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¿Existe vida después de la muerte?

Moisés Sandoval — Sun, 05 Oct 2008 05:11:28 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 05 de octubre de 2008 a las 05:11:28

¡Válgame! Tal parece que no estaban tan equivocados los prosélitos del modelo místico que incluyen entre sus creencias lo que se ha dado en llamar “el viaje astral”: los egipcios seguidores del dios Ba, los hindúes, los budistas, los chamanes, los naguales. O si queremos atenernos a la leyes de la lógica, el viaje astral ya ha sido definido por Robert Monroe, quien mantiene la creencia de que es imposible realmente abandonar el cuerpo en el sentido estricto de la palabra, y que los planos astrales y el mundo físico son meros puntos en el largo espectro de la consciencia. Según él, cuando una persona se proyecta, en realidad "escalan" en otra área de consciencia y los sitios que ésta contiene. Esto puede vincularse a la sintonización de una radio a otra estación. Este punto de vista puede considerarse como una progresión lógica de la filosofía de que la realidad externa es en realidad un estado creado internamente.

Pues bien. Un grupo de 25 médicos de Estados Unidos y Reino Unido preparan el estudio más importante jamás realizado sobre experiencias de pacientes que 'volvieron de la muerte', es decir, que sufrieron un paro cardiaco temporal del que pudieron ser recuperados.

En total examinarán a 1.500 personas que sobrevivieron a pesar de que su corazón dejó de latir. El estudio, que durará tres años y estará coordinado por la Universidad de Southampton, pretende confirmar lo que vivieron los pacientes: algunos afirman que vieron un túnel con una luz brillante al final, y otros se recuerdan mirando al personal médico que les asistía desde el techo de la sala.

El doctor Sam Parmia, que es el director del estudio, en declaraciones a la BBC, afirma que si pueden demostrar que "la conciencia continúa trabajando después de que el cerebro se apague, es posible que la conciencia sea una entidad separada". "Es poco probable que encontremos muchos casos en lo que esto suceda, pero debemos ser de mente abierta". "Esto es un misterio, pero ahora podemos vincularlo a un estudio científico", agregó.

El estudio será llevado a cabo por un total de 25 médicos de distintos hospitales de Estados Unidos y Reino Unido, que examinarán las experiencias de 1.500 pacientes que 'volvieron de la muerte'. Estas son personas que sufrieron una parada cardiaca, cuyo corazón dejo de latir, pero se recuperaron. Algunos recuerdan un túnel con una luz brillante al final, otros recuerdan estar viendo al equipo médico que les atendía desde el techo de la sala en la que estaban, y ahora los médicos quieren intentar conocer la realidad.

LA MUERTE ES UN PROCESO

Parmia explicó que, "contrariamente a la percepción popular", la muerte no ocurre en un momento específico, sino que se trata de "un proceso que comienza cuando el corazón deja de latir, los pulmones dejan de funcionar y el cerebro se apaga". "Durante un paro cardiaco los tres elementos están presentes", pero entonces hay un "periodo de tiempo", que puede durar entre unos pocos segundos o varias horas, en el que los esfuerzos de los médicos pueden devolverle la vida al moribundo y revertir el proceso.

Así, el doctor cree que "lo que la gente experimenta durante ese periodo de parada cardiaca" puede ser una ventana que muestre lo que todos estamos propensos a experimentar "durante el proceso de la muerte". Ahora Parmia, junto con sus colegas, les mostrarán gran cantidad de fotos que sólo pueden ser vistas desde el techo para ver si los pacientes logran recordar lo que vivieron.

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Nunca llueve sobre el Sáhara, de Pedro M. Martínez

Moisés Sandoval — Sun, 28 Sep 2008 19:14:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 28 de septiembre de 2008 a las 19:14:00

Es extraño que el primer libro en solitario de un autor resulte más bien una antología, una mezcla de estilos pasados y presentes, con apuntes de futuro. En Nunca llueve sobre el Sáhara, Pedro Martínez no muestra las manos titubeantes propias de un escritor novel. Precisamente, porque no es un escritor novel.

Aunque su dedicación a la escritura fuera tardía, hablamos de un hombre que leyó de joven todo lo que había que leer y que ya lleva años y años publicando en prestigiosas revistas de Internet de todo el mundo. El libro se podría resumir perfectamente en una frase de su relato A un dios suicida: «(…) La sangre, el semen, la saliva, el orín, son el verdadero espejo del alma».

Nunca llueve sobre el Sáhara está lleno de sangre, semen, saliva y orín. No al estilo Bukovsky o Burroughs, desde luego. Pero sus personajes se arrastran por las simas de las montañas, por los riscos, por las tragedias, por las calles de un Madrid de postguerra que huele a lentejas y entresijos. A verbena. Sus personajes están solos, con su alma y su cuerpo y su dolor. Es un libro lleno de dolor y nostalgia. De tristeza. Y es que la literatura no tiene por qué ser triste necesariamente, pero casi siempre el que escribe es un nostálgico, y con la nostalgia hay que tener un cuidado increíble. Escribir, a menudo, es volver a vivir aquello que nos hizo felices, o infelices, aquello que nos hizo sentir algo, en cualquier caso. Recordar los sentimientos y ponerlos sobre el papel no es fácil. Es doloroso, aunque catártico: uno deja de ser su propio cementerio y encuentra una tumba más accesible. Una urna donde esparcir las cenizas y guardarlas en la estantería.

En este libro de Pedro Martínez tenemos de todo, porque Pedro se atreve con todos los géneros. Tenemos costumbrismo, por supuesto. Costumbrismo madrileño. Pedro se maneja con maestría en el costumbrismo pícaro madrileño. Pero no sólo eso: tenemos recuerdos de la Guerra Civil, fábulas de la Asturias profunda, personajes solitarios y enloquecidos, inmigrantes que cogen el tren equivocado… Música de Triana que acompaña un viaje a Alemania rodeado de españolos.

Es un libro que va de menos a más, en mi opinión. Un libro que empieza con un niño en los años ‘40 y que acaba con un abuelo moribundo en la era de Internet. Un libro que gana en soltura en los últimos relatos, como si Pedro hubiera decidido olvidarse un poco del estilo y se hubiera dejado llevar. El lector no puede sino emocionarse con sus triángulos amorosos, su reflejo de la injusticia, la entrañable pareja de viejos que anuncia una nostalgia futura —esto sí que es increíble— de Jugando con Alicia… probablemente uno de los tres mejores cuentos de la colección junto a Todos eran iguales, menos uno y Disparos en un parquin.

Pareciera que las teclas se sueltan y las ideas se confunden libremente, con personajes psicópatas, agresivos, situaciones improbables… Una ruptura, una evolución con respecto a la distancia y la sobriedad de estilo que destaca en los primeros relatos.

Por supuesto, hay compromiso social y político. Sería absurdo que un libro de Pedro, que ha dedicado su vida al compromiso social y político, no recordara ciertas realidades históricas. Guardias civiles y retratos de Franco. Maquis que vuelven a España con chocolate inglés en la maleta. Estraperlistas, bingueros… una serie de perdedores cuyo único delito fue nacer en el momento equivocado, en el país equivocado.

Pero Pedro no es un moralista. Pedro dibuja esa realidad a retazos, de manera que la tristeza, la injusticia, el dolor… están ahí, pero no obliga al lector a bebérselos como aceite de ricino para purgar sus culpas. No, simplemente, lo pone ante sus ojos, para el que lo reconozca.

