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Calle Sviérnica, hace casi treinta años. Un parque nevado. El puente sobre las vías por donde al caer la noche se alejaban los trenes. Yo era un muchacho perdido, enfermo, huérfano, con heridas de amor que el tiempo ha ido cerrando, tal vez en falso. Ya nada queda de aquel Moscú de plazas dormidas, de pasos en la nieve, de íntimos rincones. Me pregunto si esta nueva herida que ahora me abrasa, habrá dejado de sangrar dentro de otros treinta años. SU PRIMERA JUVENTUD Supongo que me había vuelto loco del todo, porque después de muchos años de sueños hechos realidad, había decidido dejarla, aún no sé porqué. No sabía cómo decírselo. Esperé a que volviera del baño. Pero cu Enlace permanente.