atrás quedó la actitud sombría de la montuna y encantadora Santiago.

Dejo los trastos en mi alojamiento, me pego una ducha rápida y salgo a caminar la ciudad. Le doy una vuelta a la redonda de la Catedral. Un monolito nos recuerda que se asienta sobre la base de lo que fue Legio VII romana. La fachada principal me ha dado mucho gusto. Por encima del parteluz, donde está la Virgen con el niño Jesús en brazos, una Virgen muy sonriente porque estamos en el Gótico, a la derecha, en un tímpano en que los relieves esculpen mujeres con un velo en la cabeza junto a ángeles y niños musicales, aparecen unos demonios que están cociendo en una caldera a un hombre que llora. También cuecen a una mujer en cueros, boca abajo, con la cabeza dentro del recipiente. Sus pechos, con sus pezones, se distinguen perfectamente. Unos diablillos avivan la candela con sus fuelles. A esta escena le siguen tres grandes cabezas de demonios, con grandes dientes, cada uno engullendo a una desdichada mujer. Al primer diablo se le sale una pierna por la boca; al segundo, se le sale por la boca medio cuerpo de una mujer adorable, de espaldas, boca abajo, con toda su bonita melena caída, moviéndose aterrada en su aire tenebroso y dantesco; al tercero, se le sale por la boca el cuerpo sensual de otra mujer en desgracia, desde la redonda cadera a los pies, apreciándose, claramente, el vello de su pubis. No puedo evitarlo, me hace gracia comprobar de primera mano cómo se las gastaba la misoginia medieval. Gracia y suspiros por esos espíritus de mujer tan bien perfilados.

Bordeo el primer lateral de la blanquísima construcción. Sus arbotantes me hablan de robustos bíceps bendecidos por un simpático y pequeñito arzobispo medieval. En el lado opuesto a la fachada, destaco los cubos de la muralla romana. Sus piedras redondas parecen piedras de río, a lo mejor del Bernesga, unos cantos rodados amarillentos que no se fatigan de exhibir su imperio. Entre cubo y cubo romano, hay casas particulares de dos plantas, incluso una, de tres plantas, que comparte vivienda con los cubos romanos de sus extremos. Qué gran honor, vivir pared con pared con la antigua Roma. A lo mejor, entre los habitantes de esas casas, sale algún día alguien de la entidad de un Virgilio, de un Ovidio, de un Marcial.

Camino de la Colegiata de San Isidoro de Sevilla, rebaso un bar musical. Pienso en él para la noche. Me encuentro con la cáscara románica de la Colegiata. En el tímpano de su fachada central hay un santo que le pega una puñalada en el cuello a un infeliz tal vez malote. Es una puñalada descuidada, el santo no mira al infeliz que machaca, sino a una gran mano de Dios que surge en la pared, mientras debajo un agradecido huésped le ofrece al agresivo santo un carnero. En el arco de medio punto de la siguiente fachada se ve en primer término el dramático cuadro en que desclavan a Cristo de su cruz, terrible suceso que pone los pelos de punta.

Cuánta violencia se distingue en la iconografía medieval… La civilizada época que nos acoge terminará cegando, con una sábana por delante, esta iconografía asesina, admitiendo su visionado a partir de los nenes mayores de dieciocho años.

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