Nunca llueve sobre el Sáhara es la primera obra de un autor consolidado. Sé que parece una contradicción, pero no lo es. En sus 144 páginas, Pedro Martínez nos regala partes del escritor que ha sido y sobre todo nos anuncia el que va a ser. Conviene prestar mucha atención, no vayamos a perdernos algo.

Reseña del libro, por Guillermo Ortiz López
____________________
Nunca llueve sobre el Sáhara
Ed. Mandala & LápizCero (Madrid, 2008)
ISBN 978-84-935712-8-3

Web de Pedro M. Martínez: www.martinezcorada.es
Para adquirir Nunca llueve sobre el Sáhara:
La Casa del Libro.

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Stephen Hawking presenta “La clave secreta del Universo. Una maravillosa aventura por el cosmos”

Moisés Sandoval — Sun, 28 Sep 2008 00:17:44 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 28 de septiembre de 2008 a las 00:17:44

En Santiago de Compostela, el profesor de Cambridge Stephen Hawking, el físico de mayor trascendencia en la segunda mitad del siglo XX, presentó una obra divulgativa destinada al público infantil y escrito a cuatro manos con su hija Lucy.

"La mayoría de la gente no tiene tiempo para dominar los detalles de la Física Teórica, pero todo el mundo puede entender las ideas básicas si se les explican correctamente"

Dijo el científico durante la presentación del libro en el Instituto Compostelano Rosalía de Castro. Obligado a permanecer en su silla de ruedas debido a la enfermedad degenerativa que padece, Stephen Hawking ofreció a los asistentes una buena cantidad de sus conocimientos científicos además de las dosis de humor que lo caracterizan. Reconoció que:

"la mayoría de la gente no tiene tiempo para dominar los detalles de la Física Teórica"
"todo el mundo puede entender las ideas básicas si se les explican correctamente".

George, el niño protagonista de "La clave secreta del Universo", emprende un viaje por el espacio para aprender más acerca del Universo y se adentra en la Física para comprender mejor las leyes que lo gobiernan.

Lucy, la hija de Stephen Hawking, ha explicado que recientemente su padre y ella han acabado de escribir la segunda parte del libro presentado en Santiago de Compostela, que llevará por título "George y su caza del tesoro cósmico".

El científico británico ha permanecido varios días en Galicia donde recibió el primer Premio Fonseca de divulgación científica, creado al amparo del programa ConCiencia y que conceden conjuntamente la Universidad compostelana y el Consorcio de la ciudad de Santiago de Compostela.

El jurado del Premio Fonseca reconoció en junio a Hawking 'su excepcional maestría en la popularización de conceptos complejos de la Física en el borde último de nuestra comprensión del Universo, combinada con la más alta excelencia científica'.

Además, el jurado destacó que el científico británico se ha convertido en 'una referencia pública de la Ciencia en el mundo'.

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Raúl Hernández Viveros

Moisés Sandoval — Wed, 24 Sep 2008 06:14:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 24 de septiembre de 2008 a las 06:14:00

Muy acorde con nuestros tiempos, estrena blog don Raúl Hernández Viveros. El escritor y editor de la prestigiada revista literaria Cultura de VeracruZ, autor de relatos, novela, poesía y ensayos de gran calidad literaria, nos hace un ameno recuento de lo que ha sido su vida en el quehacer literario y editorial. En este blog pueden encontrar algunos textos narrativos, crítica de libros, fragmentos de su experiencia literaria, colaboraciones periodísticas e información sobre las ediciones de la revista Cultura de VeracruZ. Además de interesantes fotografías y entrevistas sobre el trabajo literario de este gran autor veracruzano.

Bog de Raúl Hernández Viveros

Em@il: culturadeveracruz@yahoo.mx

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Encuentran muerto a David Foster Wallace

Moisés Sandoval — Thu, 18 Sep 2008 06:16:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 18 de septiembre de 2008 a las 06:16:00

Encontraron el cadáver de David Foster Wallace, el niño milagro de las letras norteamericanas, el pasado viernes por la noche en su casa de Claremont, Los Ángeles. El escritor, de 46 años, estaba de baja de su taller de escritura creativa en la Universidad de Pomona. Lo encontró su mujer, cuando volvió a casa sobre las nueve de la noche. Según revela el parte policial, se había ahorcado.

Foster Wallace ha sido un escritor precoz, un ironista triste y extremo en sus planteamientos, tanto lingüísticos y literarios como vitales. Publicó su primera novela, The broom of the system (1987) a los 24 años y funcionó en un mercado donde triunfaban Bret Easton Ellis y Paul Auster. Según el New York Times, Foster Wallace "intentaba darnos un retrato, mediante una combinación de juegos de palabras propios de Joyce, parodias literarias y una aventura cómica picaresca, sobre un Estados Unidos contemporáneo que ha enloquecido".

Infinite jest (Una broma infinita), publicada en 1996, terminó de configurar su nombre entre los grandes hechos de la literatura norteamericana actual. Representante quizá de un nuevo gótico americano donde, cambiando la dulzura aparente de Flannery O'Connor por el humor esperpéntico, nada también Thomas Pynchon, su "broma" fue un libraco de 1.092 páginas y otras 115 páginas de notas, fragmentado y sin embargo coherente, de estructura más circular que lineal y referencias shakespearianas. Y decididamente milagroso: contra todo pronóstico, escaló rápidamente las listas de ventas y apareció en la lista de la revista Time entre las 100 novelas inglesas del siglo.

Gracias a estas novelas y a su colección de extraños relatos La niña del pelo raro, Wallace recibió la beca Genius de la fundación Mac Arthur. Después llegarían las Entrevistas breves con hombres repulsivos (1999) y Extinción (2004), obras menores aunque cuidadas, además de colaboraciones más o menos regulares en las revistas más prestigiosas del género -Esquire, GQ, Harper's, The New Yorker y Paris Review- y una colección de ensayos y opiniones, Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer.

Su editor, David Ulin, habló de él este sábado en una reunión de críticos literarios de Nueva York: "David fue de los principales escritores que devolvió la ambición, el sentido lúdico, el amor por contar historias y un experimentalismo exuberante a la novela a finales de los 80".

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Borges no soportaba a Gardel

Moisés Sandoval — Thu, 18 Sep 2008 06:10:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 18 de septiembre de 2008 a las 06:10:00

Al escritor argentino Jorge Luis Borges le gustaba escuchar música de Pink Floyd, los Beatles y los Rolling Stones, pero no soportaba a Gardel y a Beethoven.

Lo anterior fue revelado por su viuda, María Kodama, en París, donde se exponen 130 fotografías de los viajes que el escritor argentino hizo por el mundo, informó la página infobae.com.

"Él decía que era sordo musical porque tenía sólo oído para la música de la palabra. Beethoven no le gustaba, lo que producía horror en la gente entendida; y creía que Gardel había arruinado el tango porque lo había hecho sentimental y llorón", explicó Kodama.

Según Kodama, cada que festejaba su cumpleaños Borges prefería escuchar la canción The Wall, de Pink Floyd, que el Happy Birthday.

El escritor argentino escuchaba la música de Pink Floyd, Beatles y Stones porque consideraba que tenía una enorme fuerza, aunque también le agradaba la música medieval, folklórica, la milonga y las composiciones de Brahms y Bach.

