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No me parezco ni a Morrison ni a Cerati, No soy un gran poeta, menos, un buen rockero, No veo que sea tan sencillo poder cautivarte, No te aseguro París, pero, tal vez, sí aguacero. No me creas mucho si te digo ‘lo haré’, Pero tampoco pierdas toda esperanza. No sé, aún, cómo confortarte la piel, No será fácil que me crezca la panza. No se asoma la barba por mis mejillas, No tengo una gruesa y seductora voz, Ni canto ni escribo como el maestro Sabina, Pero, si quieres, imito el acento español. No creo que me veas con un cigarrillo, Pero quizás sí con la tristeza que quieres. No te prometo escribir un buen estribillo, Al menos no con tan pocos noviembres. No te preocupes por enfermar mi vida, ... Enlace permanente.