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Cuanto más leo y veo sobre lo que le ocurrió a la niña de cinco años que un hijoputa pederasta secuestró y mató, menos me apetece continuar con mi novela. En mi novela quería contar qué ocurre cuando un hombre, mi detective privado, reconoce en otras persona, su cliente, que lo que él hizo con su novia adolescente es algo horrible, reprobable, monstruoso. Para mostrar esto escogí lo peor que un ser humano puede hacerle a otro, pero la realidad, como siempre, hace que la ficción parezca… no sé, intrascendente, falta de sentido, estúpida. Enlace permanente.