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The room

Moisés Sandoval — Tue, 16 Sep 2008 09:01:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 16 de septiembre de 2008 a las 09:01:00

The Room es un cortometraje dirijido por un estudiante de Vancouver Film School. Christian Smith, a través de la animación en 3D y de un programa de efectos visuales crea un film de gran calidad. El sonido es de los también estudiantes, Jose Enriquez Rivaud y John Sawa. Altamente recomendable.

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Las mazmorras de Disney

Moisés Sandoval — Sun, 14 Sep 2008 09:12:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 14 de septiembre de 2008 a las 09:12:00

Esta entrada del blog retrofuturista surge de un triple estímulo. El primero. La visión de la nueva campaña de American Apparel, marca definidora de un nuevo erotismo que toca nuestras teclas más íntimas: un tríptico con fotografías de una chica en la cama vestida con una camiseta y, sólo, unos calcetines hasta las rodillas. "Mira, se va a poner de moda el estilo Pato Donald", bromeamos con un amigo, en referencia a ese patito gruñón que se pasea con una camiseta de marinero pero con las vergüenzas al aire. El segundo. Mirando fotografías del día, aparece un niño rodeado de una Minnie y un Gooffy, ese perro gandul al que por alguna razón se le da el privilegio de caminar sobre sus dos patas. Se trataba de la inauguración del megalómano espectáculo de Disney y la magia que hoy se estrenaba en Gran Canaria. Tres. Un vídeo de Jonas Brothers, la banda de rock con pintas de Strokes que ha diseñado Disney y que arrasa en todo el mundo con un mensaje más que blanco, casi transparente: rezan antes de salir al escenario, se declaran castos hasta el matrimonio -llevan el anillo de marras ese de la virginidad- y afirman que lo único que visitan en los tours que hacen son las iglesias de cada pueblo.

Estas tres excusas son buenas para explicar qué hay detrás de la magia de Disney, de esa máquina propagandística con muchísimo encanto y personajes para la historia que ha esparcido su mensaje republicano por todo el mundo.

Al margen de las muchas lecturas conspiranoicas de las películas de Disney, donde, en plan fotografía de Cuarto Milenio, se quieren adivinar sombras de niños desnudos y un montón de mensajes subliminales, el lado oscuro de Disney reside en su nave nodriza: Disneyland.

Allí, se rumorea que nadie puede morir. Si lo hace, lo llevan fuera del recinto, ni que sea a un par de metros, para que no contamine el lugar. "Han venido a evadirse y la magia nunca se puede romper", era el lema de Tito Walt. Así que todos los trabajadores deben dejar sus coches a un par de quilómetros y subirse a un autobús que los lleva por unos túneles subterráneos a los lugares donde deben cambiarse de ropa.

Son muchas las leyendas que circulan sobre la vida en las catacumbas de Disneylandia. Y muchas las que ha recogido Tyler Gray en su libro Wild Kingdom, donde entrevista a testimonios de primera clase como un ex Pluto o un hombre que ha interpretado a Donald, Minnie y a cinco de los siete enanitos.

Allí se cuenta que los trabajadores, a seis dólares la hora, se evaden en bacanales y se drogan más que Maradona para poder soportar tener que sonreír todo el rato y hacer el mono para los niños. Son famosas, también, las películas que ruedan allí, con los animales de peluche empalándose, bebiendo wisqui y fumando marihuana. Las estrenan en un banquete anual para los personajes que tiene lugar en algún punto de so más de dos kilómetros de túneles que recorren el complejo. Películas con stripteasse de la Sirenita o bailes raperos de Pluto.

Esos pasadizos son conocidos como el zoo, porque conviven en armonía ardillas con perrotes y con ratones con minifalda indecente. Allí es donde se relajan de la coreografía lobotomizada que deben desarrollar ahí arriba, en la superficie. No sólo en ellos se divierten los personajes, también lo hacen en el Vista Way, un complejo de mil habitaciones para los trabajadores más pobres, donde no van cortos de fiestas.

Este ambiente se pudo ver en unas ilustraciones que salieron publicadas en la revista satírica The Realist, en 1967, unos meses después de morir el capo del bigotito. Allí, se recrea un poco el ambiente de las catacumbas, con Blancanieves desfasando en plan bukake con sus siete enanos y campanilla haciendo un lapdance delante de Peter Pan.

También se sabe que existe un selecto club, el Club 33, al que se accede por una puerta de la atracción Piratas del Caribe. Una suerte de club de polo, con cuota anual de 15.000 dólares, donde se puede beber y fumar -algo que no se puede hacer en el resto del recinto-. No os apuréis, la lista de espera para inscribirse supera los tres años, y el mundo subterráneo es muho más divertido.

Pero, más allá de todo lo que sucede en las mazmorras de los trabajadores, mi anécdota favorita sobre Disneyworld es la que protagonizaron los Yippies, uno de mis grupos contraculturales favoritos, hermanos malotes y divertidos de los ya sedados como lemmings hippies. A finales de los 70, decidieron protestar contra el código estético y de valores de Disneylandia y contra la colaboración de la empresa en la guerra de Vietnam. Repartieron 500 flyers con su propaganda distribuidos donde se daba un programa del día que incluía un desayuno de Panteras Negras, un encuentro subversivo en el bote del Capitán Garfio, un curso de autodefensa, una barbacoa en la zona del cerdito de Bugs Bunny o, lo mejor, la Liberación Oficial de la Isla de Tom Sawyer. Allí fumaron marihuana como locomotoras, gritaron que se dirigían a Camboya e increparon a algunos animalicos, mientras los visitantes, en defensa de tamaño ultraje, se defendieron gritando a pleno pulmón God bless america. El recinto, por primera vez, cerró cinco horas antes de lo previsto. Yippie!

Fuente: ADN.es Cultura y Ocio

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Phishing: cómo pescar a una víctima

Moisés Sandoval — Sat, 13 Sep 2008 07:50:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 13 de septiembre de 2008 a las 07:50:00

¿Le ha llegado un email pidiéndole que actualice la información de su cuenta bancaria?

¡Cuidado!

El Phishing es una de las modalidades de fraude online más popular que ya viene desarrollándose desde hace unos años (en 1996 apareció su nombre por primera vez) pero la que siempre está siendo renovada por los delincuentes para parecer más real y continuar siendo fuente de víctimas.

Esta forma de delito se basa en el intento por parte del estafador (o phisher, como suele llamárselo en estos casos) de sustraer información confidencial del usuario, especialmente números de cuentas y tarjetas de crédito, claves personales y todo tipo de datos bancarios.

Su nombre proviene de fishing, que significa “pesca” en inglés, nombre dado por el hecho de querer pescar a alguna víctima. Y se utiliza la “ph” en vez de la “f” porque esta es una forma utilizada en el léxico de los crackers.

La forma más común en que se lleva a cabo es cuando el estafador envía a miles de direcciones correos electrónico o mensajerías instantáneas fingiendo ser un banco o entidad financiera, en las que incluye un link por el que se accede a una página (o directamente aparece una ventana) supuestamente enviada por dicha institución, en la que se piden los datos personales.

Por supuesto que esa página es falsa, si bien utiliza los colores y el logo reales y está realizada lo más parecidamente posible a la original. Es allí, cuando el usuario desprevenido carga la información, que queda en manos del phisher.

¿Qué hay que tener en cuenta para prevenirse de estos robos online?

Básicamente que un banco o una institución financiera nunca envía este tipo de mails en el que piden información personal o el que incluye links. Ni tampoco, como últimamente hubo algunos casos, a través de mensajes a celulares en los que también se incluye un enlace.

Por eso, cuando aparezca algún correo electrónico de este tipo nunca hay que reponder enviando datos personales ni hacer un clic en el link porque este conduce a sitios falsos. En todo caso hay que escribir la dirección manualmente en el explorer y chequear que sea https en lugar de http, o incluso que tenga el famoso candadito de seguridad. Y, por supuesto, si siguen habiendo dudas, llamar a la institución y cerciorarse.

Además, también se pueden consultar y tener en cuenta los parches que usualmente publican las empresas de seguridad, los softwares anti-phishing, que hacen hincapié en la identificación del contenido del mail y del sitio, y los antispam que buscan evitar directamente el ingreso de estos mails como de todos los no correos no deseados.

Fuente: Rompecadenas

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Expertos en Franz Kafka, a la gresca por la afición del escritor al porno duro

Moisés Sandoval — Tue, 09 Sep 2008 00:42:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 09 de septiembre de 2008 a las 00:42:00

Una reciente biografía sobre la vida de un Franz Kafka veinteañero, escrita por James Hawes, experto en la figura del escritor, revela que el autor de La metamorfosis o El Castillo era aficionado al porno duro. La revelación de estas migajas de su vida íntima (que ya se conocían, pero no con tanto detalle) ha levantado una fuerte polémica entre admiradores y expertos en la figura del atormentado novelista, según informa el diario The Guardian.

Académicos alemanes acusan a Hawes de cometer un acto de imprudencia, caer en el sensacionalismo e, incluso, en el antisemitismo. "Considerar que las revistas que veía Kafka son porno duro es como comparar un poema de Heinrich Heine con un slogan de McDonald's", le espetó Anjana Shrivastava en el diario Der Spiegel.

En la polémica biografía de Hawes, titulada Excavating Kafka [Escarvando en Kafka], se asegura que el escritor era subscriptor habitual de revistas de fuerte contenido pornográfico.

Hawes va más allá en la intimididad del joven Kafka (en su empeño por desmontar los tópicos sobre el ascetismo y la frugalidad de la vida del escritor), asegurando que habría ocultado las revistas bajo llave en un pupitre para que nadie de la familia supiese su contenido.

El escritor estaba suscrito a las revistas Amethyst y Opale, ambas de carácter pornográfico para la época, pues se mostraban ilustraciones de felaciones, algunas de las cuales eran practicadas por animales.

Klaus Wagenbach, uno de los críticos más prestigiosos de la figura de Kafka, y que fue el primero en hacer referencia a la afición del escritor por las revistas pornográficas, le ha llamado, desde las páginas deal Frankfurter Allgemeine, "idiota" al biógrafo, a la vez que le acusaba de "no saber absolutamentn nada del escritor". Otros van directamente al dinero, y se decantan por una fenomenal estrategia de marketing para vender más ejemplares.

Fuente: 20 minutos.es

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Pierre Joseph Proudhon

Moisés Sandoval — Thu, 04 Sep 2008 06:44:20 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 04 de septiembre de 2008 a las 06:44:20

(15 de enero de 1809 – 19 de enero de 1865), filósofo, político y revolucionario francés, amigo de Marx y padre del pensamiento anarquista y de su primera tendencia económica, el mutualismo.

Las cordiales relaciones entre Proudhon y Marx no duraron mucho. Marx, que rompió con cuantos le precedieron, quiso atacar, en cierto momento, al alemán Grün, representante del llamado "verdadero socialismo", y quiso arrastrar consigo a Proudhon, el cual, lo mismo que Bakunin, no se prestó a ello. He aquí lo que en tal ocasión escribe Proudhon, "el padre del socialismo francés" a Marx, "el padre del socialismo alemán":

Carta a Karl Marx (fragmento)

" Busquemos juntos, si usted quiere, las leyes de la sociedad, el modo por el que esas leyes se realizan, el progreso por el que llegamos a descubrirlas. Pero, ¡por Dios!, después de haber demolido todos los dogmatismos a priori no soñemos, por nuestra parte, con adoctrinar al pueblo; no caigamos en la contradicción de su compatriota Martín Lutero, quien, después de haber derribado la teología católica, se puso enseguida, con grandes refuerzos de excomuniones y anatemas, a fundar una teología protestante. Desde hace tres siglos Alemania no se ocupa de otra cosa que de destruir la revocadura hecha por Lutero; no vayamos a preparar nuevas tareas para el género humano con otras capas de yeso. Aplaudo de todo corazón su idea de esclarecer todas las opiniones, hagamos una polémica buena y leal, demos al mundo el ejemplo de una tolerancia sabia y previsora pero, precisamente porque nosotros estamos a la cabeza del movimiento, no nos hagamos jefes de una nueva intolerancia, no nos la demos de apóstoles de una nueva religión, aunque ésta sea la religión de la lógica, la religión de la razón. Acojamos y alentemos todas las protestas; demostremos todas las exclusiones, todos los misticismos; nunca consideremos una cuestión como agotada y, cuando hayamos gastado hasta el último argumento, volvamos a comenzar, si es necesario, con la elocuencia y la ironía. "

Luego de la muerte de Proudhon, Marx escribiría una carta a Herr Schwaitzer comentando sobre sus apreciaciones a la obra del francés, la carta de Marx concluía:

Proudhon tenía una inclinación natural por la dialéctica. Pero como nunca comprendió la verdadera dialéctica científica, no pudo ir más allá de la sofística. En realidad, esto estaba ligado a su punto de vista pequeño burgués. Al igual que el historiador Raumer, el pequeño burgués consta de «por una parte» y de «por otra parte». Como tal se nos aparece en sus intereses económicos, y por consiguiente, también en su política y en sus concepciones religiosas, científicas y artísticas. Así se nos aparece en su moral y en todas las cosas. Es la contradicción personificada. Y si por añadidura es, como Proudhon, una persona de ingenio, pronto aprenderá a hacer juegos de manos con sus propias contradicciones y a convertirlas, según las circunstancias, en paradojas inesperadas, espectaculares, ora escandalosas, ora brillantes. El charlatanismo en la ciencia y la contemporización en la política son compañeros inseparables de semejante punto de vista. A tales individuos no les queda más que un acicate: la vanidad; como todos los vanidosos, sólo les preocupa el éxito momentáneo, la sensación. Y aquí es donde se pierde indefectiblemente ese tacto moral que siempre preservó a un Rousseau, por ejemplo, de todo compromiso, siquiera fuese aparente, con los poderes existentes.

Tal vez la posteridad distinga este reciente período de la historia de Francia diciendo que Luis Bonaparte fue su Napoleón y Proudhon su Rousseau-Voltaire.
Ahora hago recaer sobre usted toda la responsabilidad por haberme impuesto tan pronto después de la muerte de este hombre el papel de juez póstumo.

Etiquetas: opinion

Cultura de Veracruz No. 34

Moisés Sandoval — Sat, 30 Aug 2008 07:08:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 30 de agosto de 2008 a las 07:08:00

Bajo la dirección del escritor Raúl Hernández Viveros, la revista veracruzana “Cultura de VeracruZ” presenta su No.34, donde hace un reconocimiento especial al poeta veracruzano Guillermo Landa.

En este número colaboran Mario Calderón, Jonathan Minila, Fernando N. Winfield Reyes, Gabriel Fuster, Melgarejo Vivanco, Armando Pacheco, Omar Piña y Celia Álvarez.

Así mismo se rescatan dos dibujos de Helio Flores, Doctor Honoris Causa de la Universidad Veracruzana.

Link: Nueva Epoca.

Etiquetas: revistas literarias

Pitirre andaba en el jardín

Moisés Sandoval — Sat, 30 Aug 2008 06:24:00 +0200

Por Moisés Sandoval en Atormentadero el 30 de agosto de 2008 a las 06:24:00

En una banca estaba sentada una señora con una niñita en los brazos. La niña le gustó a Pitirre. "¿Me deja darle una vueltita a su niña?", le dijo Pitirre a la señora.

Pitirre se llevó a la niñita entre unas matas de trueno. Sacó una botellita y le dijo que bebiera un traguito. La niña dio un trago grandote. Luego comenzó a crece y crece. Se hizo una muchacha grande. Más grande de lo que Pitirre quería. Luego se casó con ella y tuvo su noche de bodas bajo las matas de trueno.

Después sacó otra botellita y la muchacha volvió a dar un trago grandote. Luego comenzó a hacerse chiquita, chiquita. Pitirre la tomó en sus brazos, le puso un caramelo en su boquita y se la llevó a su mamá.

La señora dijo: "Qué niño tan mono". Luego le dijo a la niñita: "Dile muchas gracias". Pero la niña, que se había hecho muy chiquita, ya no sabía hablar. Sólo hizo: "Ta, ta". Miró a Pitirre con mucho sentimiento, no por lo que le había hecho bajo las matas de trueno, sino por haberla dejado tan chiquita.

Cosas como ésta hacía Pitirre en el jardín.

En la Feria, Juan José Arreola.

Etiquetas: cuento

Carta de la vieja Diosa Arrodillada a joven gay

Moisés Sandoval Calderón — Mon, 25 Aug 2008 07:41:00 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 25 de agosto de 2008 a las 07:41:00

Por Alejandro Modarelli

Pendejo, tesoro, no derrames la ira de tu plenitud veinteañera contra nosotras, las locas del ocaso. Dejanos ser así, maduradas por la erosión de la mirada ajena, sordas al insulto que nos proporciona el espejo, pero hábiles cazadoras todavía para conseguir la presa nutricia. Mis piernas que ahora se arrodillan con un muy controlado temblor tienen todavía fuerza para soportar el placer de una mamada, y el embate trasero de la lanza. Y aunque algunas amigas ya no lo despunten, ese vicio vital sigue siendo la mano que da cuerda a su memoria, la forma de paraíso en que se les presenta la vida pasada, y que en un futuro inmóvil, cuando les vaya costando respirar, mantendrá abiertos sus pulmones.

Muchas maricas de mi edad rinden homenaje al deseo como a un prócer muerto, ahora que tomaron la decisión de alejarse de la aventura callejera. Aman a Eros, a pesar de que lo sienten ya como un amigo que no visitan. En general, viste, se ama mejor lo que no se tiene cerca. Antes, cuando eran socios, ni cuenta se daban de su bienaventuranza. Es parte de los contrastes de la existencia. Las lágrimas y la alegría se mezclan en el hechizo de la memoria. En ese recipiente, las viejas que hoy vuelven a ser vírgenes resucitan el pecado de la carne, por fin. Te cuento, además, que el recuerdo de tanto esperma derramado en el combate de la gaya vida es un antídoto contra el Alzheimer y la artrosis. Un pharmakos que duele y cura, como para mí sigue siéndolo el cuerpo pleno de un chongo contra mi cuerpo, que ahora es un saco de carne que se empequeñece, cada año un poco más, y por ahí llegará el momento en que tenga la misma dimensión que reflejaba el espejo del baño hace sesenta años, cuando me asaltó por primera vez esa epilepsia menor que es la eyaculación.

El comienzo de la vida eyaculatoria me metió de lleno en la comunidad moral. Cuando era chico, el derramamiento del semen me parecía un asunto de importancia republicana. La vida eyaculatoria, entonces, se superponía a la vida del espíritu, y entraban las dos ensambladas a la gran escena social del bachillerato y la Iglesia; el gimnasio y el remordimiento. Después, cuando la erección decayera, sólo debería quedar en pie la vida del espíritu.

Deberías preguntarte si la repugnancia que te produce la sexualidad de nosotros los viejos no es también horror ético al semen que excretamos como si se tratase de una usurpación de los humores de la vida útil. Se supone que nuestro semen es ahora débil, perezoso, y como tal se vuelve para vos inoportuno e inadecuado. Pero un pensamiento así, mi querido pendejo, te convierte en no más que un fraile conservador bregando por el buen uso del cuerpo humano para la sana reproducción de la especie, en este caso de la especie modélica gay, que a pesar de haber producido tantos beneficios libertarios debería ser hora de reformular.

Un cuerpo viejo como el mío, cuya sexualidad está intacta, te resulta infame. Quien se retira a tiempo, quien desaparece del juego respetando así los tiempos de la vida eyaculatoria, merece en cambio para vos un poema agradecido de despedida. Se gana el respeto debido a los muertos. “Mano de viejo mancha...”, escribió Luis Cernudas. No quiero ese epitafio para mi juventud perdida.

Ni “viejo patético” ni “viejo puto” son categorías que mientan ni que ya me hieran. No tengo la dignidad que me pedís. No me hacen daño esos insultos de tu aguijón, porque sé que la juventud autoriza herir aquello que revela por contraste su paso rápido, su entera inutilidad en hacerse eterna y quizá la errante existencia del universo que cambia en direcciones que uno no le exige y ni siquiera aprueba. La juventud engaña sobre el valor de las cosas, creo que ya algo de eso te dije, y para un gay divino como vos es el único sitio donde el cuerpo encuentra un sentido.

Cuando pasás por nuestras mesas de El Olmo, dejás caer el pañuelo de tu repugnancia, que yo no recojo, de eso se encargan los muchachitos que nos acompañan. “Y a esa marica qué le pasa”, dicen. Además, ya deberías entenderlo: arrimamos las sillas de los taxi boys para aferrarnos a un cuerpo que nos halague porque somos estrellas que se apagan, pero que derraman en su difuminarse polvo de oro.

No es a mi madre ni a mi padre aquello que no querría olvidar cuando llegue el momento. Que esos muertos queridos y odiados no se hagan ilusiones; ellos fueron menos importantes e interesantes que mi cuerpo organizando sus tertulias del sexo. Antes de que el burócrata clínico desconecte el merdoso respirador artificial, quiero que me visiten por última vez otros fantasmas, las imágenes de los grandes orgasmos vividos.

Fuente: Soy

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China y Juego en la red

Moisés Sandoval Calderón — Tue, 19 Aug 2008 06:07:02 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 19 de agosto de 2008 a las 06:07:02

Enlaces sobre el tema de portada de la revista Letras Libres

La vastedad de su territorio es análoga a la cobertura mediática que China recibe últimamente. La encrucijada de la visibilidad, para un país harto celoso de sus secretos, lo ha obligado a construirse una cara amable que ofrecer al mundo. A propósito, recuperamos un ensayo sobre la arquitectura para los juegos olímpicos y los mensajes que estas construcciones transmiten y un reportaje sobre la fiebre por aprender inglés.

Fachadas aparte, es imposible soslayar, sin embargo, las prácticas desconcertantes en las que China fundamenta su poderío económico. A propósito, ofrecemos un reportaje sobre las “ciudades instantáneas” que se apoderan de la geografía china; un ensayo sobre el esfuerzo institucional por hacer una relectura del marxismo a tono con los desafíos contemporáneos; un reportaje sobre las nuevas tecnologías de vigilancia que ha adoptado el Estado y un ensayo sobre la nueva escena cultural china.

Sobre el juego, hallamos el testimonio de un atleta estadounidense sobre su participación en los primeros juegos olímpicos modernos, así como una crónica de viaje al sitio de las contiendas griegas originales. En el mismo tono, un largo ensayo sobre el papel de la actividad física en la vida griega y su impacto actual.

Entre los temas más interesantes en torno a los Juegos Olímpicos de Pekín no ha sido sólo el dopaje, sino la saga de un atleta con ambas piernas amputadas por competir. Ofrecemos un reportaje y el desenlace de la controversia. Además, una mirada al saqueo de atletas nacidos en el continente africano.

Para los interesados en seguir la contienda, tres sitios que mantienen la vista puesta en los pormenores: el blog del New York Times, un sitio de la BBC y otro sitio de la revista alemana Der Spiegel. Y para quienes se entretengan con una variante de las justas deportivas, presentamos un reportaje sobre los World Cyber Games, la competencia global de videojuegos a celebrarse este año en Alemania.

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De Tangos y Heridas

Moisés Sandoval Calderón — Sat, 16 Aug 2008 04:42:25 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 16 de agosto de 2008 a las 04:42:25

DESPUÉS DEL INSULTO, mientras se serenaba y trataba de parar la sangre, Juan escuchó la voz del cantor que por la radio le decía de cada amor que tuve tengo heridas. En esos momentos, le pareció que esa letra estaba dedicada a él. Entonces esbozó una sonrisa algo triste por cierto y pensó que, si la frase fuera verdad, su caso debería exhibirse ante el mundo como el del hombre más ileso de la historia, y la herida que recién se le había producido bien debería considerarse de lo más absurda. Terminó de afeitarse y se miró en el espejo, el corte no era muy importante aunque sangraba un poco todavía. Bajó la tapa del inodoro, se sentó sin prestarle atención a la molestia, se estaba acostumbrando a ella y así, bien sentado, empezó a acordarse de los sucesos de aquella no tan lejana jornada, a lo mejor casi un compendio de su vida. Total, es domingo, otro domingo que comienza, pensó Juan, la oficina no existía en lo inmediato y él no había repasado los hechos de aquella vez. Había transcurrido ya algún tiempo y no estaba muy seguro, algunas partes no resultaban del todo claras y tal vez, quién sabe, en una de esas ahora con la evocación conseguía algún beneficio.

Esa tarde, un viernes de pleno verano porteño, si bien el trabajo no le había ofrecido alternativas de interés, Juan se largó a la calle cargado de sensaciones y una ardiente fantasía. Le pareció que el éxito le llegaría antes de abrir la puerta de su departamento. Todavía en el ascensor, empezó a cantar, las viudidas, las casadas o solteras, para mí son todas peras en el árbol del amor. Y así cantando llegó a la vereda, miró el cielo y no vio ni una nube. Asándose a fuego lento, le dio un beso a su medallita de la suerte y arrancó, caminó hasta la parada y enseguida vio venir al interno 44. Qué buena fortuna la mía, se dijo.

En el colectivo. Al primer intento la máquina le vendió el boleto y le dio el vuelto justo y entonces, al girar la cabeza con gesto ganador, vio a la muchacha de pelo negro. El que estaba a su lado, como obedeciendo a un mandato, se levantó y se fue, y en ese instante o a más tardar en el siguiente Juan intuyó un destino de cutis suave sentado junto a la ventanilla. Con alguna vacilación ocupó el sitio a su lado y la miró de costado. No era tan negro el pelo de la muchacha, pero él igual abrió el libro en una página cualquiera y aguardó lleno de esperanzas. Ya había intentado el truco de llamar la atención de alguna ocasional compañera de viaje haciendo como que leía un texto medio difícil y poniendo cara de intelectual, lo había probado muchas veces, sí, unas cuantas veces, recordó. El viaje fue bastante prolongado, Juan leía y no entendía nada de lo que leía y cada tanto daba vuelta alguna página y espiaba a la bella y tosía con delicadeza. El viaje fue bastante largo. Ella solamente dijo, al final, dos cuadras antes del final, permiso, señor. Al menos había logrado hacerse respetar.

En el subte. Seis y pico de la tarde, Estación Catedral. La historia vuelve a repetirse, supuso Juan, pero no. Verla en el andén y sentir como un puñal en la carne fue todo uno. Esquivó a algunos y se acercó lo más que pudo. Al subir, Juan logró acomodarse detrás de los pantalones rojos. Meditó entonces en lo azaroso del destino, ya que en verdad nunca lo había atraído el color rojo, al menos no lo tenía presente y no podía perder tiempo. La formación comenzó a moverse. En un par de estaciones, o tres o cuatro, algo se le podría haber ocurrido. Pero ella se bajó enseguida. Una mujer que toma el subte por una sola estación no me conviene, recuerda haber pensado con la satisfacción de haberla perdido para siempre.

En el tren. Dejó salir uno y esperó el siguiente para viajar sentado, tal vez la casualidad le deparara ahora sí alguna sorpresa con curvas. Logró su primer cometido, claro que del lado del pasillo y junto a ese hombre tan robusto y tan sin bañarse, no le agradó demasiado y prefirió hacerse el dormido. El tren no se había movido todavía cuando una fragancia de mujer lo alcanzó y entonces Juan pensó ya no puedo equivocarme, esta vez sí, es ella, la gran mujer que ha llegado a mi existencia. Enseguida, emocionado abrió los ojos y la vio, sí, la vio, y al verla no tuvo más remedio que tomar la iniciativa y dirigirle la palabra para decirle venga, siéntese abuela, yo me bajo acá nomás.

En el bar. Juan no quería darse por vencido, algo tiene que pasar, la pucha digo, cómo puede ser que siempre pase lo mismo, que nunca pase nada, pensó. Quizá por eso le hizo trampa a la rutina y entró a tomarse aunque sea el último café. Una sola mesa ocupada, una joven sola en ella. Y esa pollera tan corta dejaba ver unas piernas que le abrieron todavía más el apetito. La comida está servida, bien pudo haber pensado. Se ubicó a cierta distancia, tampoco era cuestión de pecar por precipitado y fracasar en el intento, se dijo. Una música sonaba en el lugar y parecía poner el mejor marco a un romance a punto de comenzar. Ella lo estuvo mirando fijo un rato largo, parecía suplicarle hablame, rompé el silencio. Él se movió reiteradamente en la silla y poco después de volcar el pocillo y ver cómo la muchacha sonreía, decidió que apenas pusieran un tema de Luis Miguel se le acercaría. El plan le pareció perfecto, sin fisuras, sólo era cuestión de saber manejar los tiempos. Pero ella no tuvo paciencia y fue por Manzanero y su Somos novios cuando la vio caminar y preguntarle algo al mozo, luego los vio alejarse, perderse en los fondos del local y no regresar. Juan dijo una o dos malas palabras, dejó la plata en la mesa, miró a los costados, dos veces, tres veces, robó un sobre de azúcar y se fue sin dejar nada de propina.

En el ascensor. Acá viene la parte más confusa de esa jornada. Juan no tiene muy claro el episodio. Recuerda, eso sí, haberla seguido durante algunas cuadras, mirando cómo su posible amor a primera vista se bamboleaba debajo de la pollera azul. También recuerda haber subido con ella al ascensor. Y hasta acá llegó la supuesta claridad. Porque de lo ocurrido ahí adentro Juan no guarda mucha memoria. Es probable que se haya extralimitado, tal vez lo perturbó la desesperación de la última chance, o la transpiración le nubló la vista y el entendimiento, o quizá resolvió que al fin y al cabo él vivía en ese edificio y consideró tener ciertos derechos, el de propiedad por ejemplo. El intento acabó mal, muy mal, pero ahora el recordarlo le sirvió para aclarar los hechos posteriores, su cabeza los había omitido durante ese tiempo.

En la cárcel. Estaba oscuro allí adentro, al principio nada más que tristeza y quietud, que no duraron mucho. Había tres tipos así que ojo con lo que hacés, vos quedate quietito ahí, vas a abrir la boca sólo cuando yo te diga, le dijo el único que tuvo la deferencia de presentarse. Este hombre tenía un flor de apodo que, luego de los sucesos acaecidos, debió reconocer como muy apropiado. Y entonces Juan cerró fuerte los ojos y apretó fuerte los labios.

En fin. La oscuridad. Las horas de encierro. El gigante del apodo. Su cuerpo y el otro cuerpo. Las risas de los demás, antes, durante, después. El olor encima. Nunca se había creído capaz de oler tan feo y de sudar tanto. En su cabeza ya no había puntos sin aclarar respecto a ese día. Juan debió admitirlo. Después de todo tan errado no andaba el autor de la letra de ese tango, cada amor deja su herida, así que entonces no resultaba tan absurda la suya, la cuenta cierra bien. Qué lindo consuelo, pensó ya de pie frente al espejo. Y por qué mierda tuve que afeitarme si es domingo, otro domingo que para qué, se dijo en voz alta para tapar el sonido de la radio que emitía ahora una milonga. Sin muchas ganas de bailar, contuvo la salida de unas lágrimas y le echó la culpa al destino mientras se pasaba la mano por el sitio de la herida reciente, no demasiado grande en comparación.

Un cuento de Mario Capasso.

Nació el 9 de Marzo de 1953, en Villa Martelli, localidad del Gran Buenos Aires, República Argentina, en la que continúa residiendo.

En el 2003 obtuvo el 2do. Premio del Fondo Nacional de las Artes.

Para contactarse con el autor envíe un e-mail a: mcapasso340@hotmail.com

Etiquetas: literatura, cuento

La pena de muerte

Moisés Sandoval Calderón — Sun, 10 Aug 2008 09:29:48 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 10 de agosto de 2008 a las 09:29:48

Es curioso, nuestro patriotismo nos ha hecho humanitarios. Nos rasgamos las vestiduras, cunde el agravio colectivo por tremenda injusticia: el Estado de Texas ha aplicado la pena de muerte a un enternecedor compatriota. Y se nos olvida que ese tal Medellín era un violador y asesino confeso de dos niñas.

Cito las siguientes líneas de un texto de Ciro Gómez Leyva publicado en Milenio Diario del 7 de agosto de 2008.

Extracto del testimonio de los familiares de las dos niñas (Jennifer Ertman y Elizabeth Peña, 14 y 16 años) violadas y asesinadas en 1993 por ese señor Medellín y tres compañeros (Cantú, Pérez, O’Brien) de una banda conocida como Blancos y negros:

“Las violaron repetidamente durante más de una hora y se vanagloriaron de arrancarles sangre virgen (…) Después de violarlas empezaron a ahorcar a Jennifer con su propio cinturón. Cuando Medellín decía “la puta no se muere”, el cinturón con el que trataban de ahogarla, del cual jalaba un joven de cada lado, se rompió. Por eso tuvieron que ahorcarla con sus propias manos. Después saltaron encima de ella y le rompieron las costillas, querían asegurarse que estuviera muerta. Elizabeth, severamente golpeada, les suplicó que la dejaran ir. Les prometió que se dejaría violar…”.

La pena capital es la imposición legal de la muerte por parte del Estado como castigo a un hecho punible y desde tiempos remotos se ha utilizado para una amplia variedad de delitos. Pero, ¿es éticamente aceptable que el Estado asesine en nombre de la justicia? A mi juicio, lo correcto sería suponer que si vivimos en una democracia y la mayoría de la población está de acuerdo en que se imponga la pena capital a ciertos delitos, el Estado debería obrar en consecuencia.

La pena de muerte elimina de la sociedad a los peores criminales y resulta más barato para el Estado, quien, al eliminar el gasto producto de largos encarcelamientos, podría emplear mejor esos recursos en atender las necesidades de la población, tales como educación, salud, esparcimiento, en lugar de estarse dedicando a cuidar y a alimentar a violadores y asesinos.

La ejecución es un verdadero castigo a diferencia de esa especie de “rehabilitación” que empleamos en México.

Últimamente he escuchado a infinidad de defensores de los derechos humanos quienes argumentan que la pena capital no disuade al criminal, pues está demostrado (según ellos) que el aumento en las penas no reduce los delitos. Es una gran mentira. Las tasas de homicidios en la Gran Bretaña se han más que duplicado desde la abolición de la pena capital, en 1964 de 0,68 por 100000 de la población cambiaron a 1 .42 por 100000. Es interesante señalar también que la tasa de homicidios en Estados Unidos se redujo de 24,562 en 1993 a 18,209 en 1997, la más baja por años (un 26% de reducción), durante un período de aumento de la utilización de la pena de muerte. 311 (62%) de las 500 ejecuciones se han llevado a cabo en este período. El número de homicidios en 2003 fue de aproximadamente 15.600.

Sería peligrosamente simplista afirmar que la pena de muerte es el único factor que ha reducido la tasa de homicidios en los Estados Unidos, pero sí es un buen método disuasorio, y si no me cree puede consultarlo aquí.

En conclusión, van a continuación una serie de propuestas para elegir el método que nos permita limpiar a nuestra sociedad de estas lacras.

Estilo británico, colgado es un proceso muy rápido que está destinado a causar la inmediata y profunda inconsciencia.

Inyección letal puede parecer más humana que otros métodos, pero también es un proceso muy lento. La principal objeción a la inyección letal es el tiempo requerido para preparar al recluso, lo que puede llevar de 20 a 45 minutos dependiendo de la facilidad de encontrar una vena para inyectarlo.

La cámara de gas parece no poseer una ventaja evidente ya que el equipo es caro tanto para comprarlo como para mantenerlo, los preparativos son largos, añadiendo la agonía del recluso, y que siempre causa una muerte lenta y cruel. También es peligrosa para el personal que participa en ella.

La Electrocución puede causar una muerte rápida cuando todo va bien, pero parece haber un mayor número de problemas técnicos que en cualquier otro método, a menudo con los más horribles consecuencias. (Esto puede ser en parte debido a la antigüedad del equipo - en la mayoría de los casos ¡70-90 años!)

Disparo de una sola bala en la parte posterior de la cabeza parece preferible a varios disparos por un pelotón de fusilamiento. Lo anterior en la medida en que puede causar la inconsciencia inmediata seguida rápidamente por la muerte, en lugar de provocar al prisionero a sangrar hasta la muerte, a menudo cuando aún están conscientes.

Es fácil condenar a la pena capital como algo bárbaro, pero, sin pasar por alto el sufrimiento de los inocentes familiares de los criminales que a menudo son los que más sufren con la imposición de esta pena, ¿estar gastando el resto de su vida en la cárcel es menos cruel para el preso o es simplemente una forma de salvar la conciencia de la sociedad?

Moisés Sandoval

Con información de: Los argumentos a favor y en contra de la pena capital.

Etiquetas: opinion

Más definiciones del diccionario del diablo

Moisés Sandoval Calderón — Fri, 08 Aug 2008 01:55:00 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 08 de agosto de 2008 a las 01:55:00

A continuación, una definición más del maestro del sarcasmo, Ambrose Bierce. Aquí, además de hilarante, se muestra mordaz, punzante; arremete contra todo lo politicamente correcto, ridiculizando los arquetipos vigentes y pasados del ámbito literario. En pocas palabras: no deja títere con cabeza.

Cagada de mosca, s. Prototipo de la puntuación. Observa Garvinus que los sistemas de puntuación usados por los distintos pueblos que cultivan una literatura, dependían originalmente de los hábitos sociales y la alimentación general de las moscas que infestaban los diversos países. Estos animalitos, que siempre se han caracterizado por su amistosa familiaridad con los autores, embellecen con mayor o menor generosidad, según los hábitos corporales, los manuscritos que crecen bajo la pluma, haciendo surgir el sentido de la obra por una especie de interpretación superior a, e independiente de, los poderes del escritor. Los "viejos maestros" de la literatura, --es decir los escritores primitivos cuya obra es tan estimada por los escribas y críticos que usan luego el mismo idioma-- jamás puntuaban, sino que escribían a vuelapluma sin esa interrupción del pensamiento que produce la puntuación. (Lo mismo observamos en los niños de hoy, lo que constituye una notable y hermosa aplicación de la ley según la cual la infancia de los individuos reproduce los métodos y estadios de desarrollo que caracterizan a la infancia de las razas.). Los modernos investigadores, con sus instrumentos ópticos y ensayos químicos, han descubierto que toda la puntuación de esos antiguos escritos, ha sido insertada por la ingeniosa y servicial colaboradora de los escritores, la mosca doméstica o "Musca maledicta". Al transcribir esos viejos manuscritos, ya sea para apropiarse de las obras o para preservar lo que naturalmente consideraban como revelaciones divinas, los literatos posteriores copian reverente y minuciosamente todas las marcas que encuentran en los papiros y pergaminos, y de ese modo la lucidez del pensamiento y el valor general de la obra se ven milagrosamente realzados. Los autores contemporáneos de los copistas, por supuesto, aprovechan esas marcas para su propia creación, y con la ayuda que les prestan las moscas de su propia casa, a menudo rivalizan y hasta sobrepasan las viejas composiciones, por lo menos en lo que atañe a la puntuación, que no es una gloria desdeñable. Para comprender plenamente los importantes servicios que la mosca presta a la literatura, basta dejar una página de cualquier novelista popular junto a un platillo con crema y melaza, en una habitación soleada, y observar cómo el ingenio se hace más brillante y el estilo más refinado, en proporción directa al tiempo de exposición.

Etiquetas: literatura

Leyendas urbanas, hoaxes informáticos

Moisés Sandoval Calderón — Tue, 05 Aug 2008 06:09:00 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 05 de agosto de 2008 a las 06:09:00

Increíbles, fascinantes, absurdas, atrapantes.

Las leyendas urbanas, que antes se transmitían oralmente, ahora se propagan por el correo electrónico, ya que son perfectas para ser utilizadas como hoaxes.

Las leyendas urbanas son esas historias que circulan de boca en boca (y en los últimos años a través del correo electrónico) y que mucha gente da por descontado que son ciertas.

Por ejemplo, es famosa en todo el mundo la leyenda de que Walt Disney está congelado en espera de una cura para el cáncer.

Esta, como la mayoría de las leyendas urbanas, es falsa.

También es bonita la que dice que las cloacas de Nueva York están infestadas de cocodrilos porque un matrimonio, cansado de tener uno de ellos como mascota, lo arrojó por el inodoro.

Lo que no aclara es cómo hizo el pobre animal para reproducirse.

Estas leyendas, en su adaptación a Internet, persiguen los objetivos de cualquier hoax:

Obtener direcciones de mail.

Congestionar los servidores.

Y como cualquier hoax, no deben ser reenviadas.

¿Y qué cosa son los hoaxes?

Los hoaxes (broma, engaño) son mensajes de correo electrónico engañosos que se distribuyen en cadena.

Algunos tienen textos alarmantes sobre catástrofes (virus informáticos, perder el trabajo o incluso la muerte) que pueden sucederte si no reenviás el mensaje a todos los contactos de tu libreta de direcciones.

También hay hoaxes que tientan con la posibilidad de hacerte millonario con sólo reenviar el mensaje o que apelan a la sensibilidad invocando supuestos niños enfermos.

Hay otros que repiten el esquema de las viejas cadenas de la suerte que recibíamos por correo postal que te auguran calamidades si cortás la cadena y te prometen convertirte en millonario si la seguís.

He recibido muchas cadenas en las que se decía "no sé si será cierto pero por las dudas yo lo reenvío".

Para los temerosos o supersticiosos, les cuento que yo he roto infinidad de cadenas y no me ha sucedido nada.

También he respondido unas cuántas y no me he vuelto millonario.

Por eso te pido, no reenvíes estos mensajes.

Básicamente, podemos dividir los hoaxes en las siguientes categorías:

- Alertas sobre virus incurables

- Mensajes de temática religiosa

- Cadenas de solidaridad

- Cadenas de la suerte

- Leyendas urbanas

- Métodos para hacerse millonario

- Regalos de grandes compañías

- También he recibido mensajes tomando el pelo a la gente que envía hoaxes

- Finalmente, reproducimos algunos mensajes que no son hoaxes sino que son mensajes reales.

Hay otros mensajes que no nacen como hoaxes pero pueden ser considerados como tales:

- Poemas y mensajes de amor y esperanza (éstos suelen venir en un archivo de Power Point pesadísimo).

- Mensajes para unirte a programas de afiliados.

- Chistes y fotos que circulan en cadena.

Fuente: Rompecadenas Ocio

Etiquetas: notas aqui, alla

La biblioteca de Pinochet

Moisés Sandoval Calderón — Wed, 30 Jul 2008 08:59:28 +0200

Por Moisés Sandoval Calderón en Atormentadero el 30 de julio de 2008 a las 08:59:28

Comparto con mis dos lectores el enlace a una interesante crónica realizada por el chileno Cristóbal Peña, la cual ha sido galardonada por la Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI), presidida por el escritor y periodista Gabriel García Márquez, con uno de los premios a los mejores reportajes e investigaciones periodísticas. Se trata de una crónica detallada sobre uno de los aspectos desconocidos del dictador que controló Chile como presidente de facto desde 1973 hasta 1990: su manía de atesorar libros valiosos en su biblioteca privada con cargo a las arcas fiscales. En ella se han encontrado desde una biografía de Franco dedicada por Fraga hasta libros históricos que no posee ni la Biblioteca Nacional de Chile.

Viaje al fondo de la biblioteca de Pinochet.

Etiquetas: cronica